COMO MORCEGOS À LUZ DO SOL

Perdeste a chance!

2011-08-25T15:42:00.000-03:00

Não te espero mais! Agora é tua vez, e recomendo paciência, eis que há de ser demorada a hora pois perdeste a chance de me levar em teus braços quando eu sequer cogitava a possibilidade; portanto, contra minha vontade. Ao menos naquele momento. Sei, chegaste bem pertinho, teu sopro quase me congelou naquela noite de um janeiro de calor abrasador. Nem bem sei o que pensei; só sentia que tu me rondava insidiosamente e eu não te queria, mas naquele momento pouco ou quase nada dependia de minha vontade; mais das pessoas de branco que mexiam em mim - tuas inimigas mortais. Não, melhor não dizer assim; elas brigam diariamente contigo para que tu faça o menor número de pontos possível. As vezes vencem, outras não. De qualquer forma, desta vez o objeto em disputa era eu.

Enquanto a batalha se dava, tão lúcido quanto a doce morfina permitia, eu olhava para o relógio da parede: 22:31 - um homem de branco com Deus nas mãos embrenha-se artérias adentro -, 22:32, 22:40, 22:41; 23:00, 23:01 - outro homem de branco ternamente afaga minha cabeça e pergunta se está tudo bem comigo, 23:02, 23:17, 23:18, 23:30, 23;31, 23:50...finalmente te impingiram a primeira derrota. Outras vieram depois, mas agora tu já não mais parecia tão autossuficiente.

Olha, dizem que tu adora pregar essas peças surgindo inesperadamente, ou nem tanto, mas agora é tarde, estou precavido e um passo a frente, ou vários, e não te quero mais como por vezes posso ter te dado a entender. Na verdade nunca foi minha vontade, apenas cansaços passageiros. Sempre soube disso, mesmo que nos momentos mais agudos tenha resistido a ti mais pelos que me amam do que por mim próprio.

Pois agora não te quero também por mim! Fique certa disso, caso antes não tenha ficado claro. E até qualquer dia. Sem pressa, pois teus negros cetins esvoaçantes não me seduzem mais!

O homem de branco com Deus nas mãos era o Dr. Christiano Barcellos. A ele minha homenagem e agradecimento.

Graduação Medicina Universidade de Passo Fundo-RS 1995;
Resid. Cir. Cardiovascular Instituto de Cardiologia-RS 1999;
Mestrado Ciências Médicas UFRGS/UPF - RS 2004;
Título Espec. Sociedade Brasileira Cir. Cardiovascular 2005;
Título Espec. Sociedade Brasileira Cardiologia 2007;
Título de Especialista pela Sociedade Brasileira de Hemodinâmica e Cardiologia Intervencionista 2010.

Fone: (51)3230.2646

Reducionismos

2011-08-18T15:56:00.007-03:00

Vício...

em trabalho ou preguiça, em carne fresca ou carniça;

em repetição ou criação, em liberdade ou prisão;

em silêncio ou barulho, em fevereiro ou julho;

em multidão ou solidão, em esconder ou dar a mão;

em estudo ou ignorância, em aceitação ou intolerância;

em humildade ou megalomania, em apreço à autoridade ou anarquia;

em inércia ou movimento, em calçada de terra ou pavimento;

em realidade ou fantasia, em coragem ou covardia;

em bloqueios ou fluidez, em ir fundo ou perder a vez;

em castigar ou perdoar, em ter medo d’água ou nadar;

em bunda ou seios, em velocidade ou freios;

em perenidade ou metamorfose, em muitas ou numa só dose;

em sexo ou castidade, em vida no campo ou na cidade;

em dizer ou calar, em se abster ou julgar;

em religião ou ciência; em lucidez ou demência;

em baseado ou cocaína; em sedativo ou anfetamina

em descer ou subir, em ficar ou ir;

em misancene ou sinceridade, em equidistância ou extremidade;

em ponderar ou explodir, em voltar ou sumir;

em casa ou na rua, com roupa ou nua;

em simplificar ou sofisticar, em descobrir ou ignorar;

em luz acesa ou apagada; em saída ou chegada;

em guardar para si ou compartilhar, em abrir ou fechar;

em militar ou civil; em ir lentamente ou a mil

em ouvir ou ensurdecer, em manter a razão ou enlouquecer;

em saúde ou hipocondria, em poli ou monogamia;

em lembrar ou esquecer, em condenar ou compreender;

em vertical ou horizontal, no bem ou no mal;

em gerar ou abortar, em crer ou desconfiar;

em libertar ou prender, em matar ou morrer;

em cheirar ou exalar, em viver ou suicidar;

em desordem ou simetria, em noite ou dia;

em virtual ou real; em variações ou sempre igual;

em justeza ou vilania, em ditadura ou democracia

em inércia ou ação, em fato ou versão;

em desatino ou sensatez, na atual ou na ex;

em gordura ou magreza, em feiúra ou beleza;

em drogas lícitas ou não, em esconder ou expor a opinião

em comédia romântica ou terror, em ódio ou amor;

em impulsividade ou prudência, em opor, ou não, resistência

em sadismo ou masoquismo, em vanguarda ou conservadorismo;

em sagrado ou profano, em divindade ou humano;

em cautela ou impulsividade, em luxo ou simplicidade;

em separar ou unir, em chorar ou rir;

em mandar ou obedecer, em iluminar ou escurecer;

em vingança ou perdão, em dar vexame ou discrição;

em defender ou atacar, em ser alvejado ou atirar;

em cautela ou impulsividade, em falta de decoro ou honestidade;

em proletariado ou burguesia, em adrenalina ou calmaria;

em mainstream ou contramão, em defeitos ou perfeição;

em resistência ou entrega, em quem ouve ou quem prega;

em despir-se ou ser despido; em fazer por conta ou ser induzido;

em praia ou serra, em quem fica quieto ou berra;

em dizer sim ou não, em fazer sem pensar ou com programação;

em retas, em curvas, em sol, em chuva, em drogas naturais, em sintéticas, em ter, ou não, ética, em etiquetar, em concordar, em lamentar, em não querer ter vícios...

...em viciar.

Deixa estar!

Até mais...

2011-05-19T14:41:00.003-03:00

Passo por aqui não para pedir que vez ou outra também o façam, pois não sei ao certo quando eu mesmo me acharei numa condição bacana para fazê-lo. As vêzes acho que tudo parece mais próximo; e quase me jogo com a voracidade que segue a um longo jejum qualquer. Mas invariavelmente deixo para outra hora, como obviamente devem ter observado. De qualquer forma reconstruções são difíceis, mais complicadas do que se possa imaginar e, assim, a disposição continua do outro lado da rua, tão paralela quanto desafiadora. Ainda mais quando o alívio pelo vislumbre da linha de chegada é interrompido pelos dados quando nos colocam de volta quase no reinício do jogo. E realmente é uma merda quando isso acontece. Mas é preciso enfrentar o jogo para que ele não acabe definitivamente. E lá vou eu novamente, com a cara e a coragem que sequer sabia que tinha.

Bom, mas se não prometo data para voltar, deixo ao menos uma promessa: dia 31 de dezembro, pela primeira vez vou soltar um foguete, e será da pequena janela do meu apê; seguido de um gutural grito: 2011: vai pra puta-que-te-pariu!

Segredos.

2011-03-07T21:00:00.001-03:00

Não procuro em teu olhos caminhos para desnudar teus secretos pensamentos; eles são teus e, como tal, intransferíveis, de absoluta inexigibilidade por quem quer que seja. Nem mesmo o amor é chave suficiente que legitime a exigência de abertura para o que te é tão caro. Portanto, os segredos teus devem ficar contigo, e talvez a maior prova de amor que te possa dispensar seja mesmo deixar-te livre para guardá-los até que tenhas vontade de compartilhá-los, no todo ou em parte ou mesmo nada. Suspeito mesmo que nunca seja necessário os revelar, e o amor em nada será afetado, ainda que pareça paradoxal dizer-te que te amo mesmo que não te conheça por completo. E se amo mesmo assim, é o que basta!

Quanto a mim, não guardo tantos segredos quanto possa parecer. Talvez nem mesmo os tenha, ou, quem sabe, nem mesmo eu saiba que existam. Sim, é possível sermos o que não sabemos ser ou, dito de outra forma, acreditarmos sermos o que em realidade não somos - pelo menos na exata dimensão em que pensamos ter ciência -, além do que não deve ser em nada incomum perder-se em tantos papéis que desempenhamos quase que automaticamente em função de respostas que nos são exigidas. De qualquer forma, se amamos alguém, mesmo que na incompletude do que transparece, do que é percebível, que seja assim enquanto suficiente. E se um dia não mais for, não será pela parte oculta. Ao contrário, a revelação é que pode complicar tudo.

Heroína.

2011-03-07T16:06:00.000-03:00

Não busco em tuas dilatadas pupilas respostas que não podes me dar, heroína.

Tampouco as artérias tão azuis conseguem indicar por onde andas nestas horas em que flerto com os abismos que indicas, heroína, sem medo do que pode ou poderia ser ou talvez nem fosse o caso. De qualquer sorte, nesses pequenos espaços onde deixas a porta entreaberta, espero poder vê-la intacta quando exaurirem teus encantos, a não ser que optes por enfeitar teus lençóis com pétalas de sangue. Mas se pudesse dizer-te algo, heroína, diria que estas pétalas são tão efêmeras quanto golfadas de vento de ontem, que simplesmente deixam de existir pois o tempo se encarrega de escondê-las transformando o que eram em nada. E nada de nada vale a pena, heroína, sabes muito bem disso. Ou deveria. A questão é que muitas vezes o insucesso é a vitória que o momento nos impede ver em sua plenitude o que, curiosamente, só a derrota nos permite saboreá-la.

Mas quão difícil é ultrapassar a luz que parece só produzir sombras quando as cores esperadas estão escondidas por ti, heroína. Heroína de tantos e falsos encantos como fake de Veríssimo ou de tantos outros.

Exposição: Mulheres que marcaram época.

2011-03-06T15:33:00.003-03:00

Olá amigos!

Gostaria de convidá-los para uma visita à exposição "Mulheres que marcaram época".
das artistas plásticas Regiane Bassani e Sandra Honors, e curadoria de Silvia Godoy.
A Exposição ficará de 01/03 a 05/04 de 2011 no Hotel Mercure Paulista.
Av. São Carlos do Pinhal, 87 Bela Vista São Paulo - SP

Um pouco sobre o projeto "Mulheres que marcaram época"
O Projeto pretende despertar a atenção das pessoas, para o fato de que muita coisa mudou com relação à posição das mulheres nas sociedades modernas, mas, sem dúvida alguma, muitos avanços ainda se fazem necessários até que estas sejam reconhecidas em toda sua verdadeira grandeza e importância, na construção de uma sociedade justa e digna.
As artistas plásticas, Regiane e Sandra, escolheram algumas mulheres que marcaram época, por sua beleza, graça, inteligência, talentos artísticos, força, determinação, bondade, carisma, mas que, como qualquer ser humano , enfrentaram barreiras, preconceitos e uma série de obstáculos que precisaram ser superados.
Assim, além de grandes mulheres, tornaram-se igualmente fonte de inspiração para todos nós!

IV- JUSTIFICATIVA:
Precisamos promover constantes debates e reflexões, pois ainda que muitas conquistas tenham sido consolidadas ao longo dos anos, ainda hoje, mulheres são diariamente violentadas, surradas, discriminadas e mortas, de forma cruel, banal e sem sentido.
O dia 8 de março foi a data escolhida pelas Nações Unidas como o dia Internacional da Mulher. Época em que nos lembramos de todas as nossas conquistas nas esferas política, econômica e social. Mas, apesar de todos os avanços e vitórias, muito ainda precisa ser feito até que sejam vencidos todos os preconceitos e violência sofrida pelas mulheres.
Essas reflexões devem ocorrer não apenas na época em que normalmente festejamos o dia Internacional da mulher, mas em todos os outros meses do ano!
A Exposição “Mulheres que marcaram época” é uma exposição Itinerante, idealizada para percorrer diversos espaços ao longo do ano.
Ao retratarem essas 20 mulheres em suas obras, as artistas tentam mostrar como é possível diante do sofrimento, adversidades, críticas, oposições e dificuldades, ressurgirmos inteiras, fortes, atuantes e vencedoras e mudarmos o curso da nossa história.

Não poderei lá estar, mas estarei mesmo não estando, até mesmo quando as portas forem fechadas e as luzes apagadas, admirando e guardando cada pincelada das criações da Regi e da Silvia.

P.S. Breve voltarei ao blog, como de resto a tudo o mais. Por hora sigo me reformatando, o que, acreditem, não é pouco.

Beijos de chumbo na terra da liberdade.

2011-01-14T17:46:00.000-02:00

Apenas algumas mãos descobertas dos encardidos lençóis em plena avenida, e um bando de mórbidos pares de olhos fumegantes de mortos-vivos silenciosamente aplaudindo, com suas palmas de aço, o resultado da cena protagonizada por mais um maluco-fascistóide qualquer e sua pistola 9mm com o cano ainda quente pelos disparos em seqüência até a última bala do pente. Pronto! Alguém mais resolveu por conta própria fechar as cortinas de outros. O eterno fascínio pela solução final, sem chance de defesa ou contraponto. Simples assim. Não, não digo que todos o convidariam para um jantar em família; talvez preferissem deixá-lo educando suas crianças durante as férias de verão. Sabem como é, um bom norte-americano precisa desde cedo aprender a atirar para defender-se dos inimigos que julgam ter e ser um bom republicano temente ao deus que acreditam tê-los ungido como o "povo escolhido". Aliás, às crianças criadas sob este manto de medo só são permitidos solilóquios com seus amiguinhos imaginários na primeira infância; tempos felizes que precedem a fábrica de inimigos, imáginários ou não, que os acompanhará pelo resto de seus dias. Um fenômeno coletivo, muito antes de ser algo individualmente construído. Na raiz da formação deste imaginário coletivo encontra-se a história dos EUA que foi desvelada assim, sempre com a contraposição a algum mal que causasse temor , ao que deveriam responder com o extermínio. Nesta dança macabra, sem que fossem convidados com um mínimo de gentileza, entraram indígenas, inglêses, mexicanos, negros, comunistas, árabes e, para deixar claro que o inimigo pode estar cortando a grama do jardim ao lado, vez ou outra fazem alguns presidentes entrarem para a história cheirando pólvora. Mas neste último caso, invariavelmente os escolhidos são políticos de matizes menos reacionárias, comparando-se com o que (não)pensa o repúblicano-cristão médio. E dê-lhe solução a bala! Nesta lógica, Mark Chapman achava John Lennon hipócrita. O que fazer? Assassiná-lo, é óbvio. Ato isolado de um maluco ou apenas mais alguém seguindo a linha de pensamento do estreito leque de opções para solucionar impasses? Os constantes massacres em escolas parecem seguir a mesma lógica.

E assim, contraditóriamente, e forçando um pouco a barra, o fascismo - aqui entendido como solução de força - foi e continua seduzindo grande parte da população na "terra da liberdade", pois lhes parece ser perfeitamente democrático substituir a aceitação do contraditório e do diferente por estalar de beijos de chumbo. Quem será o próximo?

Coisas de casal.

2010-12-13T10:20:00.000-02:00

Quatro horas da madrugada. Um movimento tão brusco quanto inesperado acorda Paulão de seus picantes sonhos com a musa de sua longínqua adolescência: Helena Ramos.

- Bem!? Bem!? Behnhê!!! Acorda!

- Hã, o que foi?

- Me chama de "minha pandinha"?

- Como assim? Que papo é esse a essa hora?

- É, me chama de "minha pandinha"...

- Lucimaura, são quatro horas da madrugada. Porque isso agora?

- É que nós já estamos casados há sete anos...

- E daí?

- Daí que não temos nenhum apelido secreto.

- Mas isso é hora, Lu-ci-mau-ra!!, responde Paulão, provocativamente acentuando a terceira sílaba.

- Não me chama assim que eu não gosto!

- Tá bem, eu te chamo do que tu quiser, mas me deixa dormir.

- Não! Acorda, Paulão!

- Pô, não dá para ver isso amanhã?

- Não, tem que ser agora!

- Se eu disser, tu me deixa dormir?

- Não, tem que soar verdadeiro, íntimo. Além disso tem que ser algo em que tu me reconheça, enfim, uma secreta referência para me chamar para o resto de nossas vidas em nossa intimidade.

- Mas é tão urgente assim? E para o resto de nossas vidas? Agora, no meio da noite? E além disso, tu já escolheu!?

- Não te faz, Paulão! Diz, diz, diz...

- Tá bom! Me deixa dormir, minha pandinha?

- Não!

- Mas não era isso o que tu queria?

- Tu continua te fazendo de desentendido! Nós precisamos entrar num acordo. Todos os casais fazem isso.

- Mas as quatro da manhã?

- E por acaso tem hora para isso?

- Tu esperou sete anos e agora tem que ser agora? Vai, me deixa dormir, minha pandinha.

- Assim não, tá soando falso!

- Ah, meu deus!

- Sem essa de "ah, meu deus". Tu só tá falando para poder voltar a dormir. A prova disso é que nem perguntou do que vai querer que eu te chame.

- Pelo meu nome tá bom: Paulão.

- Não, temos que achar um apelido pra ti também. Que tal peposo?

- Enlouqueceu? Imagina tu ligando para o meu trabalho perguntando pelo peposo?

- Eu não faria isso. Para os teus amigos sempre te chamarei de Paulão, no máximo Paulãozinho.

- Pois é, mas tu nunca ouviu falar em ato-falho? Basta tu te enganar uma só vez para me ferrar para todo o sempre, amém! Quem sabe gladiador ou exterminador?

- Benzinho, tem que ser algo carinhoso, no diminutivo.

- Sei, tu quer algo meio tatibitati, né? Só para me desmoralizar...

- Como é que tu pode dizer uma coisa dessas, Paulão?

- Sei lá, vai ver que tu tá na crise dos sete anos...

- Paulão, casamentos entram em crise aos sete anos; não esposas.

- Mas comigo está tudo certo; quem está reclamando é tu!

- Eu não estou reclamando. Só quero um apelidinho bonitinho, carinhosinho, que seja uma síntese do nosso amorzinho.

- Ah, já entendi!, diz Paulão - tirando a velha camiseta do Inter que usa para dormir desde o campeonato brasileiro invicto de 1979 - tentando, a seu modo, demonstrar sua síntese do seu amor por Lucimaura.

- Pára, Paulão! Tira a mão daí! Estou falando sério! Tu acha que isso sempre resolve tudo...
- Ah, minha pandinha, tu bem sabe que os pandas estão em extinção. Então...

- Paulão, eu odeio quando tu me trata assim...

- Deixa disso, minha pandinha...chega pra cá...

- Tudo bem, Paulão. Amanhã vou trocar meu guarda-roupa inteirinho com teu cartão de crédito!

- Ok, você venceu! Agora vem cá com teu exterminador.

- Não vou e não quero mais saber dessa história.
- Deixa disso, minha peposinha.

- Tá vendo, Paulão. Tu nunca me leva a sério.

- Mas o que foi que eu fiz agora?

- Me chamou de peposinha.

- Não era o que tu queria?

- Tudo bem, Paulão, vá dormir. Mas não esqueça de deixar o cartão de crédito em cima da mesa. Vou aproveitar e comprar alguns pares de sapatos também.

- Não, agora sou eu que não quero dormir!

- Não te faz, Paulão!

- Como não!? Se quero fazer amor contigo tu diz que isso não é jeito de resolver as coisas. Mas gastar com roupas e sapatos é?

- Você não entende nada de mulheres mesmo! (sinal de perigo: Lucimaura só troca o tu por você quando está extremamente irritada).

Paulão lê bem o sinal, mas não resiste a tentação de ter a última palavra:

- Será que é por isso que escolhi casar contigo, Lu-ci-mau-ra?

- Pro sofá! Pro sofá! Seu filho da mãe! Miserável!

Tráfico e consumo de drogas implicam necessariamente em violência?

2010-12-06T09:55:00.004-02:00

Óleo sobre tela

Era uma vez um reino no qual uma côrte imperava a séculos e mais séculos e mais séculos. Entretanto, nem sempre fôra assim. Antes dela, pessoas desfrutavam livremente destas terras. Mas após a côrte por aqui aportar tudo ficou diferente: a prática da subjugação e a conseqüente dominação para que se viabilizasse a exploração virou método para administrar o reino. Pois foi precisamente este método que ficou inculcado no imaginário das côrtes que sucederam a predecessora. E como eufemismos sempre foram uma poderosa arma retórica de dominadores, com o tempo o termo côrtes passou a ser substituído por elites. De qualquer forma, a côrte/elite passou a permitir a existência de uma sub-côrte - com pouco poder mas com um nível de vida agradável e, sobretudo, com rara possibilidade de ascensão social. Mas o medo da mobilidade para baixo na escala social a manteve fiel à côrte imperial. Com o passar do tempo surgiram sub-sub-côrtes, as quais foram proliferando o que, até certo ponto, era bastante lucrativo às camadas "superiores" da sociedade à medida em que o modo de produção escravista foi sendo substituído pelo capitalista. Entretanto a mentalidade escravista da côrte/elite permaneceu intacto. Poucas décadas antes do final do século XX, parte dessas sub-sub-côrtes transformaram-se em sub-sub-sub-côrtes. Uma parcela deste extrato passou a comercializar pílulas de felicidade - que haviam sido tornadas ilegais no início do mesmo século - mas que todos os extratos deste pequeno mundo adoravam consumir. Todavia, mesmo assim esses vendedores não conseguiam ascender socialmente e tornaram-se cada vez mais violentos. Mas porque raios tinha que ser assim? Em outros reinos onde também havia côrtes - mas não sub-sub-sub-côrtes - os tais vendedores de pílulas também existiam mas a violência não imperava, ao menos não com tal virulência? Aliás, em muitos destes reinos boa parte das pílulas podiam ser consumidas livremente, o que reduzia as possibilidades de lucro de seus comerciantes. Mas independentemente de parte das pílulas serem ou não ilegais, naqueles reinos a convivência social jamais tornou-se tão violenta como por estas bandas. De qualquer forma, por aqui, a situação encaminhava-se para um impasse: os sub-sub-sub/traficantes já não mais respeitavam nem seus comuns e muito menos os sub-sub, os sub e, tampouco, a côrte propriamente dita. Mais do que isso, passaram a os odiar e, assim, a atacá-los frontal e desafiadoramente. Foi neste momento que a côrte imperial passou a intervir em suas atividades, ao que a parte dos sub-sub-sub envolvida com o comércio das pílulas revidaram. Instalou-se um aparente caos ou, dito de outra forma, o cenário de sua ocorrência transbordou às áreas por onde os sub-sub e os sub transitavam. Com a transparência do horror, a sociedade passou a exigir medidas enérgicas, as quais efetivamente foram tomadas. Assim, toneladas de bolinhas de papel e rolos de fitas adesivas (armas genuínamente brasileiras com alto poder de fogo) foram despejadas sobre os sub-sub-sub, intimidando-os, como a sociedade exigiu.

E justamente neste contexto muitos palpiteiros passaram a emitir suas opiniões, muitas vêzes carentes de maior profundidade: uns achando necessário a aniquilação completa dos vendedores; outros a dos consumidores; outros tantos a dos dois ou, ainda, de todos os sub-sub-sub, etc. etc. Porém, entre todas, causou-me espécie a ausência de um exercício sempre salutar quando se quer realmente entender os processos em sua integralidade: o estudo comparativo. Considerando que o consumo de tais pílulas da felicidade é uma atividade comum a todos os cantos desse nosso maltratado planeta desde quando não eram ilegais, porque em alguns reinos a situação transforma-se neste caos e em outros não? E, de outro, nos últimos tempos pílulas mais sofisticadas passaram a ser comercializadas não mais pelos sub-sub-sub, mas pelos sub-sub e, não raro, pelos próprios sub. Porém, nestes casos, a violência não assume as proporções do que ocorre nas áreas de atuações dos sub-sub-sub. Porque será? A resposta é tão singela quanto parece ser misteriosa aos palpiteiros: os sub-sub-sub são sub-produtos maltratados e frutificam em áreas onde a exclusão social e todos os efeitos dela decorrentes são desanimadores, ainda que apenas uma pequena parte dos excluídos se tornem violentos criminosos.

Trocando em miúdos: alguém acredita que o tráfico de drogas não existe na Alemanha, Espanha, Noruega, Canadá e outros tantos países socialmente menos desequilibrados? Mas no Brasil, no México e na Colômbia, por exemplo, o panorama de violência é tão semelhante entre si quanto diametralmente oposto ao que ocorre na Europa. Porque será? A resposta está no exame da raíz do problema. Porém, para chegar até aí é preciso olhar não apenas o que é aparente, o que está na superfície pois, como sabemos todos, as raízes ficam abaixo da nossa possibilidade de visão imediata. E nem sempre parte das sociedades dos reinos está disposta a vê-las pois, de seu exame, poderão surgir verdades inconvenientes.

Dia Internacional da Tolerância: que bom seria se...

2010-11-16T13:12:00.005-02:00

Sendo o Dia Internacional da Tolerância, abri os jornais de hoje esperando ver as seguintes manchetes:

- Talibã curte férias com esposa em praia de nudismo;

- Republicanos aglutinam esforços para construção de busto em homenagem a Fidel Castro;

- Muçulmanos, católicos e judeus abandonam Jerusalém e vão a festa rave juntos;

- PT e PSDB abandonam seus aliados e formam nova coalisão;

- João Pedro Stédile e Ronaldo Caiado combinam natal em família;

- Indústria bélica norte-americana fecha as portas e patrocina novo woodstock, revitalizando valores da contracultura;

- George W. Bush aceita ser alfabetizado por Tiririca;

- Movimento Tradicionalista Gaúcho divulga manifesto em favor do casamento gay e da alimentação vegetariana;

- Membros da Ku Klux Klan transferem sede do movimento para a África, visando aumentar comunhão étnica;

- Latifundiários paraenses desarmam seus jagunços trocando armas por caixinhas de música;

- Skinheads, reunidos numa sinagoga, confirmam participação na próxima Parada Gay, ao mesmo tempo em que lançam "luta" pela transformação do Dia da Consciência Negra em Semana da Consciência Negra;

- Banqueiros brasileiros abrem mão de seu quinhão na dívida interna brasileira em prol de políticas públicas para erradicação da pobreza;

- Negros calçando chinelos deixam de ser seguidos por seguranças de shoping's.

- ONU delibera sobre fim de arsenais nucleares: "Se todos não podem ter, ninguém os terá!"

- Mulheres em postos de chefia abandonam "modo masculino" de chefiar e implantam a doçura;

- Anti-tabagistas radicais refletem sobre seu nem sempre saudável estilo de vida deixando, desta forma, a histeria de lado;

- Na praia de Pinhal, veranistas deixam de "socializar" seus funk's, house's e pagodes, baixando o volume de seus potentes aparelhos para que todos pudessem ouvir Beethoven vindo de um automóvel que por ali passava;

- Diretores de empresas abandonam ternos e gravatas e passam a trabalhar com camisetas, bermudas e bonés, abandonando as distinções de classe;

- Gisele Bünchen declara: "Magreza e beleza não são sinônimos!" E vai ao mercado comprar caixas e mais caixas de leite condensado.

- Sobre o último Gre-nal, colorados declaram: "foi penalti pro Grêmio!" gremistas discordam: "nosso jogador estava impedido!"

- Rede Globo anuncia cobertura eqüidistante do próximo pleito eleitoral;

- Papa Bento XVI anuncia apoio a Frei Leonardo Boff à sua sucessão;

- Católicos e protestantes irlandeses abandonam discórdias seculares e unem-se em torno da doutrina do Santo Daime;

- Gentileza no trânsito torna tecnologia de controladores de velocidade sem utilidade e derruba estatísticas de acidentes;

- Marido traído diz que ama esposa e que tudo continuará como antes. Ops, aí já é tolerância demais! Ou não?

COMO MORCEGOS À LUZ DO SOL

2010-11-08T10:56:00.000-02:00

Aqui estou. Lambendo as palavras, que escorrem trôpegas pelas tubulações cerebrais numa enxurrada de imagens e caracteres inexistentes no teclado, resultado de mais uma noite onde flerto com os morcegos e com o silêncio da cidade que dorme. Não sei bem se dorme; apenas acho. As pílulas, antes amigas, solicitam novas amizades, novas associações, numa chantagem farmacológica que se repete com frequência aos que que "sonham" com o sono reparador da noite que separa o dia.

Entretanto, enquanto a solução não emerge, mais uma noite em que apenas escorreram pela garganta como balas de goma.

Enquanto isso, no cérebro, de dois em dois minutos soa silencioso o gongo escondido entre as reentrâncias encefálicas, cumprindo a rotina de micro-despertares que impedem os ciclos de completarem suas funções. Olhos cerrados e o cérebro alerta...

Hora de acordar! Me nego! Não interessa, os comandos não estão ao meu alcance.

A lua já se encontra com o sol anunciando um novo dia, o que deveria ser o anúncio do fim de um período e início de outro. Negativo. Nada começa, pois nada termina. Um moto-contínuo mantém o estado-de-alerta ininterruptamente. Não há ciclos; apenas permanência. Mas os ponteiros seguem em todos os lugares demarcando, dividindo a vida. Se ao menos parassem de vez em quando... Mas não, ficam ali, incidiosamente a lembrar os compromissos que devem ser cumpridos a despeito de o corpo e a mente reclamarem o sono inalcançado. Mas não tem jeito, o mal-estar segue tomando conta, os trajetos a serem trilhados e os trabalhos a serem executados. E assim sigo carregando a dificuldade do inexorável, as vêzes cambaleantemente acompanhado pelo medo de não chegar. Como um morcego à luz do sol.

Pela mais ampla liberdade de expressão: "contra o golpismo midiático e em defesa da democracia".

2010-09-24T07:04:00.002-03:00

Eis a íntegra do documento do Centro de Estudos Barão de Itararé, lido durante o ato que lotou o auditório do Sindicato dos Jornalistas de São Paulo na noite desta quinta-feira, 23 de setembro:

O ato “contra o golpismo midiático e em defesa da democracia”, proposto e organizado pelo Centro de Estudos da Mídia Alternativa Barão de Itararé, adquiriu uma dimensão inesperada. Alguns veículos da chamada grande imprensa atacaram esta iniciativa de maneira caluniosa e agressiva. Afirmaram que o protesto é “chapa branca”, promovido pelos “partidos governistas” e por centrais sindicais e movimentos sociais “financiados pelo governo Lula”. De maneira torpe e desonesta, estamparam em suas manchetes que o ato é “contra a imprensa”.

Diante destas distorções, que mais uma vez mancham a história da imprensa brasileira, é preciso muita calma e serenidade. Não vamos fazer o jogo daqueles que querem tumultuar as eleições e deslegitimar o voto popular, que querem usar imagens da mídia na campanha de um determinado candidato. Esta eleição define o futuro do país e deveria ser pautada pelo debate dos grandes temas nacionais, pela busca de soluções para os graves problemas sociais. Este não é momento de baixarias e extremismos. Para evitar manipulações, alguns esclarecimentos são necessários:

1. A proposta de fazer o ato no Sindicato dos Jornalistas de São Paulo teve uma razão simbólica. Neste auditório que homenageia o jornalista Vladimir Herzog, que lutou contra a censura e foi assassinado pela ditadura militar, estão muitos que sempre lutaram pela verdadeira liberdade de expressão, enquanto alguns veículos da “grande imprensa” clamaram pelo golpe, apoiaram a ditadura – que torturou, matou, perseguiu e censurou jornalistas e patriotas – e criaram impérios durante o regime militar. Os inimigos da democracia não estão no auditório Vladimir Herzog. Aqui cabe um elogio e um agradecimento à diretoria do sindicato, que procura manter este local como um espaço democrático, dos que lutam pela verdadeira liberdade de expressão no Brasil.

2. O ato, como já foi dito e repetido – mas, infelizmente, não foi registrado por certos veículos e colunistas –, foi proposto e organizado pelo Centro de Estudos Barão de Itararé, entidade criada em maio passado, que reúne na sua direção, ampla e plural, jornalistas, blogueiros, acadêmicos, veículos progressistas e movimentos sociais que lutam pela democratização da comunicação. Antes mesmo do presidente Lula, no seu legítimo direito, criticar a imprensa “partidarizada” nos comícios de Juiz de Fora e Campinas, o protesto contra o golpismo midiático já estava marcado. Afirmar o contrário, insinuando que o ato foi “orquestrado”, é puro engodo. Tentar atacar um protesto dos que discordam da cobertura da imprensa é tentar, isto sim, censurar e negar o direito à livre manifestação, o que fere a própria Constituição. É um gesto autoritário dos que gostam de criticar, mas não aceitam críticas – que se acham acima do Estado de Direito.

3. Esta visão autoritária, contrária aos próprios princípios liberais, fica explícita quando se tenta desqualificar a participação no ato das centrais sindicais e dos movimentos sociais, acusando-os de serem “ligados ao governo”. Ou será que alguns estão com saudades dos tempos da ditadura, quando os lutadores sociais eram perseguidos e proibidos de se manifestar? O movimento social brasileiro tem elevado sua consciência sobre o papel estratégico da mídia. Ele é vítima constante de ataques, que visam criminalizar e satanizar suas lutas. Greves, passeatas, ocupações de terra e outras formas democráticas de pressão são tratadas como “caso de polícia”, relembrando a Velha República. Nada mais justo que critique os setores golpistas e antipopulares da velha mídia. Ou será que alguns veículos e até candidatos, que repetem o surrado bordão da “república sindical”, querem o retorno da chamada “ditabranda”, com censura, mortos e desaparecidos? O movimento social sabe que a democracia é vital para o avanço de suas lutas e para conquista de seus direitos. Por isso, está aqui! Ele não se intimida mais diante do terrorismo midiático.

4. Por último, é um absurdo total afirmar que este ato é “contra a imprensa” e visa “silenciar” as denúncias de irregularidades nos governos. Só os ingênuos acreditam nestas mentiras. Muitos de nós somos jornalistas e sempre lutamos contra qualquer tipo de censura (do Estado ou dos donos da mídia), sempre defendemos uma imprensa livre (inclusive da truculência de certos chefes de redação). Quem defende golpes e ditaduras, até em tempos recentes, são alguns empresários retrógrados do setor. Quem demite, persegue e censura jornalistas são os mesmos que agora se dizem defensores da “liberdade de imprensa”. Somos contra qualquer tipo de corrupção, que onera os cidadãos, e exigimos apuração rigorosa e punição exemplar dos corruptos e dos corruptores. Mas não somos ingênuos para aceitar um falso moralismo, típico udenismo, que é unilateral no denuncismo, que trata os “amigos da mídia” como santos, que descontextualiza denúncias, que destrói reputações, que desrespeita a própria Constituição, ao insistir na “presunção da culpa”. Não é só o filho da ex-ministra Erenice Guerra que está sob suspeição; outros filhos e filhas, como provou a revista CartaCapital, também mereceriam uma apuração rigorosa e uma cobertura isenta da mídia.

5- Neste ato, não queremos apenas desmascarar o golpismo midiático, o jogo sujo e pesado de um setor da imprensa brasileira. Queremos também contribuir na luta em defesa da democracia. Esta passa, mais do que nunca, pela democratização dos meios de comunicação. Não dá mais para aceitar uma mídia altamente concentrada e perigosamente manipuladora. Ela coloca em risco a própria a democracia. Vários países, inclusive os EUA, adotam medidas para o setor. Não propomos um “controle da mídia”, termo que já foi estigmatizado pelos impérios midiáticos, mas sim que a sociedade possa participar democraticamente na construção de uma comunicação mais democrática e pluralista. Neste sentido, este ato propõe algumas ações concretas:

- Desencadear de imediato uma campanha de solidariedade à revista CartaCapital, que está sendo alvo de investida recente de intimidação. É preciso fortalecer os veículos alternativos no país, que sofrem de inúmeras dificuldades para expressar suas idéias, enquanto os monopólios midiáticos abocanham quase todo o recurso publicitário. Como forma de solidariedade, sugerimos que todos assinemos publicações comprometidas com a democracia e os movimentos sociais, como a Carta Capital, Revista Fórum, Caros Amigos, Retrato do Brasil, Revista do Brasil, jornal Brasil de Fato, jornal Hora do Povo, entre outros; sugerimos também que os movimentos sociais divulguem em seus veículos campanhas massivas de assinaturas destas publicações impressas;

- Solicitar, através de pedidos individuais e coletivos, que a vice-procuradora regional eleitoral, Dra. Sandra Cureau, peça a abertura dos contratos e contas de publicidade de outras empresas de comunicação – Editora Abril, Grupo Folha, Estadão e Organizações Globo –, a exemplo do que fez recentemente com a revista CartaCapital. É urgente uma operação “ficha limpa” na mídia brasileira. Sempre tão preocupadas com o erário público, estas empresas monopolistas não farão qualquer objeção a um pedido da Dra. Sandra Cureau.

- Deflagrar uma campanha nacional em apoio à banda larga, que vise universalizar este direito e melhorar o PNBL recentemente apresentado pelo governo federal. A internet de alta velocidade é um instrumento poderoso de democratização da comunicação, de estimulo à maior diversidade e pluralidade informativas. Ela expressa a verdadeira luta pela “liberdade de expressão” nos dias atuais. Há forte resistência à banda larga para todos, por motivos políticos e econômicos óbvios. Só a pressão social, planejada e intensa, poderá garantir a universalização deste direito humano.

- Apoiar a proposta do jurista Fábio Konder Comparato, encampada pelas entidades do setor e as centrais sindicais, do ingresso de uma Ação Direta de Inconstitucionalidade (Adin) por omissão do parlamento na regulamentação dos artigos da Constituição que versam sobre comunicação. Esta é uma justa forma de pressão para exigir que preceitos constitucionais, como o que proíbe o monopólio no setor ou o que estimula a produção independente e regional, deixem de ser letra morta e sejam colocados em prática. Este é um dos caminhos para democratizar a comunicação.

- Redigir um documento, assinado por jornalistas, blogueiros e entidades da sociedade civil, que ajude a esclarecer o que está em jogo nas eleições brasileiras e que o papel da chamada grande imprensa tem jogado neste processo decisivo para o país. Ele deverá ser amplamente divulgado em nossos veículos e será encaminhado à imprensa internacional.

2010-09-14T10:14:00.002-03:00

Tortura - óleo s/eucatex - 40 x 30

Fico perplexo quando algum conhecido viaja para o exterior e volta deitando falação a respeito do país visitado. Claro, refiro-me àquelas pessoas que, em tom quase professoral, fazem relatos como se a breve incursão fosse suficiente para que dominassem a história, as relações sociais, de poder, de dominação, enfim, as peculiaridades que conformam e fazem aquele país ser o que é. Mas, é claro, as pessoas não o fazem por mal. Elas acreditam que seus parcos dados sejam suficientes. Mesmo assim, fico com vontade de pular fora na primeira oportunidade.
Ora, essas mesmas pessoas via de regra mal conseguem ultrapassar o senso comum a respeito do local onde vivem e se acham capacitadas e instrumentalizadas para explicar o que se passa em outros países.
Por que estou falando tudo isso? Por uma razão muito singela: até mesmo esse tipo de pessoa sabe que estamos em meio a um processo eleitoral, embora nem sempre tenha claro o que está em jogo, que forças políticas, econômicas e sociais estão por trás desta ou daquela candidatura, que visões de mundo as explicam e patatí, patatá.

A questão é que já recebi um sem número de e-mails “acusando” a candidata Dilma Rousseff pelo seu passado de luta contra a ditadura militar. Acreditem, isto está sendo usado com peça desabonatória. Mais ainda, com alguma repercussão negativa para ela, ou seja, há quem veja nisso uma razão para não votar nela. Ora, qualquer um que habite este país deveria saber, no mínimo, que houve uma ditadura militar que durante vinte anos submeteu o país às trevas, torturando, assassinando, caçando direitos políticos, enfim, fechando todos os canais de interlocução não só da sociedade para com o Estado mas com ela própria. Pois foi neste ambiente que pessoas – enquanto a maioria alienadamente esfregava suas gordas bundas no sofá comprado no crediário, na esteira do “milagre brasileiro” – resolveram abrir mão de suas vidas ao decidirem entrar para a clandestinidade para enfrentar os sanguinários coturnos e todo o seu gigantesco e sem limites aparato repressivo. E, pior, maioria esta que, além de sequer saber o que se passava, vez ou outra até delatava os que se atiravam de peito aberto contra os regimes discricionários. Nem se trata de discutir se foi ou não a opção adequada ao momento – embora opções fossem praticamente inexistentes -, mas sim de louvar o ato de entrega de si pela maioria.
Mas a despeito deste desconhecimento e/ou falta de memória histórica, essas pessoas lutadoras existiram não só no Brasil, como na Argentina, no Uruguai, no Chile, enfim, em praticamente toda a América Latina que, à época, era banhada pelo verde-oliva que transformava opositores (ou quem achavam que fosse) em vermelho-sangue.
É justamente por isso que me causa estranheza quando estes idealistas que conseguiram sobreviver à tortura, a uma vida miseravelmente clandestina são condenados por parte da opinião pública a despeito de terem se doado por ideais coletivos e tendo enfrentado todos aqueles canalhas armados que vicejaram como inço naquele período.
Ah, mas houve assaltos a bancos! Ora, essas ações não eram voltadas ao enriquecimento pessoal, mas sim como fonte de financiamento das atividades que julgavam necessárias à libertação do país. Se a estratégia era certa, ou não, é outra história. Agora, convenhamos, alguém está com peninha dos bancos!? Poupem-me disso!
De qualquer forma, é justamente este desprendimento que me encantou (e segue como tal) durante minha juventude, razão pela qual serei eternamente grato aos que lutaram contra todos os regimes autoritários da época. Foram, são e sempre serão meus heróis. Aliás, acho que a humanidade tem uma dívida histórica para com todos eles que, mundo afora, lutaram contra forças militares que investiram barbaramente sobre seus próprios povos.
Agora, tem uma coisa: nem todos os que lutaram continuam na mesma trincheira. Obviamente há os que mudaram de lado e hoje defendem o capital. Destes posso até discordar no que se refere às suas posições atuais, o que não apaga os méritos de outrora. Querem um exemplo? Fernando Gabeira. Ele sofreu todas as agruras possíveis, comuns aos que ousaram heroicamente enfrentar ditadores, e hoje apóia a candidatura Serra que, como sabemos, está intimamente ligada ao histórico jeito de governar de nossas elites. Isto apaga seus méritos passados? Acho que não, embora discorde completamente de suas posições atuais.

Portanto, não passem o ridículo de enviarem-me e-mails utilizando esta linha de argumentação, pois jamais deixarei de votar em alguém por ter sido um lutador contra a ditadura militar. Ao contrário, este é um ponto positivo, embora não suficiente.
E é por isso que faço esta brevíssima recuperação histórica pois, ao que parece, há quem não conheça o país que habita e, por isso mesmo, são poucos exigentes quanto aos argumentos para votar ou deixar de votar neste ou naquele. Mas acham que podem compreender, conhecer e explicar outros países onde passaram suas férias.

E como imagens muitas vezes são mais eloqüentes do que palavras, preparei uma listinha com alguns filmes que retratam estes períodos de ditaduras militares no cone sul:

Brasil:
- Pra frente, Brasil –
- Lamarca –
- Batismo de sangue –
- Zuzu Angel –
- Araguaya – Conspiração do silêncio –
- Cabra marcado para morrer –
- Jango (o filme) –
- O que é isso, companheiro? –

Chile:
- Missing – Desaparecido, um grande mistério
- Chove sobre Santiago

Uruguai
- Estado de sítio

El Salvador:
- Salvador: martírio de um povo
- Vocês inocentes

- Z (Grécia)

Argentina:
- La historia oficial
- Las madres de la Plaza de Mayo
- Los pasos perdidos
- La noche de los lápices

Nem Deus nem o diabo entendem de casamento!

2010-08-30T10:22:00.002-03:00

Portal - OST - 60 x 70

Numa de suas tantas e geniais crônicas (Até que a morte...) Rubem Alves narra uma conversa com o diabo. Há quem diga ter sido fictícia, mas como já vi muito bluesman cedendo sua alma ao demo em troca de performances inesquecíveis, de pronto acreditei que de fato ocorrera.
Segundo Ruben, o teor do colóquio deu-se em torno da origem central da discordância entre Deus e o diabo: qual o laço que manteria unidos homem e mulher para todo o sempre, amém.
Deus teria defendido a tese de que o amor seria a fonte que manteria a coesão ad eternum. Já o diabo teria retrucado dizendo que o amor é “cola fraca” e, portanto, transitório pois nele vive o maior inimigo da estabilidade: a liberdade. E sendo ela presente, a qualquer momento um amor enfraquecido poderia ser trocado pela ilusão de um novo amor. Já o ódio, segundo o diabo, traz consigo um conteúdo de permanência pois dele emana a negação da possibilidade de deixar o outro buscar a felicidade junto a outros amores, pelo que cada qual preferiria manter a união mesmo que a custo da própria felicidade - o que mais importaria seria manter a infelicidade do outro.

Embora tenha rejeitado parte da tese Dele, rebelei-me sobretudo contra a diabólica tese do ódio. Resolvi tomar uma atitude. Liguei para o secretário do diabo e pedi para marcar uma audiência.
- Alô?!
- “Secretário Mall Huff falando...”
- Gostaria de marcar uma audiência com o diabo.
- “Impossível! Nesta época de eleição o homem está muito ocupado”, disse-me Mall
- Mas estou com um pouco de pressa. É importante, tentei argumentar.
- “Neste caso, posso até te passar na frente, mas...”
- Sem mas, Sr. Mall Huff. Sendo assim, eu espero. Marca para quando for possível.
Longos meses se passaram até o dia do esperado encontro com o famigerado.
No dia e hora marcados, lá estava eu. O secretário anunciou-me. Entrei na imensa sala, assustadoramente forrada com um carpete vermelho até o teto, inclusive. Sentei-me à frente do dele. Ao contrário do que descrevera Rubem Alves, achei o diabo um tanto quanto andrógeno. Sei não, pensei. Nervoso, acendi um cigarro.
- “Apague!”, ordenou-me com a voz empostada, tentando me colocar na defensiva.
- Mas até o senhor...?
- “Sim, até eu! Não quero cheiro de fumaça por aqui. E senhor é Ele, disse-me, apontando o dedo para cima.”
Constrangido, apaguei o cigarro na saliva e guardei-o no bolso. Bom, mas eu vim aqui para...
- “Eu sei por quê você veio. Não pense que é só Ele que sabe tudo o que se passa. Eu também sou onipresente e onisciente.”
- Pois então está bem. Como tu bem sabes, nego-me a aceitar que o ódio seja o amálgama que sedimenta as relações entre homens e mulheres. Se assim fosse, porque razão se casaria?
- “Pela ilusão do amor e por sexo fácil e seguro.”
- Não creio, sexo nunca foi tão acessível. E para segurança existem os preservativos, contra-argumentei.

- “Tu estás esquecendo que quando homens e mulheres casam, normalmente estão embriagados pela paixão, que os cega.”
- Discordo, disse-lhe, pois até chegarem a ponto de decidirem casar-se, a paixão normalmente já foi ultrapassada pelo que chamamos amor. E o amor, sabemos, é a superação do vôo cego a que outrora estavam submetidos os apaixonados. E assim, a razão torna a fazer parte de seus horizontes.
- “Tudo bem, mas até agora tu ainda não provaste que não é o ódio que torna perene os relacionamentos.”
- Ora, seu demônio, parece-me óbvio que o homem é um ser histórico e, como tal, é naturalmente um observador dos fatos, mesmo que vez ou outra repita erros cometidos. Entretanto, este tipo de recorrências normalmente diz respeito a fatos que envolvem um grande número de pessoas.
- “Não entendi”, disse o diabo.
- Vou te dar um exemplo: por acaso não é comum vermos políticos corruptos serem sucessivamente reeleitos?
- “Sim, mas estes não só são meus protegidos como sempre dou uma forcinha extra quando preciso”, argumentou com indisfarçável garbo.
- Tu estás completamente enganado, diabinho. As pessoas o fazem ou por distração, ou por falta de informação, ou por indução mesmo, ou seja, não observam com o esmero que devotam a casos que lhes parece dizer diretamente respeito – embora eu entenda que a política diz tanto respeito às pessoas quanto o casamento.
- “Está bem, mas onde entra o casamento e o ódio?”
- Calma, meu sulfúrico rapaz (senti que estava dando as cartas e, por isso, cresci na parada). O que quero lhe dizer é que grande parte das pessoas aprende com as experiências dos outros pelo método da observação pura e simples. Claro, às eleições nem todos dão o devido valor e, por isso, cometem erros. Já em relação ao casamento a coisa muda de figura. Qualquer um tem inúmeros exemplos à sua disposição, com fartos elementos a serem observados. Ora, sendo o casamento algo que diz respeito clara e diretamente a vida de todos – ou quase todos -, é natural que prestem maior atenção ao que ocorre nele nos exemplos mais próximos. Correto?
- “Sim, mas e daí?”, murmurou o maléfico.
- Simples: se o ódio fosse realmente a razão pela qual os casais permanecem juntos, seus efeitos, sendo visíveis, seriam facilmente observáveis. Quem, então, casaria estando ciente do profundo mal-estar que um tipo de relação desta provoca? Tu bem sabes que poucos o fariam. E nem me venha com a idéia de que os sádicos se casariam. Eles até existem, mas são poucos. E vocês não brigaram por poucos, não é?
- “Agora tu me pegaste. Mas então tu achas que Deus está certo?”
- Bom, eu acho que Ele chegou mais perto. Os casais se juntam por uma série de razões, entre as quais o amor é a motivação preponderante. E permanecem por ele ligados, embora também por outras questões, todas elas motivadas pelo prazer, ou seja, jamais pelo ódio pois deste apenas resulta sofrimento. Portanto, o ódio nem de longe guarda qualquer relação com a perenidade ou não do casamento. Ao contrário, ele seria sua ruína.
- “É, mas o número de divórcios só está aumentando...”
- Pois é justamente o que dá mais força ao meu ponto de vista.
- “Não entendi de novo.”
- Olha só: como as mulheres adquiriram sua independência financeira ao entrarem definitivamente no mercado de trabalho, passaram a separar-se quando o ódio começa a fazer parte da relação. E os homens, por sua vez, passaram a fazer o mesmo pois sentem menos culpa ao irem embora. E assim ambos vão em busca de novos amores, ou seja, ninguém mais se submete a aturar o outro quando a coisa não vai bem. Entendeu?
- “Sim, mas nosso plano era de que os casais deveriam ficar juntos até que a morte os separasse... E quanto a isso Ele e eu concordávamos plenamente.”
- Pois é justamente aí que vocês se atrapalharam e acabaram brigando por nada.
- “Olha o respeito!”
- Eu sei que é duro aceitar isso, mas a verdade é que vocês brigaram por algo absolutamente sem sentido. A questão é que tu e Deus estão por aí desde sempre, então ficam imaginando coisas para a vida toda das pessoas a partir das suas noções de tempo. Ora, para nós uma vida inteira só não é muito quando o casamento vai bem; ao contrário, se vai mal, a perenidade se torna intolerável.
Então, se aceitas um conselho, procure Deus e humildemente proponha a Ele o que nós mortais vez ou outra fazemos: discutam a relação. Quem sabe vocês não chegam a conclusão de que está na hora de vocês pararem com essas picuinhas. Afinal, para mim parece claro: vocês não entendem nada de casamentos.

Não-fumantes X fumantes: é preciso ser assim?

2010-08-05T10:59:00.026-03:00

Uma verdadeira onda de histeria coletiva gradativamente tem tomado conta do Brasil – e se trata de um fenômeno que não se vê tanto na Europa quanto nos demais países latino-americanos. Na Argentina e em Portugal, por exemplo, as relações são muitíssimo mais civilizadas. Falo da intolerância crescente de parte de uma parcela significativa dos não-fumantes em relação aos fumantes.
Aparentemente impulsionada pela rejeição ao tabaco em face da sua indiscutível nocividade, mas que, se examinarmos as atitudes práticas das pessoas não-fumantes em relação a sua própria saúde, fica bastante claro que este apartheid guarda motivações nem sempre tão claras quanto parecem. Talvez seja movido por uma intolerância oriunda de possíveis traços autoritários de personalidade – mesmo que inconscientes - do que qualquer outra real motivação. Mas isto é apenas uma hipótese. De qualquer forma, este apartheid fica tão mais claro quanto cada vez se torna mais comum verificar que aos fumantes sequer é concedida a possibilidade de aplacar seus sofrimentos, resultantes da abstinência da nicotina e do alcatrão, em locais separados ou mesmo em prosaicas janelas. Os anti-fumo radicais parecem não se sensibilizar, simplesmente expelem os “fumantes-canalhas” dos prédios comerciais, pouco interessando se faz frio intenso, chuva ou calor saárico. Fodam-se, parece ser a mensagem; quem mandou serem viciados! Que fumem na rua! Sei não, mas não me causaria espécie se num futuro próximo os fumantes venham a ser apedrejados em praça pública, ao melhor estilo da República Islâmica do Irã. Falta apenas a primeira pedra... E ao que parece, mãos não faltarão.
Mas eu falava da inconsistência da afirmação da razão para a segregação em função da preocupação com a saúde que os fumantes passivos dizem ter.
Aqui no Rio Grande do Sul, por exemplo, 48% da população é obesa (no Brasil são 46%) em função dos péssimos hábitos alimentares e do sedentarismo contumaz, o que revela que a preocupação com a saúde não é tão evidente assim. E neste contexto, é bastante comum sedentários ostentando imensas quantidades de gordura abdominal – aquele tipo que se desloca facilmente às artérias, obstruindo-as – dando discursos ferozes contra os fumantes, do alto de uma condição moral que não tem; ou, ainda, hipertensos - beberrões confessos – cerrando fileiras ao lado dos histérico-xiitas. Os mais ferozes críticos dos fumantes que conheço são exatamente assim: desenvolvem hábitos/estilos de vida nada saudáveis, mas mesmo assim não se furtam em censurar quem fuma, radicalizando as relações. Obviamente o rabo dos outros é mais colorido, é claro. Aliás, essa é uma das características que em nada engrandece as pessoas: ausência de auto-crítica que, quando conjugadas com a incapacidade de examinar as questões para além da superficialidade, resultam no que aí está.
Outro exemplo que demonstra que a preocupação com a saúde é uma falácia: no inverno passado, com o vírus H1N1 ceifando vidas a todo o momento no sul do país, era absolutamente comum encontrar andares inteiros de prédios comerciais hermeticamente fechados, sem uma frestinha sequer pela qual o ar pudesse ser trocado. Onde estava a preocupação com a saúde? Enfim, exemplos de atitudes incompatíveis com quem se diz preocupado com a saúde abundam. Mas enfim...
Quanto aos ex-fumantes – que hoje engrossam o coro dos histéricos-xiitas – cabe apenas uma breve observação: a sorte deles é que quando fumavam ninguém fez com eles algo remotamente parecido com o que eles hoje fazem com os atuais fumantes. E olha que em suas épocas fumava-se até em elevador. Mais estranho ainda, os não-fumantes da época pareciam realmente não se importar sequer com o cheiro. Hoje até em lugares ao ar livre é bastante comum ver pessoas recriminando fumantes. Ou seja, pegaram os fumantes para Cristo.
De qualquer forma, não pretendo ser louco o suficiente para defender a tese absurda de que se deva fumar. O cigarro é extremamente nocivo à saúde; que isso fique bem claro. O que chamo a atenção é de que os níveis de dependência que o cigarro impõem amarras dificilmente superáveis. Quem diz são os especialistas. Portanto, também é uma questão de um mínimo de humanidade que se administre as relações de forma mais civilizada. Alternativas existem. A barbárie não é a única, como parece ser.

Por fim, neste conexto de relações conflituosas - e forçando um pouco a barra- pode-se dizer que surgiram duas novas categorias sociais: fumantes e não-fumantes. Construindo-se, então, uma linha a partir destes dois tipos-ideais e colocando-os um em cada extremidade, teríamos algo mais ou menos assim: numa ponta os fumantes e, na outra, os não-fumantes, sendo que a aproximação maior de uma e outra extremidade determina o grau de intolerância quanto a possibilidade de convivência civilizada entre ambos. Então, por um lado temos os fumantes radicais, que não admitem qualquer forma de regulação quanto ao seu vício e, do outro, não-fumantes que, por sua extrema intolerância, chamarei de histérico-xiitas. O ponto zero, indica um maior grau de civilidade nas relações do conflito de interesses de ambas as partes.

Em que ponto da linha você se encontra?

I____________________________0___________________________I
Fumantes........................Civilização................Anti-fumantes radicais...................................................... histérico-xiitas

Caretice.

2010-07-29T10:14:00.001-03:00

Sem nome - OST - 80 X 60

Não espere aplausos meus à caretice que dá contornos à tua segurança; sempre avisei para deixar teus medos na portaria e abraçar a morte que nos acompanha desde o berçário. Sei, os manuais parecem garantir uma condução estável a tua trajetória de vida, entretanto o preço é a negação das possibilidades, e isso é demais, ao menos para mim. Mas, é claro, não pretendo aviar receita alguma - sequer as tenho para mim -, mas rejeito, e que isto fique bem claro, as tuas; o preço é demasiado alto para o que espero, que é simplesmente evitar que óleos conservadores impregnem as asas que me carregam em meu vôo, por mais cego que seja. E talvez seja este meu horizonte: aproveitar as brisas para lançar-me com todo o vigor, mesmo que seja para enfrentá-las quando for de meu gosto (ou não), por minha conta e risco. E é justamente isto que tua caretice bíblica impede ao negar quando o que mais espero é o sim.
Então fique com a aridez com que espera alcançar os prazeres na eternidade e deixe-me aqui buscando meus oásis imediatos, sem culpas, ao contrário do destino que resolveste construir para ti. A escolha é tua; a minha, já fiz.

É o fim do casamento?

2010-07-15T11:00:00.008-03:00

Univertango: OST 60 x 40

Há muito tempo as sociedades – sobretudo no ocidente - procuram de todas as formas frear os impulsos poligâmicos de seus membros - e antes que a confusão se estabeleça, por membros, entenda-se pessoas. E este ímpeto conservador tanto é verdadeiro que, para reforçar as uniões, deixá-las quase que indestrutíveis, desde há muito são realizadas em duas frentes: o casamento perante o onipotente, onisciente e onipresente Deus - por estas bandas representado por uma infinidade de prepostos de todos os tipos que, em comum, sempre deixam claro que a união tem que valer até a morte - e, por outro lado, pela letra fria de um aparato judicial que tudo faz para torná-las quase indissolúveis. Somado a tudo isso, um terceiro e simbólico elemento que serve como alerta a possíveis pretendentes: um aro de metal enfiado no dedo anular da mão esquerda. E a tal aliança é um artifício diabólico: basta que o sujeito engorde dois gramas para que sua condição civil fique marcada ad eternun. Se bem que conheci um sujeito que, para não correr este risco, usava uma pequena tira de feltro por baixo da aliança. Questionado pela esposa, dizia: “amorzinho, é para proteger a inscrição de nossos nomes da ação do ácido úrico”. E ela docemente acreditava; ou fazia de conta.
Mas o tempo passou e, pelo menos no que se refere à união civil, as amarras foram sendo afrouxadas. No Brasil, em 1977, depois de um embate tenebroso, o divórcio virou lei. Mas uma série de condicionantes ainda permaneceu fazendo parte do cenário, dificultando o desfecho. Pois agora, 33 anos depois, o divórcio passou a ser quase que instantâneo. Novamente os setores mais conservadores bradaram: “é o fim do casamento e, por extensão, da família!” Não acredito nisso! Além do que é cem por cento certo que o divórcio está umbilicalmente ligado ao casamento. Portanto, o número de casamentos deve mesmo aumentar.
De qualquer forma o que tem que ficar claro é que tudo isso não passa de subterfúgios artificiais – absolutamente ineficazes - para manter o “sagrado” matrimônio.
Penso que as pessoas deveriam fazer como meu camarada Antônio: após dezoito casamentos – um deles com a Elizabeth Taylor – criou o que chama de os dez mandamentos de Antônio para seu casamento não afundar:

1) Condicionar os ouvidos a funcionarem no modo stéreo: o da direita para ouvir as reclamações e o esquerdo para, concomitantemente, prestar atenção na narração do jogo de futebol;

2) Sempre passear de mãos dadas: a esposa voltada para o lado de fora da calçada, de forma a dificultar o acesso visual às vitrines e, por conseqüência, das compras;

3) Configurar a agenda do celular para que, em hipótese alguma, sejam esquecidas datas fundamentais: aniversário de namoro, do primeiro beijo, da primeira vez, de noivado, de casamento, dela própria, da sogra e do gato Ron-ron;

4) Antes de sair para o trabalho, disfarçadamente fotografá-la para, ao retornar poder dar uma conferidinha, tornando viável identificar aquela mecha de cabelos que ela resolveu pentear para o outro lado;

5) Jamais comprar roupas que fiquem apertadas, tampouco largas demais. Qualquer menção quanto a alterações de peso pode despertar seus mais selvagens instintos;

6) Nunca, mas nunca mesmo, chamá-la de mãe.

7) Não cochilar durante as apresentações de balé daquele obscuro grupo da periferia de São Petersburgo;

8) Dormir em camas separadas em épocas de T.P.M. Ela em sua confortável king-size e você na casa de praia;

9) Dar total apoio quando ela decidir fazer cursos de biscuit, reike, bijuterias, maquiagem, etc.; e

10) Não compará-la à sua mãe.

O Antônio garantiu que não vai precisar casar-se novamente. Sei não, aposto que a esposa dele deve ter sua própria relação de mandamentos. Pelo sim, pelo não, siga, adapte, construa seus próprios mandamentos. E se não der resultado, divorcie-se e case novamente; uma hora vai dar certo. Seja lá o que isto signifique. E boa sorte!

Bicho-urbano.

2010-07-07T10:05:00.003-03:00

Pinheiros dançantes - OST - 50 x 70

Não é preciso choques-elétricos, pau-de-arara ou agulhas sob as unhas. Confesso sem a menor resistência: não acho nada divertido acampar!Afora experiências de minha infância quando, vez ou outra, passava o fim de semana acampando com meu pai e seus amigos em suas pescarias, uma única vez cedi às pressões para me embrenhar por matas munido tão somente pelo dito essencial: panela, talheres, prato, copo, colchonete, cobertor, alguma roupa, bebida e uma oca de plástico.

Não sei quem, mas na ocasião me convenceram de que isto era o suficiente. Não era!

Claro, fui traído por aquele olhar para o passado onde tudo, ou quase tudo, parece-nos melhor do que realmente fôra. Querem um exemplo? Hoje é até engraçado lembrar que, quando criança, saía de casa para ir ao dentista, mas não ia. Ficava dando banda esperando o tempo passar para, no momento certo, voltar para casa e ir fazer qualquer coisa. Entretanto, na época, me aterrorizava a certeza de que mais cedo ou mais tarde o Dr. Dazir perguntaria à mãe o porque de eu nunca mais ter aparecido no consultório. Pois é justamente essa sensação de pavor que a memória deleta (ou abranda), deixando apenas a graça dos meus dribles inconseqüentes. Talvez isso explique aquela sensação que às vezes temos de que “era feliz e não sabia”: a memória parece ter uma lógica de funcionamento que suaviza lembranças desagradáveis. Claro que não se trata de traumas que ficam escondidinhos em algum canto, mas sim de pequenos dissabores. Tão somente isso.

É precisamente por isso que, dos acampamentos de outrora, restaram as impressões de que tudo era uma festa.

Hoje, até a lembrança de quando tive que correr até a exaustão para fugir de uma cobra que dormia sob o sol parece divertido, mesmo tendo ficado absolutamente aterrorizado e completamente esfolado pela quantidade imensa de espinhos que, sem pedir licença, teimavam me agarrar em minha tresloucada e incerta rota de fuga. Ou mesmo aquelas intermináveis horas em que ficava pacientemente esperando a rolha afundar para, em seguida, descobrir que o peixe que eu nunca fisgara – e que provavelmente deveria estar tirando onda da minha cara com a barriga cheia de minhas iscas -, parece encantador. Foram justamente estas adocicadas lembranças que me ocorreram quando aceitei o convite. Mas a realidade dos fatos deu-me seu recado e me deixou a lição:

Quem precisa do cheiro do mato? Prefiro lençóis cheirando amaciante, travesseiros personalizadamente amassados sobre um colchão com covas modeladas pelas minhas exatas medidas, ao contrário do colchonete – que via de regra é escravizado pelas manias e reentrâncias do solo sobre o qual é depositado –, pelo que acampados acordam como se tivessem passado a noite no porta-malas de um fusca. Além do mais, o que pode ter de divertido passar a noite num iglu sintético, trancafiado por um zíper para fugir dos milhões de mosquitos e, de quebra, passar a noite escutando o caminhar de peludas aranhas caranguejeiras sobre estalantes folhas secas? Nada! Quando muito, terror. A natureza é muito bacaninha na televisão: não tem cheiro ruim, mosquitos, insetos, água de potabilidade discutível, cobras traiçoeiras...e imensas, espinhosas e pedregosas trilhas para se chegar exausto a esses “paraísos naturais”.

Por essas e outras, nesta altura do campeonato, me declaro fora do jogo: acampar mais me parece um exercício de autoimolação ou, quando muito, possibilidade de deitar falação acerca de discutíveis glórias a respeito de privações suportadas nessas aventuras, menos bucólicas do que aparentam. Talvez tenha algo a ver com o sofrimento como agente purificador, tão presente no inconsciente coletivo desta América católica.

Claro que estou exagerando. Mas de qualquer forma: eu fora! Dispenso o céu por um prazerzinho qualquer. E adoro ter a disposição todo o conforto que me for possível – não confundir com luxo - mesmo que nem desfrute de todos. E podem me chamar de bicho-urbano ou guri-de-apartamento. Sou mesmo!
Mas para quem, mesmo assim, curte acampar, podem contar comigo: torcerei imensamente para que, ao menos, não chova.

Borboleta do asfalto.

2010-06-28T08:49:00.005-03:00

Mal começou a semana e me deparo com teu desconhecido corpo, inerte, ainda quente, estendido no asfalto atrapalhando o tráfego e sob curiosos e mórbidos olhares vampiros. Quem te sugou o sopro da vida não está ali; restaram apenas as marcas dos pneus, testemunhas da partida, da tua partida, do ponto de chegada da tua vida. Teus olhos cristalizaram o desespero, o desamparo perante o inevitável; rigidamente abertos, não piscam com a chuva que chora inundando-os, antecipando lamentos que ainda virão, e virão por ti. Porque não olhaste para o lado? Quem sabe o que se passava em teus pensamentos...
Talvez tua última noite tenha sido proveitosa, inundada por planos, com promessas de amor, com sonhos de cercas brancas com roseiras espalhadas pelo gramado esmeralda, com visões do amor que chega cansado e se alivia em teus braços, com ternos beijos na testa de filhos que agora jazem sem terem sido - como sementes jogadas no estéril chão de eucalipto.

Mas os planos são assim mesmo, brincadeiras para driblar um futuro incerto ou apenas para tornarem menos insuportável nossa existência - tão encharcada pelo mal-estar que toma conta da humanidade - ou, ainda, para simplesmente serem desmentidos pelo calendário que avança subtraindo porvir e aumentando o que já não é mais possibilidade.
Porém, talvez tua noite não tenha tido nada de especial; quem sabe foi apenas mais uma solitariamente dividida com a rotina comum a quem não se permite esperanças róseas, ao contrário, vive emoldurada tão somente por cinzas premências, testemunhas fiéis dos limites que a realidade impõe impedindo sonhos; assim como muros egoístas - privilegiados espectadores do sol que inviabilizam passar. Quem sabe, afinal, o que se passou?

De qualquer forma não há mais possibilidades; é inútil especular. Agora viraste borboleta do asfalto pelo sopro da morte que travou definitivamente teu vôo. E assim, tuas asas ali jazem, inertes e descoloridas, a demarcar mais uma cortina que se fechou para todo o sempre, amém.
Mas porque mesmo não olhaste para o lado?...

O assistente do word e os sub's.

2010-06-23T10:48:00.004-03:00

O ato de escrever secretamente guarda lá suas particularidades. Alguns são mais formais, outros menos; outros tantos adoram firulas, ao passo que há quem prefira fazer gol mesmo que seja de bico. Enfim, cada qual com suas peculiaridades.
Por outro lado, deixando de lado questões de estilo, há também uma outra diferença crucial: escrever sob a supervisão do Word ou não. Eu, por exemplo, temia tanto o programa que escrevia direto no blog, sem qualquer correção eletrônica – o que explica eventuais erros ortográficos e, vez ou outra, até gramaticais. Sabem como é, aquele assistente do Word em forma de clipe, com seu par de olhos me cuidando o tempo todo, me dava arrepios. Reparem, parece uma espécie de censor esperando um mínimo vacilo que seja para, como um monstro, emergir da lagoa a qualquer momento. Não gosto disso! Me lembra o Golbery, o Médici, o general Newton Cruz ou, pior ainda, aqueles seus subalternos dos subalternos dos subalternos que ficavam vasculhando a tudo e a todos à procura de algo que fosse considerado subversivo. Mas evidentemente, os tais sub´s nunca souberam direito o que significava subversão. Digamos que para eles era um conceito complexo, isto é, além de suas faculdades intelectuais. Nem convinha ao regime, pois os militares foram os primeiros a subverter a ordem constitucional. Noves fora, em sua concepçãozinha, nem precisava; bastava ficarem atentos a qualquer coisa vermelha que se mexesse ou que tivesse de posse de algo onde constasse alguma palavra derivada de “comum”, tais como comunidade, comunicação ou comunista. Mais grave ainda, porém, caso fosse algo relacionado a Cuba. E Cuba era mesmo uma palavra-chave; qualquer referência à ilha era passaporte direto para o pau-de-arara.
A este respeito, consta que certa feita um senhor octogenário, de nome Antero Laudelino – músico da banda municipal de Nova Esperança do Itaiquara do Sul – lentamente retornava da inauguração do pau-de-sebo municipal vestindo com garbo indisfarçável a farda vermelha da banda. Subitamente seus orgulhosos passos foram brecados por um fusca vascaíno que lhes obstruiu o caminho. Desceram dois homens corpulentos, revistaram-lhe e, ao examinar os papéis que carregava, exclamaram: “Ahááá! Entra já no carro seu comuna filho-da-puta!” Na frente do delegado, orgulhosamente apresentaram sua caça e a prova: “Taí doutor, tem até prova por escrito!” “Esse vovô sem-vergonha escreveu tudo em códigos, mas dá pra entender que é sobre Cuba!” O delegado examinou, examinou e exclamou: “Seus imbecis, isto aqui não é código; é uma partitura musical!” O tolo mais ousado ainda tentou emendar, murmurando: “Mas doutor é sobre Cuba...” “Mas vocês são uns ignorantes mesmo. O velho toca tuba. Tuba, entenderam!?” Pois é, estes eram os subs dos subs dos subalternos; eram eles os assistentes de correção dos ogros ditadores. E nós, durante vinte e cinco anos ficamos todos à mercê dessas adoráveis criaturas.
Sei lá, mas acho que é por essas e outras que fico desconfortável com olhares vigilantes. Parece que algo absurdo poderá acontecer sem o menor aviso.
E este assistente do Word é um pouco isto. Neste exato momento, por exemplo, seus olhinhos voltam-se para o texto ao mesmo tempo em que dá uma coçadinha na sua “cabeça” como que procurando alguma razão para me espinafrar. Se ferrou. Está tudo certo.
Agora, tenho que dar a mão à palmatória: outro dia ele me passou uma amável carraspana, pois eu tinha por hábito sempre dar um espaço entre a última letra da frase e o ponto de exclamação ou de interrogação. Só faltou me perguntar por que razão não dou espaço para o ponto final. Nem precisou, ele delicadamente deixou margem para que eu mesmo concluísse.
Pensando bem, o assistente do Word tem suas vantagens sobre os sub-ditadores, pois além de ser muito mais simpático sabe exatamente o que fazer. E se limita a isso. Já os primeiros...

P.S. Caso achem algum erro, por menor que seja, culpem o assistente. Quem mandou ele se meter onde não foi chamado!

Copa do Mundo, alienação, ácaros, sebo e feminismo

2010-06-15T09:05:00.013-03:00

Finalmente chegou a hora do Brasil estrear na Copa do Mundo. Desde ontem empreendi todos os esforços necessários a obtenção do sucesso almejado. Em primeiríssimo lugar, retirei do sagrado cantinho da gaveta a cueca usada na final de 2002 e a estendi ao sol para energizá-la e para aquecer os pobres ácaros que ocuparam aquele latifúndio improdutivo por tanto tempo. Evidentemente todos sabem que amuletos não devem ser lavados quando o êxito é alcançado, pois a sorte vai embora com o chacoalhar da máquina de lavar, isto é fato - largamente comprovado pela cientologia cruiseana -, o que justifica todas as precauções. Na falta de sol, serve o microondas. O importante é não brincar com coisas sérias. Por outro lado, passei no açougue e comprei um pedacinho de sebo para ensebar as chuteiras, cumprindo um ritual familiar religiosamente desempenhado desde a Copa de 1938. Foi meu bisavô Ladislau Carlet que iniciou o processo. Obviamente que esses artifícios extracampo levam tempo para que deem certo, o que efetivamente começou a acontecer em 1958. Na verdade até poderia ter surtido efeito antes, não fosse meu avô Jorge Ladislau Carlet – o rebelde – ter rompido a corrente em 1950. Como é de domínio público, perdemos para o Uruguai em pleno Maracanã e o pobre goleiro Barbosa é que levou a culpa. Jamais perdoei meu avô por isso. Minha vozinha até tentou alertá-lo, mas naquele tempo as mulheres desempenhavam as funções de controle-remoto. A saber: dar a nós homens a sensação de poder. Como o tal objeto não existia, nossos antepassados utilizavam as mulheres. E aqui abro um parêntese: algumas feministas tais como Emmeline Punkhurst, Camile Paglia e Betty Freedam sempre foram tidas como expoentes e emuladoras da libertação feminina. Não foram. Foi a invenção do controle-remoto que recolocou a paridade nas relações, ou seja, as mulheres mandando e nós, bobões, com o controle-remoto na mão e achando que temos a primazia nas decisões. Simples assim; sem firulas. De qualquer forma, há um boato de que o maravilhoso artefato tenha sido inventado por uma francesa chamada Cécil Télécommande. Ainda estou em fase de comprovação da hipótese. Brevemente espero fazer justiça histórica a essa grande mulher. Avisarei quando for oportuno. Fecho parêntese.
A terceira e quarta mandingas são de foro íntimo. Prefiro não revelar pois envolvem práticas não muito ortodoxas.
Mas voltando à Copa propriamente dita, acho que começamos mal. Porquê diabos a bolinha da Coréia do Norte não só acomodou-se no grupo do Brasil como também definiu nosso jogo de estréia? Mau sinal. Logo a daqueles comunistas comedores de criancinhas! A propósito, fontes seguras me revelaram que eles comem apenas 77,8% dos meninos. As menininhas e os 22,2% dos meninos que restam são poupados para procriação. Isto explica como os países comunistas conseguem ter um crescimento vegetativo positivo, dúvida esta que me acompanhou por longos anos. Mas e as ogivas? Quanto a isso não precisamos nos preocupar; os testes com foguetes lança-mísseis não tem dado lá muito certos. Outro dia tentaram acertar a Coréia do Sul: posicionaram o lança-mísseis ao lado do muro que os separa da Coréia do Sul, encostaram os fios positivo e negativo para ignição e...e...acabaram com um casamento que se realizava no Equador. Com seus atacantes não deve ser diferente. De qualquer forma não custa usar a mesma cueca e ensebar as chuteiras.
Para finalizar - antes que o jogo comece – não posso deixar de tratar de um assunto irrelevante: afinal a Copa do Mundo é ou não alienante? Ora bolas (as leves e flutuantes da Adidas), ninguém é alienado temporário. Ou se é alienado em tempo integral ou não se é. Quando muito a Copa presta-se a uma manobra diversionista ardilosamente levada a cabo por aqueles radicais desalmados e comedores de criancinhas (na mesma proporção dos norte-coreanos) do PT. Ou talvez pelos do PSDB. Neste caso substitua-se comedores de criancinhas por aves narigudas que adoram aninhar-se sobre muros só para flertar com rapazes do DEMo. Ah, mas tem a Marina. Simples: substitua-se o Zé pelo Zequinha Sarney e o batom por raspas de beterraba.
Mas para ninguém torcer o nariz mesmo, vou contemplar todas as possibilidades eleitorais. Então vá lá, pode também ter sido planejada pelo candidatíssimo Eymael. Neste caso substitua todos os adjetivos por nenhum outro; não vai fazer diferença mesmo.
Então é isso. Boa Copa a todos os que não tiverem sono atrasado. Se for o caso, rezem antes de nanar para que o Brasil não faça gol, pois yes, we have vuvuzelas!

Um mais um igual a três.

2010-06-08T15:49:00.010-03:00

O dia dos namorados aproxima-se com a mesma velocidade com que mulheres e homens convergem em seus costumes, antes tão diferentes. Explico melhor: o que outrora era inequivocamente típico de homens ou de mulheres, agora aparece como comum a ambos. E os exemplos são cada vez mais abundantes.
Em outros tempos, por exemplo, quando meu time levava um gol imediatamente eu bradava impropérios ao árbitro afirmando categoricamente que o cara estava impedido. Sem direito a contestação. E ponto final. Ato contínuo, minha mulher ficava ali tentando me consolar carinhosamente dizendo-me "segredos de liquidificador". Era tão bom que vez ou outra eu fingia haver impedimento até em cobrança de pênalti - e ela docemente acreditava. Mas dia desses meu time levou um gol e, como de costume, comecei a berrar: Impedimento! Impedimento! Ela esperou pacientemente e, quando me acalmei, suavemente me apunhalou: "Não estava!" Como assim? Claro que estava! "Não estava, pois na hora do lançamento havia dois jogadores adversários entre o jogador que recebeu a bola e a linha do gol”. Meu mundo caiu. Minha mulher não só fez a leitura correta do lance como sabia a regra do impedimento. E, pior ainda, explicou-me como se eu fosse um de seus alunos em pleno processo de alfabetização. Merda, além de acabar com a mordomia, foi-se embora minha superioridade futebolística - a regra do impedimento sempre fora o grande trunfo. Obviamente o fato era grave e exigia retaliação imediata. Fui ao banheiro e peguei um de seus inúmeros produtos de beleza e comecei a esfregar os cotovelos. Mas o que é isso, disse-me espantada. Nada, estou com os cotovelos ásperos e vou passar um creme. Algum problema? "Nenhum, amor, nenhum; só que você está passando rouge e seus cotovelos vão ficar vermelhos." Emburrado, troquei de canal e mirei num programa de fofocas - coisa de macho, é claro. Lá estava um apresentador - homem reconhecidamente fofoqueiro é mais uma das novidades - mostrando uma foto do David Beckhan, depilado, com as sobrancelhas feitas e vestindo a calcinha da esposa. Mas que mundo é esse!? Desisti da tv e fui para o computador. Não demorou muito para ela me pedir para baixar um disco.
Sim, amor. Qual? O da Ana Carolina, a trilha da novela das oito...? "Não, o do Motorhead!" Como assim do Motorhead!?
Pô, se ainda existe uma banda digna de ser chamada de "banda de rock" - heavy até os ossos - esta é o Motorhead. Não há nada mais ogro do que o vocalista Lemmy e suas verrugas amestradas. E tem mais, mulher alguma jamais foi vista em shows deles - sempre habitados por hordas de mamíferos bípedes simiiformes, exclusivamente do sexo masculino e trajando amarrotadas e mal-cheirosas camisetas pretas - uma cavalice total. Como ela poderia querer ouvir aquilo? Contrariado, mas obediente - mais uma característica dos novos tempos - baixei o disco.
Atordoado com tantas ocorrências, convidei-a para sair. Tirando uma breve discussão a respeito do itinerário - e ela estava certa, eu deveria ter dobrado à direita - seguimos em paz. Subitamente chamou-me a atenção um carro nervosamente dando-me sinal-de-luz. Facilitei a ultrapassagem mas não fiquei imune aos protestos - emoldurados por uma voz feminina - vociferados com toda a zanga. Como se não bastasse, mal o carro nos passou, pude ver uma mão estendida para fora da janela com o dedo médio em riste e um homem passando a mão na cabeça da motorista, como que tentando acalmá-la. Elas estão ficando tão neuróticas quanto nós, logo logo vão começar a enfartar precocemente, "pensei em voz alta”. O que você falou?, perguntou-me. Nada, benzinho, eu só pensei em te convidar para um cineminha. De repente a gente poderia ver uma comediazinha romântica com o Hugh Grant e a Julia Roberts... "Nem pensar! Já estou cheia de desses filmes adocicados; só vou se tiver algum filme com o Chuck Norris ou o Stallone! É isso ou nada!" Tudo bem, você é que manda, resignei-me. Mal nos acomodamos nas poltronas e três mulheres pediram licença para sentar-se na mesma fileira. Claro que minha mulher beliscou-me sugerindo que as havia dirigido olhares, digamos, antropofágicos. Como inocente - outra novidade - exasperei-me e tasquei: Olha aqui, uma antropóloga fez um estudo no qual ficou comprovado que 47% das mulheres cariocas já traíram seus parceiros, ou seja, já estão quase empatando com os homens. Então chega desse papinho de pobres inocentes traídas. Surpreendida pela minha indignação, virou-se para a tela e pôs-se a assistir o filme, que já começara. Satisfeito com minha pírrica vitória, encostei a cabeça na poltrona para cochilar - e teria conseguido não fosse a quantidade oceânica de tiros. Findo aquele libelo ideológico estadunidense - onde as soluções passam sempre pela iniciativa heróica individual em detrimento de ações coletivas - o bem, isto é, "eles", mais uma vez venceram os "malvados da hora”. Saímos do cinema e nos dirigimos ao estacionamento. Como que acusando o golpe do estudo da antropóloga, pareceu querer desafiar-me ao exigir a chave do carro. Entreguei-lhe, não sem antes murmurar: sair da vaga do estacionamento é fácil hehehe! "O que você falou?" Nada, amor. O filme estava ótimo, não...?
Enfim chegamos em casa, surpreendentemente ilesos. Atirei-me escandalosamente no sofá e comecei a tatear por suas reentrâncias à procura do melhor amigo de nós, homens: o controle-remoto. Sem sucesso, perguntei: Amorzinho, você viu o controle-remoto? "Sim, está comigo!" Podes me alcançá-lo? "Não, ele vai ficar comigo!" Como assim? "Vai ficar comigo e pronto! De hoje em diante será assim!" Não sei descrever que tipo de sensação apossou-se de mim. O fato é que peguei a pinça no estojo de cosméticos dela e fui ao banheiro me auto-imolar: comecei a arrancar os pêlos das sobrancelhas sem me importar com as lágrimas que escorriam pelo canto-do-olho a cada pêlo arrancado. Onde já se viu? Aceito quase tudo, mas o controle-remoto não!

Aprendizado democrático: será que evoluímos tanto quanto esperávamos ?

2010-05-28T13:00:00.003-03:00

Eleições são ótimas por muitos fatores, e um deles que me é muito caro é a viabilização do estímulo à discussões a respeito do que já foi, está sendo ou será feito pelos atuais ou pelos que já foram ou pelos que ainda pretendem sentar-se nas fofas cadeiras dos palácios governamentais e parlamentos.

E como otimista incorrigível - ou talvez nem tanto - sempre tive em mente que o fim da ditadura oportunizaria um aprendizado democrático, além da possibilidade de escolha dos nossos representantes na esfera política - o que não é pouco. Mas para além disso, também introduziria um novo assunto em nossas relações na hora do cafezinho no trabalho. Claro que nem de longe tem a importância dos comentários acerca da mini-saia daquela secretária ou, e principalmente, dos debates acerca do jogo do domingo; ainda mais quando aquele juiz ordinário marcou aquele pênalti que só ele viu: "baita edílson !" - para quem não sabe Edílson é o nome de um árbitro flagrado em armações de resultados e que, por isso, virou adjetivo.

Mas nem sempre foi assim. Naqueles coturnos (desculpe) tempos da ditadura militar não podíamos falar sobre política, nem na hora do cafezinho nem em qualquer outra, a não ser ao pé-do-ouvido; porém mais do que os dedos-duros, o hálito do cafezinho com cigarros conspirava contra essa possibilidade. E mais, quando o futebol entrava em férias e a queridona vinha de pantalonas com rodelas de pizza, restava ficarmos a conversar desanimadamente sobre amenidades e coisas sem importância tais como a possível oposição entre o existencialismo e o estruturalismo ou a respeito do idealismo kantiano ou sobre os novos lançamentos automobilísticos - se bem que neste quesito eu ficava de fora pois o máximo que consigo é distinguir uma kombi de um fusca. Assim, sem assuntos relevantes e palpitantes, o cafezinho descia rapidamente e lépidos voltávamos às emocionantes rotinas contábeis sob os olhares satisfeitos do comandante - que era como o chefe adorava ser chamado. É, as ditaduras, além de suas práticas detestáveis produzem também esse tipo de efeito colateral: inspirar modos de agir mesmo a quem nunca passou perto da caserna, mas que lá em seu íntimo secretamente adora hierarquias, sobretudo no que se refere ao "manda quem pode e obedece quem tem juízo".

Mas como até sessão no dentista acaba, com a ditadura não foi diferente. E em 1988, lá estávamos prestes a eleger um novo presidente. A novidade encharcou a todos e acalorados debates eram travados onde quer que fossem, e sem receios. Uma maravilha. E a hora do almoço na Associação Macrobiótica era um palco privilegiado para nossos apaixonados embates. Intensas pelejas lá eram travadas, e só não descambavam para a baixaria por dois motivos: o primeiro era a suave música oriental que envolvia a todos no recinto, o que nos deixava um pouco zen's; e o segundo, e mais importante, era o quadro que indicava que mastigar cem vezes a cada garfada concorria para a boa digestão - e nos submetíamos religiosamente a tal regra. Porém mais do que o saudável efeito, servia também para balizar o tempo que cada um tinha para expor seus argumentos, réplicas e tréplicas. Assim, cada um tinha o exato tempo de três garfadas do rival, ou seja, trezentas mastigadas para expor seu pensamento. Desta forma, tudo ocorria perfeitamente e ocupávamos todo o intervalo de almoço com nossos debates e intensa mastigação. E tudo acontecia num nível aceitável. Para falar a verdade, uma só vez me vi obrigado a usar um recurso nada ortodoxo. Explico: um rapaz "direitão" sentou-se em nossa companhia e pediu para entrar na discussão. Explicamos-lhe as regras e começou o baile. Lá pelas tantas notei que ele estava surrupiando meu tempo mastigando menos vêzes do que o combinado. Emputeci e esperei a hora de falar e, consequentemente, de ele mastigar novamente. Não hesitei e, enquanto argumentava, peguei uma larvinha simpática que passeava alegremente por nossa salada - comprovação indiscutível de que não se usava agrotóxicos - e coloquei-a para caminhar em cima do feijão azuki do prato dele. Deu o maior rebuliço. Nunca mais o filhotinho da ditadura sentou-se à nossa mesa. Melhor assim; onde já se viu ? De qualquer forma, aprendíamos democracia assim mesmo, o que me dava esperanças de que em vinte anos o povo estaria craque em democracia.

Pois não é que os tais vinte anos passaram e as discussões - ao menos em parte - ao invés de serem travadas com argumentos mais fundamentados, mais racionais e menos rasos - como eu esperava - estão se dando num nível cada vez mais superficial, até mesmo preguiçosamente. E via e-mail; toneladas deles. Como todos, recebo diariamente e-mails com piadinhas desabonatórias e absolutamente sem-graça de quem detesta determinada corrente política - e o curioso é que os conteúdos sempre dizem respeito a uma só candidatura. De qualquer forma, independentemente de preferências partidárias, ponho-me a pensar se é possível alguém definir seu voto a partir de argumentos tão frágeis. E querem saber ? Fico com a triste sensação de que é, afinal, se quem os manda acha possível sensibilizar o receptor, provavelmente poder-se-ía ser convencido também. Lamentavelmente. E sem cafezinho ou trezentas mastigadas a convencê-los.

Tanta mentira; tanta força bruta...

2010-05-20T15:20:00.001-03:00

O bom de comer pizza é que dificilmente deixamos de nos surpreender pois a única parte dela que pouco muda é a massa; já as coberturas, sua crescente multiplicidade não deixa nosso paladar enfadar-se. Mas nem todos são agradáveis...

Como já é de conhecimento público, o Supremo Tribunal Federal, por sete votos a dois decidiu por validar a Lei de Anistia de 28 de agosto de 1979. Para os mais desavisados, a referida lei anistiou a todos os que cometeram crimes políticos ou conexos a estes durante os vinte e cinco anos em que durou a ditadura militar no Brasil.

Numa breve recuperação histórica - não custa lembrar aos que não viveram aquele dramático período ou nada leram a respeito - em 1964, através de um golpe de estado, o presidente eleito João Goulart foi deposto e o que se seguiu foi uma ditadura militar que fechou todos os canais e instrumentos para o mínimo exercício de qualquer forma de democracia durante vinte e cinco anos. E neste contexto, o direito internacional há muito consagrou como legítimo o direito dos povos de pegarem em armas. Foi exatamente o que parte dos que lutaram contra a ditadura fez; outros tantos buscaram formas menos drásticas.

Já o regime utilizou-se da cassação, exílio, perseguição, tortura, estupro, assassinatos e ocultação de cadáveres dos opositores do governo.

No entanto, a referida lei anistiou a todos como se iguais fossem os crimes e contextos nos quais aconteceram, desprezando diferenças fundamentais: os opositores que sobreviveram tem cara, nome, endereço, enfim, são plenamente identificados, além de terem sofrido todas as punições possíveis por parte do Estado. Já os torturadores não só continuam impunes como, em grande parte, protegidos pelo anonimato, continuam circulando por aí como fantasmas, talvez à espera de algum sinal para poderem retornar à cena. Enquanto isso levam tranquilamente suas vidas. Alguns, como o delegado Calandra - que foi guindado a um alto posto da polícia paulista e de lá saiu apenas após pressão de ONG´s - gravitam perigosamente pelos círculos do poder. Até por isso não se trata de revanchismo, mas também da necessária eliminação de qualquer possibilidade de acesso dessa "gente" à vida pública, assim como para servir de alerta pedagógico de que o padrão civilizatório atual não aceita mais este tipo de conduta criminosa.

Retornando ao julgamento, dois argumentos utilizados pelos magistrados causaram espanto pelo cinismo e audácia dos magistrados:

O primeiro foi o de que a Lei da Anistia resultou de uma ampla negociação.

Não foi ! Os militares não negociavam; faziam. E ponto final. Na época, aliás, as oposições organizaram o "Dia Nacional de Repúdio ao Projeto de Anistia do governo" e a própria OAB organizou ato público em desagravo ao projeto. Então a negociação foi com quem mesmo ? A própria votação no Congresso Nacional sequer foi nominal, ou seja, o partido que dava sustentação ao governo, a Arena, votou em bloco a favor da Lei e o MDB - que era a oposição consentida - votou em bloco contra.

Em suma, o governo produziu a lei e as lideranças votaram. E como a Arena era maioria - uma maioria construída com senadores biônicos - a Lei de Anistia foi aprovada. E para quem não lembra, senadores biônicos eram políticos governistas eleitos sem serem votados. Simples assim. Claro, amigos, as ditaduras latino-americanas dos anos sessenta e setenta do século passado sempre prescindiram de sutilezas e complexidades; sua filosofia seria quase infantil, não fosse tão truculenta, e poderia ser resumida numa expressão tão cara aos ditadores da época: "Brasil: ame-o ou deixe-o". Na verdade, os militares de então - que na verdade representavam os interesses da burguesia nacional e internacional - confundiam o país consigo mesmos, por isso, na prática a tradução correta do lema era: ame-nos ou deixe o Brasil !

O segundo argumento foi ainda mais trágico: chancelaram e avalizaram a impunidade escudando-se na expressão contida na lei e que anistiava a todos os que cometeram crimes políticos e conexos a eles. Conforme o entendimento do STF, por crimes conexos aos crimes políticos entenda-se estupro, tortura, assassinatos, ocultação de cadáveres e outras tantas manifestações de barbárie por parte de policiais civis e militares a serviço da ditadura, ou seja, tudo era permitido. Mas esta compreensão do que seja crime conexo nem de longe é pacífica, como por exemplo entende o jurista Hélio Bicudo http://anistia.multiply.com/reviews/item/45

A questão, mais do que firulas jurídicas, é de que o Brasil é o único país latino-americano que não tem disposição para resolver seu passado, ao passo que os demais fazem os devidos acertos, punem seus bárbaros, depuram suas instituições e deixam bem claro a intolerância quanto a este tipo de crimes. Mas nós preferimos seguir caminhando sobre o fio da navalha da impunidade ou, pior ainda, nossas elites talvez prefiram não descartar definitivamente aquele tipo de solução para manutenção do status quo.

Por tudo isto, nesta quinta-feira, 20 de maio de 2010, quando Brasil estará no banco dos réus da Corte Interamericana de Direitos Humanos (CDHI) - ligada à Organização dos Estados Americanos (OEA) - por conta do desaparecimento de presos políticos da Guerrilha do Araguaia e da impunidade de eventuais responsáveis, estarei na arquibancada da imaginária arena como um autêntico romano com a mão fechada e o polegar estendido para baixo, pois espero sinceramente que sejamos estrondosamente condenados.

Ao contrário do S.T.F., acredito que nesta instância não nos servirão mais uma pizza com gosto de sangue. Pelo menos é o que espero.

De quando insignificâncias viram fatos significativos.

2010-05-17T15:45:00.002-03:00

Certamente existe um sem número de ações insignificantes que possuem um potencial enorme como possíveis agentes perturbadores de nossas possibilidades de um relativo sossêgo diário.
Coisas triviais tais como alguém que não economiza palavras para descrever aquilo que já detectamos que queira dizer nas primeiras sílabas da frase;ou ainda aquele tipo de pessoa que adora socializar suas músicas de qualidade altamente duvidosa; ou quando se quer ler e aquele sujeito insiste em contar com nossa atenção só para poder despejar suas banalidades sobre quem não está afim de ouví-las, pelo menos não naquele instante; ou...ou...

Muitas, enfim, são as possibilidades, mas uma em especial me tira do sério: ter alguém ao lado mascando chicletes com a boca escancaradamente aberta fazendo acrobacias estalantes com aquela gosma. Não sei porque razão este miserável ruído me irrita tanto, principalmente levando-se em conta a quase impossibilidade de termos um momentinho sequer sob o mais absoluto silêncio. Então já devia ter me acostumado com os milhares de barulhinhos que invadem nossos ouvidos sem pedir licença. E de fato já me acostumei com quase todos: o trânsito, a vizinha do 418 mandando ver no karaoke (e achando que canta bem); as crianças na rua usando toda a sua capacidade pulmonar para reverberar suas estridentes cordas vocais; as obras em toda a parte; o telefone; a cabeceira da cama dos vizinhos de cima batendo na parede quando transam as três da manhã; o choro do bebê com dor de ouvido (pobrezinho); o helicóptero da polícia dando rasantes e outras tantas situações ruidosas.

Mas o barulhinho do chiclete não tem jeito. E o pior é que não consegui alcançar nenhuma explicação plausível e a conta do analista segue desfalcando o orçamento. Acho que na próxima sessão vou me atirar no divã mascando um punhado de ploc. Pode ser que ele próprio entre em crise e a mediação junguiniana seja deslocada do inconsciente individual para o coletivo - no fundo tenho uma certa esperança de que todo o mundo se irrite com isso, não só eu - e quem sabe até seja algo inscrito no DNA da humanidade. Já propus a ele este viés de análise, entretanto ele rejeita peremptóriamente. Talvés ele esteja certo em alguma medida pois meu caso parece ter ultrapassado um bocadinho o nível de razoabilidade.

Julguem vocês próprios: há seis mêses, um cara massacrando o chiclete com a boca aberta sentou ao meu lado no ônibus. De início tentei me distrair imaginando uma orquestra de xilofones tocando "festa no apê" ao lado da minha cama após um dia estafante. Obviamente não deu certo porque além de ser um negócio acintosamente provocativo, o chiclete era insuportavelmente tutti-frutti. E convenhamos, hálito de tutti-frutti é tão odioso quanto perder campeonato com gol em impedimento. Acabei tendo uma crise nervosa que cristalizou-se numa disfunção que me impeliu a uma crise de soluços absolutamente infernal.

Desde então estas crises de soluço me perseguem cada vez que algum infeliz desses cruza por mim; e eles estão em todos os lugares. E parar de soluçar é complicado - suspeito que eles tem alguma espécie de mecanismo identificador de métodos repetidos para pará-los - e assim, cada vez demoro mais para conseguir respirar na boa. Ou seja, três pulinhos, sustos, goles d'água ou prender a respiração são absolutamente ineficazes. Ouvi dizer que lembrar do Roberto Leal cantando pode dar certo. É a minha "carta na manga" para a próxima crise.

De qualquer forma, pelo sim, pelo não, mesmo que a psicologia analítica confirme a tendência atual de não solucionar meu caso, antes do eletro-choque vou tentar fazer regressão. É o meu penúltimo cartucho.

Sim, vou vasculhar minhas vidas passadas pois tenho um sonho recorrente de estar sendo alvo do apetite de alguma civilização canibal que habitava qualquer daquelas dezenas de ilhas da Polinésia. Talvez seja uma pista. Pode ser que eu tenha andado por aquelas bandas mesmo antes de o antropólogo Franz Boas ter nos brindado com seu conceito de etnocentrismo e seu desdobramento na visão de outros povos a partir da ótica do relativismo cultural.

Posso até me imaginar num caldeirão esquentando junto com a água enquanto os nativos insuportavelmente estalavam suas bocas transbordantes de baba. E eu ali, indefeso.

Pelo menos, como Boas ainda não existia, eu estaria plenamente autorizado pela minha ignorância a chamá-los de seres inferiores dotados de uma gastronomia para lá de duvidosa. E eu diria assim mesmo, na lata, sem rodeios e estaria superado o recalque.

Mas isso é só uma hipótese. Enquanto isso...

"A dama da madrugada"

2010-05-06T10:34:00.008-03:00

Ginger Rogers

A arte, seja qual for a forma de manifestação – literatura, artes plásticas, cinema, teatro, música, etc – sempre guarda uma certa relação com sua contemporaneidade. Partindo desta premissa os títulos de filmes, por exemplo, são reveladores de uma certa poética que a indústria cinematográfica considera mais adeqúada a cada tempo histórico. E neste sentido, os títulos dos filmes antigos sempre me chamaram a atenção pela carga dramática neles contida. Por isso mesmo resolvi construir um mini-conto apenas com alguns deles.

"A dama da madrugada (1961)".

Enquanto "a noite sonhamos (1945), "todas as noites as nove (1977)", sob "as neves do Kilimanjaro (1952)" "a inconquistável Molly (1964)" - como "alegre divorciada (1934)" - deixava "a dama oculta (1938)" de lado e sucumbia à "sublime tentação (1956)" de transformar-se em "baronesa transviada (1957)".
Como "anjo diabólico (1946) ", mostrava sua "face oculta (1961)" de "vênus loura (1932)" – loura pois tanto sabia que "os homens preferem as louras (1953)" quanto que os "homens se casam com as morenas (1954)" - e ela não mais queria casar; preferia estar "de folga para amar (1958)" já que "do mundo nada se leva (1938).
Assim, "ardida como pimenta (1953)", no "balanço das horas (1956)" entregava-se "até as últimas conseqüências (1996)" ao primeiro "boêmio encantador (1938)" – ainda que fosse "um estranho na escuridão (1946)’’ recém saído de qualquer "taberna das ilusões perdidas (1960)" - deixando de lado "a doce vida (1960)" de "bonequinha de luxo (1961)" que passava as tardes como num "conto quase de fadas (1997)" - mais parecendo um "amor de dançarina (1933)" embalada pelo som do "violino vermelho (1998)" do que "o diabo feito mulher (1952)", que na realidade era.

- Nunca fui santa (1956)" !, dizia.
- Se "tudo o que o céu permite (1955)" é "uma janela para o amor (1985)"; "entre Deus e o pecado (1961)" acho que "o céu pode esperar (1978)" !
- Então, "ama-me esta noite (1932)". E só.

E Molly era assim mesmo: uma "adorável pecadora (1960)" que vivia entre "agonia e êxtase (1956)" o tempo todo, contrariando a máxima de que "elas querem é casar (1959)".

Aparentemente uma "alma torturada (1942)", parecia convicta de que "amar é sofrer (1954)"; talvez por isso jamais tenha dito "ama-me com ternura (1956)": "carícias de luxo (1962)" e "confidências à meia-noite (1959)" eram-lhe suficientes.

Este, então, era seu "divino tormento (1940)": preferir "almas em chamas (1949)" à "almas imaculadas (1958)".

Desta forma Molly alternava "amores clandestinos (1959)" e "só por uma noite", pouco interessando "com qual dos dois (1941)", ou três, ou se era "um estranho no ninho (1975)", ou, ainda, se "dizem que é pecado (1951)". "No silêncio da noite (1950)" bastava-lhe concluir que "é deste que eu gosto (1953)" para que, "como gata em teto de zinco quente (1958)", com seus "lábios de fogo (1957)" lambuzar-se com o "fruto proibido (1940)" em qualquer "esquina do pecado (1941)".

- "Quando um homem é homem (1963)"; "quanto mais quente melhor (1959)"!
- "Isto acima de tudo (1942)", dizia ela às gargalhadas.

Assim, "com o mundo em seus braços (1952)", quando diziam "que só a mulher peca (1952)", respondia agarrando o primeiro "irresistível forasteiro (1958)" – "os eternos desconhecidos (1958)" - que passasse à sua frente.

- "Deus é meu juíz (1956) !, e ponto final.

Mas como "só os diamantes são eternos (1965)", a noite sempre acabava, e quando "um raio de sol (1941) " anunciava que a fatídica "hora final (1959)" para "o despertar amargo (1968)" chegava, ficava a se perguntar:

-"Onde estavas quando as luzes se apagaram (1968) ?" Nem sei se "ver-te ei outra vez (1945)"; "talvez algum dia (1979)". Na verdade nem importa; fico "com o céu no coração (1954)" esperando pela "lua prateada (1953) outra vez.

- "Bom dia, tristeza (1958)"

"E a vida continua (1993)"...

P.S. "não me mandem flores (1964)"!

Legalizem já !

2010-04-27T13:27:00.009-03:00

Atendendo ao chamamento à discussão a respeito da descriminalização da maconha e do aborto proposta pela amiga e escritora Jana Lauxen em seu blog http://janalauxen.blogspot.com/2010/04/legalize.html , vou meter meu bedelho no assunto e, se possível, abordá-lo de outra forma pois repetir os argumentos seria algo sem sentido.

Simplificadamente falando, agradam-me mais as sociedades liberais - do ponto de vista do reconhecimento das liberdades individuais - do que as que primam pela regulação legal das atitudes que dizem respeito às práticas dos indivíduos. Quando falo em práticas individuais refiro-me ao conjunto de ações cujos reflexos recaiam apenas sobre quem as praticou. Portanto, entendo que a criminalização, ou não, deva se dar somente em relação aos atos praticados na relação com outras pessoas, e não a si próprios. E desde já adianto que discordo da idéia de que o usuário de drogas fica mais predisposto a cometer crimes. Se assim fosse certamente não teríamos 6 bilhões de pessoas na face da terra. Mas vamos adiante.

Então, considero que tanto a prática do aborto como o uso da maconha enquadram-se no perfil de atos individuais - muito embora existam correntes sociológicas que conseguem transformar quase que todos os atos individuais em atos sociais - que não digam respeito apenas ao indivíduo - do que discordo frontalmente

Quanto à maconha, em post anterior tratei da história e razões que levaram a sua criminalização. Está lá em http://soparamorcegos.blogspot.com/2009/08/descriminalizacao-da-maconha-mas-por.html . Então se você pensou que razões de saúde motivaram a interdição está redondamente enganado, pelo menos na origem de sua criminalização. Mas atualmente, porque continua sendo criminalizada ?

Mesmo hoje existem correntes conflitantes quando o assunto são os malefícios causados por ela. Mas consideremos, então, que a maconha realmente seja nociva - e em alguma medida realmente deve ser - seria este um bom motivo para que fosse tratada como caso de polícia ?

Antes de responder vamos dar uma raciocinadinha: todos aceitamos que gordura animal e hidrogenada fazem mal a saúde. Você já imaginou alguém indo em cana por estar carregando um quilo de costela gorda para aquele churrascão de domingo (?), ou ainda, por estar se lambuzando com um sorvetão ? Obviamente que não. Então, a questão não parece passar pelos malefícios à saúde.

Por outro lado, há quem diga que a maconha serve como escada para que o indivíduo passe a usar drogas mais potentes. Não creio nisso. Também já tratei da tal "lógica da escada" em
http://soparamorcegos.blogspot.com/2009/06/logica-da-escada.html .

Ah, mas comprando maconha o usuário está capitalizando o traficante ! Pois eu vos digo: a repressão policial, ao realizar apreensões de drogas encarece o preço do produto - lei da oferta e da procura - e assim nada mais faz do que rentabilizar ainda mais o capital investido pelos traficantes, fortalecendo-os. Porque, então, não darmos uma rasteira no traficante retirando a produção e distribuição de suas mãos ? Sim, falo em normatizar a produção e distribuição, retirando-a do controle do submundo. Bom, mas alguém dirá que se não houver consumidores não haverá tráfico. Este é um falso dilema. Desde que o mundo é mundo, em toda e qualquer sociedade existe uma grande parcela de pessoas que usam substâncias psicoativas que alteram os estados da mente. Isto é fato. E de pouco adianta projetar um mundo idealizado onde as pessoas fossem assim ou assado; este mundo nunca existiu e tampouco existirá. Nem mesmo sociedades fundamentalistas, como por exemplo o Irã, estão livre das drogas, logo, razões religiosas também não são suficientes para tornar-nos imunes à elas. Por isso, nem pense que se todos fossemos anjinhos celestiais tudo ficaria bem; no máximo construiríamos um mundo chatíssimo.

Na verdade, nunca como antes o mundo consumiu tantas drogas lícitas - somente a estimativa do consumo de maconha supera o consumo de anti-depressívos e ansiolíticos; as demais drogas ficam abaixo do consumo das legais. Parece mesmo que a humanidade está sob um profundo mal-estar. Mas, por mais contraditório que pareça, não pense que quem usa drogas necessariamente o faz para "fugir" do mundo. É um erro fundamental. As pessoas as usam pelas mais variadas motivações - inclusive pelo prazer que proporcionam (pelo menos no início).

A questão, então, não é defender a idéia de que usar drogas é bom: não é ! Portanto, fique longe delas ! O que não dá mais para conceber é que fiquemos fazendo de conta que o modelo repressivo - absolutamente inconseqüente, que consome bilhões de dólares e empurra para a prisão milhares de jovens - que poderiam muito bem serem tratados de outra forma - continue sendo aplicado como se fosse a melhor das estratégias possíveis. Essa grana toda seria muito melhor investida em campanhas de conscientização e em tratamentos mais adeqüados do que a prisão.

Mas para isso é preciso nos livrarmos da visão simplória de que todas as questões devam ser resolvidas com base na submissão pelo medo da punição. O problema é que essa forma de ver o mundo está tão enraizada no imaginário da nossa civilização que, ao menor entrave, pede-se leis mais rígidas e cadeia e, não raro, reivindica-se pena de morte - de preferência com execução da forma mais cruel possível. Isso é mais ou menos o que está no senso comum; mas senso comum, sabe-se, é a forma mais rasa e preguiçosa de pensamento.

Mas e o aborto ? Embora seja um assunto complexo porque há toda uma discussão a respeito de em que momento já existe vida ou, ainda, se esta só se materializa a partir da existência consciente etc. e tal, o fato é que é praticado aos milhares todos os dias.

A bem da verdade, quanto a mim não tenho uma posição tão clara e definitiva como em relação a maconha, mas há um fato irrefutável: centenas de milhares de abortos são realizados todo o ano e sob condições sanitárias as piores possíveis. Neste contexto, milhares de mulheres perdem a vida clandestinamente em obscuras clínicas - e não precisa ser assim.

O que acho é que a descriminalização abre a perspectiva para que quem entender ser a melhor atitude, que o faça sob condições onde o risco de morte seja minimizado.

O que não pode ocorrer é que uma lei divorciada da realidade objetiva sirva como atenuante à nossa omissão quanto ao que acontece todos os dias. Nós podemos e devemos deixar livres as pessoas para que possam elas próprias decidir sobre o que entendem ser melhor para si, independentemente de nosso ponto de vista.

Questões religiosas, por exemplo, são de exclusivo foro íntimo não devendo, de maneira alguma, influir em decisões que dizem respeito ao estado laico. E estou dizendo isso pois é assustadoramente crescente a influência religiosa em assuntos de Estado, quer seja pela eleição pura e simples de seus membros aos parlamentos bem como a subserviência cada vez maior de políticos em face da procura de seus votos. Neste contexto, quantos políticos há dispostos a enfrentar de maneira racional tanto a questão da descriminalização da maconha quanto do aborto ? Não custa lembrar que a Constituição prevê a liberdade de culto religioso, mas também está implícita a liberdade de não comungar de nenhum deles. E a legislação deve servir a todos e não há um só segmento social. Digo isso pois freqüentemente argumentos religiosos são usados para sustentar uma ou outra tese, quando o Iluminismo representou a conquista da possibilidade (e o dever) de que a razão presida a análise, e não o contrário.

Portanto, o que me encharca de radicalidade é a cláusula pétrea em minhas convicções de que as questões devem ser abordadas considerando sempre a perspectiva de que cabe ao indivíduo decidir sobre o que é melhor para sí, tomando-se como base a definição do que considero como ato individual de que falei no início.

É isso aí ! E que sigam as discussões a respeito dos temas. Ainda há muito para ser dito.

Devaneios na praça.

2010-04-19T15:40:00.002-03:00

Levo-me para passear pelas descuidadas praças de uma Porto Alegre há muito carente da devida atenção por parte de quem, em seus versos, a acha demais, mas no dia-a-dia acha demais cuidá-las. Aproximo-me do banco de madeira de uma dessas bucólicas praças; seu lustre impõe-me respeito por tantos que por ali largaram seus cansados corpos ou deixaram-se atirar preguiçosamente e por ele foram recebidos sem distinção. Suas marcas ali estão, e que se revelam no brilho coletivamente construído em dias de sol a pino, ou nublados, ou frios, ou torrenciais, ou alegres, ou nem tanto. Sem mais deparo-me com a idéia de que todos contém um banco de praça em algum momento de sua vida, mas sobretudo por ele são contidos, e dele passam a fazer parte enquanto existir. Falo do banco pois nós até podemos perecer antes, mas nele continuaremos registrados.

Ajeito-me como posso, acompanhado pelas sombras das árvores que somam-se a tantas outras sombras, e ponho-me a observar a coleção de histórias que desfilam frenéticamente para lá e para cá. E como é intrincado esse conjunto tão disperso de roteiros: uns próximos de seu desfecho e de braços dados com a naturalidade de sua finitude, outros recém na introdução, outros tantos a meio-caminho, outros sequer suspeitos do final tão inesperado quanto precoce que os espera e outros e mais outros e mais outros e mais outros. A verdadeira história da vida passa por ali, tão previsível e tão surpreendente. Em nada se parecem com os enredos automatizados pelo natural ciclo da vida das testemunhas parceiras de meus devaneios. Destas não há surpresas: das sementes vem a planta, da planta as flores, das flores os frutos, dos frutos as sementes. Algumas são ainda mais apressadas e simplesmente pulam ora a etapa dos frutos, ora a das flores.

Mas também em seu reino é possível encontrar severas contradições, a que o marxismo diria de classe. O eucalipto - fazendo uma analogia um tanto que forçada com a explicação marxista - talvez seja a árvore mais próxima do que Karl Marx chamaria por capitalista - o detentor do capital - cuja lógica de existência estaria em conflito permanente com as probabilidades de existência das demais espécies. Entretanto com uma grande diferença entre ele e o capitalista que conhecemos: o eucalipto precinde da existência do seu opositor. Já o capitalista se serve dele. Para este, seu opositor na escala do conflito de interesses - o proletariado - quanto maior, mais aumenta suas possibilidades de extrair a mais-valia. Além do que o capitalista utiliza-se de sutis formas para esconder a oposição. Vez ou outra chega mesmo a eufemísticamente chamar seu rival de colaborador, até mesmo oferecendo-lhes (ou sendo forçado a) pequenas vantagens para mantê-lo sob seu controle. Já o eucalipto é curto e grosso: basta-se e deixa sua auto-suficiência bem clara ao aniquilar tudo a sua volta. Portanto ele e as demais espécies arbóreas possuem interesses intrínsecamente tão conflitantes ao ponto de haver a necessidade de seu controle efetivo pois, caso contrário, o antagonismo pode chegar a um impasse suficientemente grande que a destruição do ecossistema é inexorável (exatamente como Marx previu em sua análise do capitalismo).

Por tudo isso raras são as praças povoadas por eucaliptos. E quando as encontramos, nada mais sem graça: os troncos são sempre lisos e uniformemente arredondados; tediosamemente iguais. Simplesmente não há as surpresas dos galhos retorcidos que a presença de diferentes espécies nos brindam ao buscar permanentemente aquela fiapo de sol que escorre entre folhas disformes. Uma maravilha.

Retorno de meu devaneio com uma certeza: o único lugar para os eucaliptos nas praças deveria ser o de fornecer a matéria-prima para os bancos. Apenas isso.

Sobre o (mal) estar entre o real e o imaginário

2010-04-14T16:43:00.006-03:00

Sempre há quem guarde um poema despudoradamente decorado, filho único como carta-na-manga para impressionar quem não vale a pena - tão falso como papel celofane em tv em preto-e-branco - como falsas são as buscas por pessoas idealizadas, encharcadas por estereótipos disto ou daquilo, sem pé ou cabeça criadas por quem espera enquadrar alguém na alça de mira sem mais nem por quê, mesmo que motivo para tanto não haja; pouco interessando se a ponte entre o real e o imaginário seja de bambu podre ou de concreto armado. Nestas condições o que basta é a visão idealizada do que se quer que seja, mesmo não sendo.
Mas faça-se o parto assim mesmo, sem garantias ou fiadores, como lenhadores inábeis torcendo para que o tronco adormeça para o lado de lá, ainda que desprezando as probabilidades de não sair ileso ao ultrapassar cruzamentos com o sinal vermelho.
Então, que se veja o invisível; que se toque o intangível; que se crie a receita para o drible inesperado - daqueles que deixam o adversário refém da tristeza de sua torcida por ele abatida até o próximo clássico - mesmo que as chances de dar certo sejam poucas, ou nulas.
Talvez seja esta mesmo a graça que restou: sentar em bancos molhados, na praça, enquanto a procissão segue seu rumo, misturando algo em quê acreditar mesmo que a razão diga o contrário.
E assim, espremido pela necessidade de descobrir a estratégia adeqüada para evitar a aproximação insidiosa do mal-estar que toma conta da humanidade que, ora exposta à ausência de utopias ficou órfã de sonhos - que por mais fantasiosos que fossem produziam o elixir da longevidade - sobrou o indivíduo, perdido entre ontem e hoje e sem noção do que é, mas esperando ansiosamente encontrar o que poderia ser.
Mas tudo vai terminar bem, mesmo que não saibamos exatamente o que isto signifique.

O jeitinho Globo de fazer jornalismo.

2010-04-12T13:56:00.005-03:00

Quem acompanha este blog sabe que não tenho por hábito publicar matérias de outros blogues. Entretanto no dia 31.03.2010 - véspera do aniversário do golpe de 1964, que na verdade consumou-se em 1º de abril - o jornalista Luiz Carlos Azenha postou em seu excelente blogue http://www.viomundo.com.br/ uma clara descrição do método Globo de fazer jornalismo.

Em nada surpreende a quem é atento ao jornalismo praticado pelas grandes empresas de comunicação; mas vale muito a pena lê-lo com atenção. Mas não custa lembrar que não se deve confundir jornalistas com empresas jornalísticas - e o Azenha e o P.H. Amorim são exemplos disso - muito embora as diferenças já tenham sido mais claras outrora. Há mesmo quem diga que o Brasil é o único país do mundo onde jornalista chama patrão de colega. Mas nem todos, felizmente.

E um último lembrete: não faça da Globo um "boi de piranha"; em se tratando de informação o olhar crítico deve ser exercido permanentemente pois a canalhice é muito grande para estar circunscrita a uma só empresa de comunicação. Ela se faz presente nacionalmente através de um punhado de famílias que controlam as grandes redes, mas também regionalmente e via todo o tipo de mídia disponível.

Boa leitura !

A reprise de 2006. Agora, como farsa.

por Luiz Carlos Azenha
Em 2005 e 2006 eu era repórter especial da TV Globo. Tinha salário de executivo de multinacional. Trabalhei na cobertura da crise política envolvendo o governo Lula.
Fui a Goiânia, onde investiguei com uma equipe da emissora o caixa dois do PT no pleito local. Obtivemos as provas necessárias e as reportagens foram ao ar no Jornal Nacional. O assunto morreu mais tarde, quando atingiu o Congresso e descobriu-se que as mesmas fontes financiadoras do PT goiano também tinham irrigado os cofres de outros partidos. Ou seja, a "crise" tornou-se inconveniente.
Mais tarde, já em 2006, houve um pequena revolta de profissionais da Globo paulista contra a cobertura política que atacava o PT mas poupava o PSDB. Mais tarde, alguns dos colegas sairam da emissora, outros ficaram. Na época, como resultado de um encontro interno ficou decidido que deixaríamos de fazer uma cobertura seletiva das capas das revistas semanais.
Funciona assim: a Globo escolhe algumas capas para repercutir, mas esconde outras. Curiosamente e coincidentemente, as capas repercutidas trazem ataques ao governo e ao PT. As capas "esquecidas" podem causar embaraço ao PSDB ou ao DEM. Aquela capa da Caros Amigos sobre o filho que Fernando Henrique Cardoso exilou na Europa, por exemplo, jamais atenderia aos critérios de Ali Kamel, que exerce sobre os profissionais da emissora a mesma vigilância que o cardeal Ratzinger dedicava aos "insubordinados".
Aquela capa da Caros Amigos, como vimos estava factualmente correta. O filho de FHC só foi "assumido" quando ele estava longe do poder. Já a capa da Veja sobre os dólares de Fidel Castro para a campanha de Lula mereceu cobertura no Jornal Nacional de sábado, ainda que a denúncia nunca tenha sido comprovada.
Como eu dizia, aos sábados, o Jornal Nacional repercute acriticamente as capas da Veja que trazem denúncias contra o governo Lula e aliados. É o que se chama no meio de "dar pernas" a um assunto, garantir que ele continue repercutindo nos dias seguintes.
Pois bem, no episódio que já narrei aqui no blog, eu fui encarregado de fazer uma reportagem sobre as ambulâncias superfaturadas compradas pelo governo quando José Serra era ministro da Saúde no governo FHC. Havia, em todo o texto, um número embaraçoso para Serra, que concorria ao governo paulista: a maioria das ambulâncias superfaturadas foi comprada quando ele era ministro.
Ainda assim, os chefes da Globo paulista garantiram que a reportagem iria ao ar. Sábado, nada. Segunda, nada. Aparentemente, alguém no Rio decidiu engavetar o assunto. E é essa a base do que tenho denunciado continuamente neste blog: alguns escândalos valem mais que outros, algumas denúncias valem mais que outras, os recursos humanos e técnicos da emissora — vastos, aliás — acabam mobilizados em defesa de certos interesses e para atacar outros.
Nesta campanha eleitoral já tem sido assim: a seletividade nas capas repercutidas foi retomada recentemente, quando a revista Veja fez denúncias contra o tesoureiro do PT. Um colega, ex-Globo, me encontrou e disse: "A fórmula é a mesma. Parece reprise".
Ou seja, podemos esperar mais do mesmo:
– Sob o argumento de que a emissora está concedendo "tempo igual aos candidatos", se esconde uma armadilha, no conteúdo do que é dito ou no assunto que é escolhido. Frequentemente, em 2006, era assim: repercutindo um assunto determinado pela chefia, a Globo ouvia três candidatos atacando o governo (Geraldo Alckmin, Heloisa Helena e Cristovam Buarque) e Lula ou um assessor defendendo. Ou seja, era um minuto e meio de ataques e 50 segundos de contraditório.
– O Bom Dia Brasil é reservado a tentar definir a agenda do dia, com ampla liberdade aos comentaristas para trazer à tona assuntos que em tese favorecem um candidato em detrimento de outro.
– O Jornal da Globo se volta para alimentar a tropa, recorrendo a um grupo de "especialistas" cuja origem torna os comentários previsíveis.
– Mensagens políticas invadem os programas de entretenimento, como quando Alexandre Garcia foi para o sofá de Ana Maria Braga ou convidados aos quais a emissora paga favores acabam "entrevistados" no programa do Jô.
A diferença é que, graças a ex-profissionais da Globo como Rodrigo Vianna, Marco Aurélio Mello e outros, hoje milhares de telespectadores e internautas se tornaram fiscais dos métodos que Ali Kamel implantou no jornalismo da emissora. Ele acha que consegue enganar alguém ao distorcer, deturpar e omitir.
É mais do mesmo, com um gostinho de repeteco no ar. A história se repete, agora com gostinho de farsa.
Querem tirar a prova? Busquem no site do Jornal Nacional daquele período quantas capas da Veja ou da Época foram repercutidas no sábado. Copiem as capas das revistas que foram repercutidas. Confiram o conteúdo das capas e das denúncias. Depois, me digam o que vocês encontraram.

http://www.viomundo.com.br/opiniao-do-blog/a-reprise-de-2006-agora-como-farsa.html

Mané

2010-04-06T15:30:00.002-03:00

Deus me livre de ser ateu ! Ser ateu não é coisa para qualquer um; e sou um legítimo qualquer um. Claro, todos pensamos ser especiais, mas não somos. Quem nunca pensou em fazer algo diferente, falo de algo que o diferenciasse dos simples mortais ? Ou, ainda, aquela sensação de que a qualquer momento aquela obscura e ainda desconhecida parte de seu privilegiado cérebro traria à luz algo tão inédito quanto genial ? Nem responda, apenas pense. Acho que todos já tivemos, em algum momento, um arroubo de esperança megalomaníaca. Mas os anos vão passando e a coisa não acontece.

Com Zé Eduardo não foi diferente. Desde cedo tinha a certeza de que mais dia ou menos dia teria o "estalo", a idéia que o levaria ao píncaro da glória, a partir do que seria lembrado para todo o sempre com sincera admiração de todos. Entretanto sua impaciência nunca o deixou esperar o tal estalo. Preferia fazer acontecer.

Ainda criança, junto com seu amigão José Lutzemberguer, e num tempo em que ninguém sabia o que significava consciência ecológica - talvez ainda nem existisse tal expressão - bolaram um estilingue onde no lugar de pedras seriam arremessadas bolas de isopor para que os pássaros não fossem feridos. Seus amigos riram de seu invento. Terminava ali a parceria dos Zés. Mas a questão ecológica continuou a povoar o imaginário do José Lutzemberguer, que todos sabemos veio a tornar-se um dos pioneiros da defesa do ecossistema em nosso país. Bingo, o Lutzemberguer garantiu - mesmo que não fosse sua intenção - seu lugar no panteão.

Mas o pequeno fracasso calou fundo em Zé Eduardo; e por um bom tempo. Traído pela vaidade que o escravizara, deprimiu-se e passou a ocupar suas tardes sentado embaixo de uma macieira esperando que a fruta caísse em sua cabeça, provocando o estalo como achava ter ocorrido com Newton. Claro, hoje sabemos que Isaac Newton era irrequieto demais para sentar-se preguiçosamente onde quer que fosse, menos ainda sob uma macieira. De acordo com a psicopedagogia moderna provavelmente Newton seria considerado hiperativo. Mas Zé Eduardo não sabia e, por isso continuou a esperar que algo que o distinguisse acontecesse.

E os dias foram passando e nada da idéia genial acontecer. E o que era esperança aos poucos metamorfoseou-se em frustração e esta em ressentimento que, sem o menor esforço, transformou-se em raiva e prepotência.

Assim, cada vez mais Zé e menos Eduardo; julgando-se superior caminhava a passos largos para se tornar um autêntico mané. Faltava-lhe apenas a oportunidade. E esta, sim, chegou.

Certa madrugada resolveu sair sem destino ou finalidade. Ao passar por um morador de rua, parou o automóvel, engatou a marcha-ré e desceu de seu veículo. Sequer deu tempo para o pequeno homem que ali descansava seu maltratado corpo ver quem o agredia. Quando deu por si já estava pichado com tinta spray prata, dos pés à cabeça. Como se não bastasse, mais tarde outro mané - ou o mesmo - resolveu urinar sobre aquele homenzinho que, perplexo, ali quase jazia. Em plena sexta-feira da Paixão. Dois mil e dez anos depois de Cristo.

Parte da história é falsa; a outra não. Aconteceu em Porto Alegre na fria madrugada do dia dois de abril.

Quando a arte nos toca...

2010-03-30T13:35:00.008-03:00

Em meio a multidão, que transitava nesta manhã como elétrons e prótons ao redor de seu núcleo particular - absolutamente sem contato - chamou-me a atenção alguém assoviando Jealous Guy, de John Lennon. Não consegui identificar de onde vinha aquela melodia, mas apesar do sol que derramava-se generoso sobre todo aquele universo de pessoas ensimesmadas, ameaçou abater-se sobre mim uma certa melancolia. Pensei driblá-la elaborando um raciocínio lógico.

Mas que raios de pessoas são essas - os artistas - que tem o poder de nos tocar com suas obras mesmo as tendo construído a décadas ou mesmo séculos atrás ? De onde vem essa fonte que os torna divindades cuja permanência beira o eterno ? Dei uma rápida especulada.

Muitos atribuem a eles inspirações quase que mediúnicas, a partir do que dariam forma às grandes obras. Não creio nisso. O artista é fruto também de árduo trabalho, muito embora nem sempre dele resultem obras transcendentes. Talvez a coisa se explique pela conjunção dos dois fatores e o que chamamos de inspiração confunda-se também com o conceito de sensibilidade acrescido de preparo intelectual. E a tudo isso junte-se a técnica. Mas como a técnica pode estar ao alcance de todos, ela, por si só, no máximo pode ser responsável por algo bem feito técnicamente. Provavelmente, então, tudo resulte da mistura de todos esses fatores. Mas isso não acontece todo o dia.

Voltamos, então, ao ponto de partida. Quem são essas pessoas cuja permanência supera as suas mortes físicas ? Simplesmente não sei. Mas um exemplo dá uma certa noção de sua dimensão. Certa feita dois pintores conversavam na praia quando um deles pegou uma enorme concha, maravilhosamente esculpida no formato de uma cabeça retorcida. Olhou-a e disse ao outro:. "Veja, a natureza levou milhões de anos para desenvolvê-la e nós artistas podemos criá-las quando e da forma que bem entendermos". Pois é, os artistas podem coisas que simples mortais não poderiam jamais.

Provisoriamente concluindo, é também essa inspiração, sensibilidade e capacidade de produzir significados e de re-significar o aparente que os torna tão necessários para completar o que de incompleto temos na nossa relação com o mundo, com a natureza, com nós mesmos e com o outro. E convenhamos, são capacidades que não encontramos a todo o momento; pelo menos não juntas numa mesma pessoa. Então, longa vida aos artistas, embora isso seja redundante frente à sua permanência que, como já disse, supera as suas existências físicas.

Mas como as obras artísticas, que para além do raciocínio lógico também invadem nossos sentidos, finda esta reflexão a melodia de Lennon em mim continuava melancolicamente presente; agora de mãos dadas com a saudade de John. E o sol se pôs, ao menos para mim, as dez horas desta manhã ensolarada.

Solidão que cega.

2010-03-24T10:38:00.001-03:00

Estraçalhado e invisível como apagada roda-gigante ao meio-dia na praça, sem luzes, sem graça, transita pelo perigoso limbo entre o céu e o inferno municiado pelo riso sem dentes, dançando sem par. E se fosse como roleta russa na festa, cabeça antes lisa agora fresta, sem camuflagem ou sobrenome e sem chance de retorno ? Ao menos seria acolhido pela terra que consome o que antes era e na profunda gaveta descansaria triunfante em cimentado epitáfio escrito por vermes. E por pura falta de opção o que era para ser orgasmo viraria tiro na testa; simples e definitivo. Mas será o que resta ?

Sem técnica, pontuação, rima ou métrica segue o rumo sem noção, limites ou prumo até que o fluxo escorra a porra, a borra do café que desperta do aconchego de retalhos da colcha disforme, sem atalhos ou algo que os contorne em curvas inesperadas e desesperadas pelo tédio, sem noção de que ao menos socorrem das retas achatadas e previsíveis. O desespero é assim mesmo, cega e restringe opções.

E sem cor ou cheiro, sem dinheiro como prostituta no puteiro esperando com olhares suplicantes de princesa na torre, tece desculpas esfarrapadas. No bolso sem lenço o choro sustenta o espetáculo na cama, fingindo gozo, com pressa à espera da fila que dobra a esquina, da multidão que do reflexo do espelho se esquiva fugindo da imagem do infortúnio que a todos prostra sem maquiagem. Mas assim não precisa ser. Por quê lancinante dor como pedra nos rins quando poderia ser suave como a brisa em final de domingo ?

Sem resposta e achando ter importância de a todos estar à mostra - ignorando que ninguém vê ninguém -pensa restar o abandono da festa, embarcar no automóvel, engatar a primeira, sem tiros e sem olhar para trás para todo o sempre, amém.

O que foi ? Quando ?

2010-03-05T16:50:00.004-03:00

- Amooor, acorda !
- Hã, como ? Quem foi ?
- Acorda amoreco, já é dia.
- Humf, já é o quê ?
- Mooor, que dia é hoje ? Que dia é hoje ?
- Ah, não sei; deixa eu dormir mais um pouco.
- Morzinho, acorda ! Que dia é hoje ?
- Puta que o pariu, sei lá que merda de dia é hoje.
- Vou ficar magoada se tu não souber...
- Mas que saco, é o dia da Queda da Bastilha ?
- Não morzinho.
- Proclamação da República ?
- Não, benzinho.
- Nosso aniversário de casamento ?
- Não !
- Aniversário do sapato amarelo ?
- Não debocha.
- Pelo menos me dá uma meia hora prá mim abrir os olhos...
- Se tu não souber não vou te deixar levantar !
- Eu não quero levantar...
- Ah amorzinho; vá lá, pensa bem...
- Mas meu Deus do céu eu tô falando contigo mas meu cérebro ainda não acordou. Dá um tempo !
- Não dou !
- Mas que saco...
- Tá ficando quente amorzinho.
- Meu saco tá ficando quente !?
- Não amorequinho, quer dizer que tu tá chegando perto.
- Perto do quê ???
- De acertar a resposta.
- Resposta !? Qual é a pergunta ?
- Amor, não te faz. Que dia é hoje ???
- Começando bem assim só pode ser segunda-feira.
- Tô falando sério; se tu não acertar vou fazer greve de sexo !
- Dia da consciência negra; da Independência; de Nossa Senhora dos Navegantes; Natal, Carnaval, Dia das Mães; Tiradentes; Dia do Trabalhador; Corpus Christi; Dia dos Pais; Dia Internacional da Mulher; Dia de Nossa Senhora Aparecida...Acertei; acertei ????
- Errou todos, seu filho da mãe. É o dia do nosso primeiro beijo. E aposto que tu nem te lembra onde foi...
- Ué, foi na boca.
- Engraçadinho.
- Amorzinho meu, tu tava falando sério quanto a greve de sexo ?
- Sim !!!

Então amigos, ai vai um conselho, na próxima segunda-feira acorde mais cedo, prepare um cafezão e leve para sua parceira na cama. Assim que ela acordar, aproveite e pergunte a ela que dia é. Se ela não souber, diga que não tem importância, mas lembre-a de que é o Dia Internacional da Mulher. Só não deixe passar a oportunidade de dizer que, para ti, todos os dias são dela. É gol certo.
E mesmo sabendo ser impossível, demonstre que tenta entendê-la em toda sua complexidade. Ela provavelmente se divertirá com sua tentativa e ficará grata por isso; e não haverá chance para greve de sexo. Afinal, ninguém precisa disso.

E um feliz Dia Internacional da Mulher a todas as mulheres do planeta; em especial à minha, é claro.

O importante é marcar posição.

2010-03-03T10:50:00.003-03:00

Raimundo era um cara esquisitíssimo; maoísta convicto, em pleno século 21, não se furtava em se posicionar frente a qualquer situação que fosse, mesmo que nada soubesse a respeito do fato em questão. Marcava posição sempre; o negócio era deixar claro o que pensava ainda que sua opinião não tivesse a menor fundamentação. Orgulhoso de seu radicalismo, certa feita recusou-se a assinar um abaixo-assinado em favor da preservação dos tucanos pois odiava o PSDB, não apenas pela questão ideológica mas, sobretudo, pela fama dos partidários da sigla de ficarem sempre "em cima do muro". Não perdoava muro; e dane-se se os tucanos fossem extintos. Azar deles; quem mandou...
Fanático por esportes, principalmente em competições envolvendo países, não perdia um. Só para se posicionar. Sentava-se na poltrona, mordia o sanduíche, tomava um gole de cerveja e rapidamente saía à procura de critérios para torcer para um ou outro. Se os EUA estivesse na disputa era fácil; sempre torcia contra os imperialistas do hemisfério norte. Caso não, torcia para quem ostentasse o fardamento da cor do socialismo: o vermelho. Barbada. Mas quando não havia como lançar mão de nenhum dos critérios anteriores corria para o google à procura do PIB de cada uma das nações envolvidas na disputa. A que tivesse o menor índice era agraciada com sua torcida. Não interessava que esporte fosse, escolhido o critério lá se ia Raimundo torcendo como se o país escolhido fosse o seu.

Sua esposa conta que na penúltima edição das Olimpíadas de Inverno Raimundo ficou um mês inteiro ouvindo Bob Marley como sinal de luto por que a Jamaica não conseguiu uma única medalha nos jogos. Pode isso ? Pode, com Raimundo tudo era possível. E Raimundo adorava um esporte em especial: a ginástica olímpica. Ficava o tempo todo secando frenéticamente os atletas norte-americanos, indo ao êxtase quando algum caía pois as quedas, neste esporte, quase sempre são definitivas: caiu se ferrou. E isto era a glória para ele. Até mesmo no hipismo torcia para o cavalo tropeçar. Nem o concurso da Miss Universo escapava. Dizem que num desses Raimundo acordou o quarteirão inteiro aos berros ao flagrar um pequeno vacilo da candidata que concorria com sua predileta: "Eôeô a fulana se ferrôôô...! Raimundo era incorrigível.
Mas de tanto secar os adversários um dia os deuses do esporte lhe pregaram uma peça. Como de costume, Raimundo postou-se frente à televisão para assistir a final olímpica do curli. Para quem não sabe, o curli é uma espécie de bocha no gelo onde as bochas propriamente ditas são subtituídas por pedras na forma de elipses, com cerca de 19 kg, e que são lentamente arremessadas na direção de um alvo. Na trajetória, os demais atletas da equipe usam pequenas vassouras para acelerar ou corrigir a trajetória das pedras. Um esporte muitíssimo emocionante. Mas para Raimundo isso era secundário, o que interessava era torcer, marcar posição.

Mas naquele fatídico dia entrou em crise ao saber das nações que estavam na disputa: de um lado os EUA, seu eterno desafeto, e de outro a Suíça, país notoriamente conhecido por sua histórica posição de neutralidade. Ou seja, eles contra o país que sempre ficou em cima do muro. Perplexo, Raimundo ficou inerte, com um olhar parado e distante olhando para a televisão sem esboçar a menor reação. E a cerveja esquentando e o sanduíche à mercê das moscas que dele se serviram sem serem minimamente incomodadas. Uma tragédia.

Bolsas femininas: uma verdade perigosa.

2010-02-17T10:21:00.000-02:00

- Suma da minha vida; e leve este perfume barato que sempre me causou náuseas. Sim, eu menti; este perfume é uma porcaria !

- Mas, mas...

- Sem mas ! Desapareça !

Filho da puta, murmurou Lucrécia após bater a porta e em meio ao barulho da queda daquele cafona e amarelado quadro que há muito se equilibrava na parede ao lado da entrada do apartamento. No caso, da saída; irrevogável saída.

Preciso falar com alguém.

- Alô, é a Lucrécia. Dispensei aquele ordinário ! Nunca mais quero ver aquele...

- Calma, Lú, calma...

- Não estou nervosa; estou até feliz, diz Lucrécia assoando o nariz no papel toalha, em meio a lágrimas.

- Então pára de chorar !

- Não estou chorando, é rinite.

- Ah tá, então é isso; o Calógeras era um ácaro na tua vida. Sem essa, Lú.

- Não debocha.

- Lú, eu estou com um paciente. Toma um banho e um chazinho morno. Assim que sair do consultório, passo aí. Tá bom ?

- Tá. Mas não me abandona.

- Deixa de drama Lú. Até depois. Tchau.

Há, meu Deus, o que será que aconteceu agora. É a milésima vez que ela manda o pobre do Calógeras passear, pensou a analista preferida de Lucrécia."Bom, mas onde estávamos, seu Antônio ? Fale-me mais a respeito do sumiço da sua roupa do Batman..."

Em casa, já de banho tomado, Lucrécia saboreia o chá morno. "Hum, esse chazinho de erva-cidreira dá uma molezinha. Acho que vou tirar um soninho."

Enquanto a lua dá um tchauzinho ao sol, Monalisa - a analista - com ouvidos e mente transbordando pela quantidade de neuroses ouvidas no consultório, mas preocupada com a amiga, bate à porta de Lucrécia. Ninguém aparece.

Bate novamente e nada. Desconfiada, cola o ouvido à porta. Tem a impressão de estar ouvindo gemidos. Num misto de pavor e curiosidade, corre até a janela. Em meio a cortina entreaberta consegue ver Calógeras nú, com uma cinta-liga de cetim vermelha na boca e engatinhando na direção de Lucrécia que, miando gritava: vem meu cachorrão, vem meu cachorrão...

Tomada por uma cólera incontida, a doutora Monalisa atira-se contra a janela - que por sorte estava aberta - o que para ela era irrelevante tal a fúria que dela se apossou.

Atônitos, Lucrécia e Calógeras assistem a cena apavorados.

- Então tu liga para o meu consultório, me deixa nervosa e eu, mesmo cansada de tanto ouvir neuras o dia inteiro corro para cá e vejo vocês se divertindo ?

- Calma Mona, calma, diz Lucrécia. O Cacá já me explicou tudo.

- Não me chama de Mona. Agora é doutora Monalisa; sem intimidades. E quem exige uma explicação sou eu !

- Doutora, o Cacá me explicou que o e-mail que ele me passou veio por engano.

- E daí, que e-mail é esse ?

- Um e-mail onde é apresentada uma pesquisa de uma universidade que diz que as bolsas das mulheres, por serem levadas a banheiros públicos ou deixadas no assoalho dos carros ou ainda em outros lugares pouco recomendáveis, ficam cheias de bactérias. Tem até os coliformes... Como é mesmo Cacá ?

- Cocô, Lú.

- Pois é, até cocô tem nas bolsas das mulheres.

- E tu ficou braba com isso; terminou com o pobre do Cacá; interrompeu uma consulta no meu trabalho; me deixou preocupada e me fez vir correndo prá te ver !? E chego aqui e me deparo com vocês dois na maior festa !

- Desculpa, Mona.

- Doutora !

- Desculpa doutora, mas é que o Cacá me ligou e me explicou que o e-mail veio por engano prá mim.

- E assim tudo ficou bem de novo ?

- Sim, o Cacazinho disse que aquilo é verdade mas que não se refere às minhas bolsas; só às das outras mulheres.

- O quê !? Calógeras seu filho da puta, gritou a doutora Monalisa, já perdendo a compostura. Examina a minha bolsa, urrava a psicanalista, enquanto disparava atrás do pobre homem que, nú, tentava esquivar-se da bolsa cheia de fivelas. E de coliformes fecais.

A nova cruzada: não-fumantes x fumantes.

2010-02-08T11:04:00.002-02:00

Há algum tempo instalou-se no país uma verdadeira cruzada contra o tabagismo - obviamente os malefícios do cigarro são absolutamente comprovados e, portanto, inquestionáveis. Mas, para além disso, o que vem ocorrendo é que boa parte dos não-fumantes parecem sentir-se municiados de um poder que lhes conferem um certo "ar de superioridade" sobre os fumantes. Não custa lembrar o dito popular de que o poder corrompe; e é exatamente o que parece estar acontecendo com uma generosa parcela dos não-fumantes.

Pois não é que esse pessoal agigantou-se perante os fumantes e passaram a sentir-se no direito de dar verdadeiros discursos, não apenas no que se refere às questões dos malefícios, em qualquer lugar onde encontrem algum "facínora-fumante" como também, pelo poder de que se sentem investidos, a dar verdadeiras lições de moral. Já nem sei mais quantas vêzes ouvi falações histéricas de pessoas absolutamente desconhecidas que se achavam no direito de dizer que eu deveria ter mais força de vontade, personalidade, vergonha na cara etc. e tal. Ora bolas, então essas pessoas acham que sou um imbecil; que não sei os males que o cigarro deve estar me causando ou, pior ainda, que sou um merda pois não largo o vício ? Pois vos digo, ó chatos histéricos: nem uma, nem outra coisa. Simplesmente ainda não larguei pois não consegui; mas não consegui não por ser um bostinha como querem me fazer crer. Ou melhor, não consegui não por não ter a estatura moral que eles julgam ter. Apenas não é tão fácil como acreditam ser. E não adianta dizer que o tio fulano de tal um certo dia olhou para sua carteira de cigarros e decidiu parar. Até existem casos assim, mas não por que o tal tio seja dotado de uma fortaleza moral. O que a ciência tem a nos informar a respeito é que as pessoas tem uma predisposição genética a serem mais ou menos sucetíveis a viciar-se em determinadas substâncias. A dedução óbvia é de que o tiozão não tem mérito algum em ter conseguido largar o tabagismo, apenas seu organismo era potencialmente mais protegido das amarras que o vício em nicotina e alcatrão causam à maioria dos fumantes. Dito de outra forma, o tiozão não estava, por predisposição genética - sobre a qual ele não tem ingerência alguma - à mercê dos sofrimentos que as crises de abstinência causam à maioria dos fumantes. Ou se estava, as agruras se manifestavam num nível bastante mais suportável. O mesmo raciocínio serve a outras substâncias tais como o álcool e outras drogas, ilícitas ou não. Mas à pessoas histéricas - que, como sabemos todos é o momento onde a des-razão prevalece - pouco adianta dividir tais informações. Nestas condições a sentença já está prolatada e não cabe recurso. Desconfio até que adorariam, se possível fosse, fazer as vêzes de carrasco, afinal, para estas adoráveis criaturas, fumantes são pessoas de segunda classe. Definitavemente não aceito tal condição. Já me basta a tortura de saber os males a que estou à mercê e dos quais não consigo me livrar.

Então, chatonildos de galochas, vou partir para o contra-ataque. Saibam que andarei sempre armado com uma trena para medir suas cinturas. Sim, para homens cinturas com circunferência maior do que 90 cm e para mulheres 80 cm, indicam uma grande possibilidade de ocorrência de problemas cardio-vasculares pois a gordura que nesta região se deposita facilmente se despreende e fatalmente entupirão suas artérias. Além disso, pessoas que ingerem bebidas alcoólicas; que não caminham pelo menos quatro vêzes por semana; que não comem frutas e verduras diariamente; que comem carnes gordas e frituras, neuróticos em geral, etc.etc., enfim, pessoas que não tenham hábitos absolutamente saudáveis, ganharão um espelho para primeiro olharem para sí antes de acharem-se no direito de encherem o saco dos outros. Suspeito que esses malas sumirão quase que completamente.

Mas para mim uma questão permanece em aberto: porque será mesmo que essas pessoas estão tão preocupadas com a saúde dos fumantes em detrimento da sua própria condição ? Seria um meio de descarregar suas frustrações em cima de outros ? Ou talvez uma forma de exprimir tendências autoritárias ? Ou quem sabe uma forma de compensar possíveis complexos de inferioridade ? Ou, ou, ou......

Férias.

2010-01-11T21:54:00.001-02:00

Depois de um árduo ano de trabalho chegou a hora das férias. Sonhadas, porém curtas. Mas desta vez não vou planejar porcaria nenhuma, pois se tem algo estressante é programar inúmeras atividades para as férias só para, no final delas, dar-se por conta de que passaram rápido demais e não deu para fazer metade do que esperava fazer. Frustração na certa.

Noutras oportunidades, quando chegava a hora das férias lá ia eu imaginando fazer um monte de coisas: pintar, ler, fazer visitas, ver o mar, passear, descansar, tomar banho de protetor solar e rolar na areia com a minha amada mulher; ir àqueles shows em pequenos locais as duas da manhã de segunda-feira etc. e tal; enfim, fazer coisas do tipo ir dormir quando o mundo acorda para ir trabalhar, só pra variar. É, ou não, bacana isso ? Mas a m. é que nas férias os dias passam sempre rápido demais.

E essa é uma equação danada, que não se mede mas se sente: coisa do tipo daquela sensação de que o tempo passa mais rápido quando acompanhado pelo prazer; mas quando a dor é parceira ele teima em passar lentamente. Dizendo de outra forma: uma hora numa cadeira do dentista parece ter muito, mas muito mais do que sessenta minutos; mas uma hora de atividades prazerosas passam num piscar de olhos. Isto considerando que você não seja masoquista, obviamente. Isso nada mais é do que a Teoria da Relatividade formulada na mesa daquele barzinho bacana após as três da manhã. Mas é vero.

Tudo isso para dizer que, em sendo as férias o período mais esperado do ano - justamente porque para qualquer pessoa sadia trabalhar compulsóriamente e em atividades não muito edificantes, ou tão somente por necessidade - o que se pretende com elas é obter o prazer negado ao longo do ano. Mas como disse antes, o tempo é um canalha chato que detesta o prazer e, por isso as férias sempre passam com uma velocidade maior do que qualquer período equivalente ao longo do ano. Então de nada adianta programar muita coisa pois este é um caminho; um atalho à frustração, e sendo ela filha de objetivos não alcançados, o mais fácil é não traçar metas, assim a driblamos. Então, desfrutemos a possibilidade, mesmo que ilusória, de controlarmos o tempo; o nosso tempo. Vou fazer de conta que o tenho sob meu domínio, mesmo que essa maldita Teoria da Relatividade esteja aí só para atrapalhar. Mas prometo tentar.

Volto em qualquer edição extraordinária.

Paty Lights e os Eremildos

2009-12-28T01:03:00.001-02:00

A fama desde sempre foi o horizonte perseguido por Paty Lights, pseudônimo usado por Eremilda, cujo nome fôra dado por sua mãe em homenagem a Eremildo, o idiota, personagem criado por Elio Gaspari. É ou não incrível como as mães parecem ter uma certa capacidade premonitória a respeito dos desígnios de seus rebentos ? Com Dona Eufrásia não foi diferente, embora Paty discordasse. Se bem que Paty não era exatamente um projeto de idiota, apenas seu objetivo de tornar-se uma celebridade a qualquer preço revelava sua natureza fútil. Mas seus dotes intelectuais não eram nada desprezíveis.

Sua história começou cedo. Há quem diga que quando Eremilda nasceu, não chorou. Muito antes pelo contrário, ao ver todas aquelas luzes da sala de cirurgia ficou em pé e, colocando a mãozinha direita sobre o ventre, flexionou a parte superior de seu pequeno corpo como que agradecendo ao ar de perplexidade dos presentes, que supunha serem ovações pelo grande espetáculo, que julgara ter sido, sua estréia no mundo. Eremilda era assim, humilde como poucos.

Desde cedo teve a clarividência de que seus objetivos não seriam alcançados com esse nome, menos pela associação ao personagem idiota de Gaspari e mais pela falta do que chamava de glamour, ou mesmo de um nome que deixasse claro que os holofotes deveriam ficar direcionados à ela o tempo todo, ou ainda, que em festas de final de ano quando lhe desejassem muita luz pudesse, dando de ombros, responder: "obrigado, mas isso já tenho !".

Já no último ano da pré-escola, aos seis anos de idade, Paty já dava mostras a que vinha ao convencer a todos da necessidade de que fosse realizada solenidade de formatura com direito a toga, convites sofisticados, luzes, vídeos, orador e tudo o mais. Nem é preciso dizer que, graças a sua grande capacidade de persuasão, a honra de ser a oradora da turma coube a ela. E Paty era mestre nesta arte, muito embora suas formas de convencimento não fossem fundamentadas em argumentos, digamos, eticamente recomendáveis. "O que importa é alcançar os objetivos", dizia ela no alto de seus seis anos de sabedoria. Com base nessa máxima, a "pequena princesa" pegou os ensinamentos de Maquiavel pelo lado negativo, mesmo sem conhecer a obra do mestre de "O Príncipe", até porque sequer estava alfabetizada naquele momento. Mas Paty era assim, um fenômeno e, como tal, não se sabe como, lançou mão de "os fins justificam os meios" de Maquivel e partiu para o ataque. Para convencer os meninos a votarem nela inventou que cada um deles namorava com coleguinhas das outras turmas, chantageando silenciosamente um a um. Como todos sabem, nessa idade o sexo oposto é algo que deve ser mantido à distância. E desmentidos de nada adiantariam, ameaçava. Já às meninas bastou dizer que contaria às demais o quanto cada uma pesava.

Eleita por unanimidade, o passo seguinte foi convencer a trocarem seu nome no convite. Nada que uma série de choros histéricos não conseguisse. E quem resiste a eles ?

Mas tem dois detalhes ainda não esclarecidos. Como Paty conseguiu convencer os adultos a cederem aos seus apelos por algo tão despropositado quanto uma formatura de estudantes que simplesmente ainda não eram estudantes ? Ahááá ! Elementar meu caro Watson: Paty sabia o que todos sabem mas esquecem quando inebriados pelos encantos da paternidade, ou seja, de que os pais adoram qualquer coisa que seus filhinhos façam. Se muitos acham engraçadinho até mesmo quando seus filhos lhes dão chineladas no rosto, porque não não gostariam de vê-los como mini-formandos ? Bingo ! ponto para Paty.

Mas ainda restava uma peça para o quebra-cabeça ficar completo: convencer os proprietários da Escola de Educação Infantil. E o argumento fez os olhos dos proprietários brilharem. Disse-lhes ela: "façam uma produção hollywoodiana com muitas luzes, som, buffet, vídeos e tudo o mais e cobrem dos pais o dobro do que gastaram."

Paty Lights era ou não uma queridinha ? Com seis anos e já conhecendo e utilizando-se dos pontos fracos de cada um.

Com o êxito do empreendimento, formaturas de pré-estudantes aos poucos foram sendo institucionalizadas e atualmente são o maior sucesso. Se você não acredita, dê uma espiada nas Escolas de Educação Infantil no mês de dezembro. Com um pouco de sorte, se você passar por alguma delas na data correta, poderá verificar com os próprios olhos aquela fila interminável de automóveis de familiares dos formandos tão comum nessas ocasiões. Todos ali para prestigiar aqueles pequeninos seres já vestidos com aquelas ridículas togas e com direito a toda a pompa e circunstância de qualquer formatura. Pode isso ? Particularmente acho que não. Mas existe.

E tudo graças à Paty Lights...e à concordância dos Eremildos.

Tiger Woods e o Império dos Idiotas

2009-12-22T05:03:00.005-02:00

O pensamento do norte-americano médio continua a demonstrar sua incrível tendência à idiotia, sobretudo quando revela sua visão de mundo cimentada em valôres morais discutíveis e, principalmente, contraditórios.

Pensem comigo: ainda há pouco "comemorou-se" os 20 anos da invasão do Panamá pelos EUA, ao mesmo tempo que presentemente os EUA continua guerreando em solos distantes, tanto no Afeganistão quanto no Iraque. E não custa lembrar que não faz nem um ano que little Bush saiu do poder após ser reeleito mesmo tendo feito piadinhas instantes antes de anunciar ao mundo que estava iniciando mais uma guerra. Lembram disso ? Convenhamos, só um psicopata pode fazer isso. Bueno, mas não vou ficar aqui listando todos os "gloriosos" feitos bélicos do Império. Todos sabem a quantidade de incursões da morte à que os EUA históricamente tem submetido inúmeros povos mundo afora.

O que me interessa é destacar que quanto a isso o norte-americano médio não só concorda piamente como aplaude entusiásticamente com suas bandeirolas empunhadas. Entretanto um fato banalíssimo sacudiu a opinião pública norte-americana nas últimas semanas: as aventuras extra-conjugais do golfista Tiger Woods. Como todos sabem, o maior especialista do planeta em colocar bolas em buracos andou incursionando por "buracos não autorizados", causando o maior rebuliço. Desde então o "pobre" Tigrão vem perdendo patrocínios um após o outro e os aplausos da opinião pública aos seus feitos desportivos ficaram no passado. A justificativa: os cidadãos norte-americanos não toleram atentados à moral e aos bons costumes, sobretudo quando partem de seus ídolos. E pasmem, existem "especialistas" em comportamento humano dizendo que Tiger Woods deve abandonar o esporte - no qual é apenas o melhor de todos os tempos - tudo por conta de suas aventuras extra-conjugais. Dizem eles que não haveria mais "clima" junto à opinião pública restando a Tiger, desta forma, o ostracismo. Claro que um ostracismo com todo o luxo disponível.

Então ficamos combinados que matar centenas de milhares de pessoas em quintais distantes por motivos para lá de escusos não só é tolerável como digno de aplausos, mas pular a cerca do vizinho não. Claro que não estou fazendo apologia da infidelidade ou mesmo a condenando, mas a diferença da aceitação ou não de um e outro fato é que me deixa de cabelos em pé. Que espécie de pessoa poderia pensar assim a não ser um perfeito idiota ? Talvez um idiota com medo, penso. Quem sabe não é isso que explica as razões que levam alguém a votar em qualquer candidato republicano ? Sei lá, mas o fato é que não são poucas as situações em que o pensamento do norte-americano médio emerge em todo o seu ridículo. E essa história do Tiger Woods é só mais uma.

E cá com meus botões, lembrei-me de Timothy Leary - psicólogo e neurocientista - que lá por fins dos anos sessenta do século passado cogitou colocar ácido lisérgico (LSD) em reservatórios públicos de água. Seus estudos e experiências com o ácido o levaram a concluir que seu uso controlado poderia, digamos, transformar a forma dos indivíduos relacionarem-se consigo próprios e com o mundo à sua volta. Dito de outra forma, o uso do LSD poderia formatar o cérebro dos indivíduos recarregando-o com uma espécie de novo sistema operacional.

Eu diria que Timothy era um otimista pois, se existe algum ácido capaz de transformar a mentalidade reacionária e careta da sociedade norte-americana, definitivamente não é o lisérgico.

Mas de qualquer forma o Império dos Idiotas está aí e tem uma longa tradição em demonstrações de sua "bela moral". E o pior é que acreditam que seus valôres devem ser espalhados pelo resto do planeta. Ops, falei resto ? Sim, é claro, o planeta é composto por eles e o resto. Não é o que eles pensam ? Bom, mas deixem eles para lá.

Por hora, se eu fosse Tiger Woods mandaria todos eles para o inferno e seguiria metendo bolas nos buracos. E dane-se o resto !

Bueno, então feliz natal a todos. Se não me virem por aqui nos próximos dias é porque fugi com o circo.

P.S. Num dos muitos sites que falam a respeito do episódio Tiger Woods estão lá dois anúncios curiosíssimos a revelar a enorme capacidade do capitalismo em transformar tudo em oportunidades de ganhar dinheiro:

O primeiro link é apresentado da seguinte forma: Quer reconquistar seu ex ? Ou prefere continuar solitário ?

O segundo anúncio refere-se a uma banca de advogados que "atua de forma ética e responsável(...)". Hehehehe, sensacional.

Crack: um problema de todos !

2009-12-14T02:58:00.004-02:00

Não é mais segredo para ninguém que o crack emergiu do submundo e está espalhando seus devastadores efeitos sobre todos. Sobre todos ? Sim amigo, quando falamos de crack não estamos tratando apenas sobre os usuários, o que já seria mais do que suficiente para levantarmos nossas bundas da poltrona e fazermos algo a respeito. Quem não conhece alguém que embarcou nessa canoa prá lá de furada e as conseqüências diretas e indiretas disso tudo ? Estou falando de algum amigo, vizinho, conhecido ou mesmo daquele estranho que vemos em estado lamentável sucumbindo às terríveis crises de abstinência. E nessas ocasiões a desesperada busca por mais e mais doses que aplaquem as dores torna a busca pela próxima pedra como objetivo último de uma vida que se esvai quase que irremediavelmente. E de alguém neste estado de sofrimento não podemos exigir o cumprimento de todas aquelas regras que tornam tolerável nossa convivência em sociedade. A conseqüência lógica e imediata é o aumento da criminalidade pois a busca pela grana necessária, na medida em que o vício se aprofunda, vai se sobrepondo aos valores civilizatórios. E neste estágio de dependência o livre arbítrio passa a ser nada além do que uma longínqua abstração.

Pois outro dia conversava a esse respeito com amigos, enquanto bebericava minha horrorosa cerveja sem álcool - já há alguns anos o único contato que tenho com o álcool é quando lavo as mãos com álcool gel 70%. Contei-lhes sobre a grande iniciativa da minha amiga e escritora Jana Lauxen http://www.janalauxen.blogspot.com/ de criar uma rede de blogues a partir deste http://www.todoscontraocrack.blogspot.com/ por ela criado. Objetivo: conscientizar e buscar alternativas para diminuir ou, por quê não, acabar com o flagelo do crack. O argumento da Jana que conquistou minha adesão incondicional foi o de que o crack é um problema de todos, não só por uma questão de humanidade, o que já seria mais do que suficiente, mas também pelas conseqüências que cedo ou tarde baterão à nossa porta. Todos concordaram e elogiaram a iniciativa. Trocamos impressões sobre as notícias que saíram na imprensa a respeito da iniciativa de traficantes de Santa Cruz do Sul/RS, segundo a qual teriam feito um acordo com Associações Comunitárias comprometendo-se a não venderem mais crack a partir de meados de dezembro (na verdade assim que acabassem seus estoques, pois não são tão bonzinhos assim) e, se for preciso, reprimirem quem não cumpra o trato. A partir daí voltariam a vender só o que tradicionalmente vendiam: maconha e cocaína.

Vejam só, até para os traficantes o crack passou a ser problemático; imagine-se para nós cidadãos comuns... Por instantes ficamos pensativos, até que o silêncio foi rompido por um de nossos amigos (que fuma seus baseadinhos) e que saiu-se com uma afirmação que nos surpreendeu : "tá muito mais fácil conseguir crack do que um baseado !" Como assim ?, perguntamos espantados. "É isso aí que vocês ouviram. Conseguir uma droga pesada como o crack é facílimo; mas conseguir uma leve como um baseado tá difícil." E completou: "conheço vários parceiros que passaram a usar crack pois não conseguem mais maconha".

A revelação caiu como uma bomba. Como é que pode uma coisa dessas ? Estaríamos, por uma suposta política míope no que se refere ao trato da drogadição, fazendo gol contra ? As autoridades estão apreendendo maconha demais e, inadvertidamente, abrindo as portas para o crack ? Será que é mais difícil efetuar apreensões de crack ? Será que os traficantes daqui são mais burros do que os de Santa Cruz do Sul ? Será que...? Será que...? Será que... ?".

Diante do non sense da situação ficamos boquiabertos e sem respostas plausíveis. Mas aquela afirmação ficou desfilando pelos meus neurônios...

Bueno, mas o fato é que é absolutamente inequívoco que uma grande parcela de qualquer sociedade do planeta necessita ou gosta de "sair do ar" vez ou outra. E isso vale para qualquer forma utilizada: seja por meio do uso de substâncias psicoativas lícitas ou ilícitas. Trata-se de um fenômeno sociológico largamente comprovado e sobre o qual mais cedo ou mais tarde teremos que erguer o tapete e discutir o tema com maturidade e sem preconceitos, pois não caberá mais embaixo dele. E aí meus queridos, a questão terá que ser enfrentada pois os métodos repressivos adotados até agora tem se revelado um fracasso absoluto onde quer que tenham sido adotados. E talvez esteja chegando a hora de enfrentarmos o problema e, quem sabe, transferirmos a questão da da esfera da Segurança para a da Saúde Pública.

Vejam bem: cada vez que agimos por medo tendemos a acreditar que qualquer problema só pode ser resolvido através da repressão. E nessas ocasiões sempre achamos que a punição é o melhor remédio. Então pedimos leis mais "duras" para isto ou para aquilo; e vamos abarrotando os presídios de gente que talvez não precisassem estar lá, na escola do crime. Pois eu acho que punição nem sempre é a solução. E no caso da drogadição, há muito venho amadurecendo o ponto de vista de que estamos caminhando na contramão. Mas esta é uma opinião provisória que, dependendo de argumentos racionais pode ser modificada. Por ora, os fatos e dados estatísticos só a reforçam.

Mal comparando, quando as DST´s, em especial o HIV, passaram a assombrar a humanidade, deixamos de fazer sexo ? Claro que não, felizmente. Simplesmente foram adotadas medidas alternativas e preventivas e a festa continuou. Agora tem uma coisa, com o crack não há festa, e isto tem que ficar claro. Mas, como falei no parágrafo anterior, em todos os lugares há uma "festa" nos subterrâneos das cidades, que talvez fossem menos perigosas para todos se fossem regradas com maturidade e reponsabilidade - vários são os exemplos positivos mundo afora. Entretanto, preferimos enfiar nossas cabeças num buraco como fazem as avestruzes, pensando estar resolvendo o problema com a criminalização. Assim, cortamos a luz pensando acabar com a festa. Mas ela continua, mesmo no escuro. E agora, pela incrível contradição descrita por nosso amigo, parece que trancamos a porta por fora e estamos deixando apenas um vírus letal como alternativa. Muito inteligente...

De qualquer forma, independentemente do que você pensa, considere que nossos pontos de vista individuais só tendem a enriquecer quando em contato com outros. Então fica o convite: se você tem um blog, passa lá em http://www.todoscontraocrack.blogspot.com/ , pegue o selo da campanha e poste no seu blog, orkut ou seja lá o que for. E divulgue, discuta; converse com seus amigos, colegas e conhecidos.

Lembre-se do que dizia o grande Chico Sciense: "Um passo à frente e você não está mais no mesmo lugar!"

Onde estão os vaga-lumes ?

2009-12-08T10:59:00.002-02:00

Dezembro chegou e o stress acumulado ao longo dos onze primeiros mêses parece transbordar nos semblantes e atitudes. As ruas enchem-se de automóveis, álibis perfeitos para condutores neurotizados e acossados por uma pressa sem início ou fim. E como zagueiro em final de carreira, estamos sempre atrasados; ao menos nos sentimos assim. O tempo todo. Então corremos sem parar para cumprir tudo o que pensamos ser importante, no espaço de tempo que imaginamos imprescindível.

Na verdade todos os mêses são assim, mas dezembro é especialmente estressante. Como se não bastasse os encargos normais de qualquer vida ordinária, o último mês do ano nos reserva as benditas festas de final de ano.

Já no início do mês tentamos criar o que achamos ser uma atmosfera especial que entendemos dever alimentar pois, afinal, como filhos de Deus devemos iluminar o que for possível para comemorar a chegada de seu filho mais notável. E o primeiro drama é encontrar aquela maldita caixa onde as luzes do natal passado foram guardadas.
Para quem mora em pequenos apartamentos, normalmente a tal caixa é acomodada sem sutileza alguma em qualquer canto em cima do roupeiro. Já quem mora em casas tem um trabalho extra pois as opções são mais variadas. Se, e quando finalmente a encontramos, o passo seguinte é ligar as luzes em qualquer tomada, só para nos certificarmos de que não estão funcionando pois invariavelmente uma entre as centenas de minúsculas lâmpadas está em curto. E umazinha já é suficiente para que todas as demais não funcionem. E assim passamos a testar lâmpada por lâmpada à procura da que impede as demais de brilharem. Como sempre, após horas de trabalho infrutífero nos rendemos aos fatos e saímos à procura da primeira loja de departamentos para comprar lâmpadas novas. E como não bastasse o suplício de ter que enfrentar lojas lotadíssimas, somos obrigados a escutar o disco mais deprimente de toda a história da discografia mundial: o disco de músicas natalinas da Simone. Acho que se as autoridades fosse mais responsáveis deveriam ter obrigado a gravadora a colocar uma tarja preta com a seguinte inscrição: evite escutar mais do que três faixas por dia. Essa simples medida evitaria boa parte da onda de suicídios que ocorre todos os finais de ano; que errôneamente são atribuídos ao tal de "balanço" que as pessoas dizem fazer nesse período. Isso é uma falácia ! Bastaria as autoridades policiais darem uma espiadinha no aparelho de som dos suicidas para ver que o disco da Simone estaria lá. Não custa lembrar que a maioria dos crimes não desvendados devem-se a pequenos detalhes negligenciados pelos investigadores. Com os suicídios não é diferente. Fecha parênteses.

Mas considerando que tenhamos sobrevivido à incursão pelas lojas, chegamos em casa e nos entregamos à instalação das lampadazinhas piscantes nos locais mais chamativos possíveis, mesmo que tenhamos que exercer virtudes acrobáticas que sequer imaginávamos ter. Entretanto sempre nos esquecemos de que este tipo de lâmpadas quando instaladas ao relento não devem permanecer ligadas quando chove. E sempre chove; e sempre temos que repetir toda a epopéia. E tudo isso por quê ?
Porque a natureza não consegue mais reproduzir aquele simpatissíssimo insetinho que todos os anos apareciam aos milhares em meados de novembro, atrás dos quais corríamos alucinados, quando criança, tentando capturá-los para os colocarmos dentro de um vidrinho. Claro que fazíamos furinhos na tampa para poderem respirar - e isso era o máximo de consciência ecológica que nossas cabeças infantis dispunham naquele momento. Certamente nos dias de hoje as crianças tem mais informações a respeito. Jamais colocariam um indefeso insetinho num vidro. O máximo que fazem é colocar seus amiguinhos de cabeça para baixo trancados num armário ou darem de chinelo na cara de seus pais, que acham isso a coisa mais engraçadinha do mundo.
Mas de qualquer forma, estou falando dos vaga-lumes, cujo plural correto é pirilampo. Quem tem trinta anos ou mais deve se lembrar. À noite espiávamos pela janela e lá estavam eles ziguezagueando com suas luzinhas piscando em suas caudas. Uma maravilha. Ao mesmo tempo ficávamos imaginando onde eles se escondiam o resto do ano pois suas aparições se davam entre novembro e janeiro. Nos outros nove mêses simplesmente desapareciam. A hipótese mais plausível era de que eram enviados pelo Papai-Noel que, passado o natal os levava para o pólo norte. Nunca tivemos certeza disso, mas queríamos loucamente acreditar.
Pois não é que aos poucos simplesmente foram discretamente desaparecendo e, quando dei-me por conta nunca mais os vi. Simplesmente sumiram. E restaram as burocráticas luzes artificiais piscando a cada intervalo de tempo milimétricamente programadas; sem magia alguma. Vaga-lumes tecnológicos num mundo cada vez mais virtual.

Manual de procedimentos para relações no interior de U.T.I.s.

2009-11-30T09:49:00.002-02:00

Como todos, também fiquei extremamente tocado pela notícia do rapaz belga que passou 23 anos em coma, porém em situação de completa consciência, escutando tudo o que se dizia a seu respeito no seu entorno. E o pior, incapacitado de qualquer gesto que alertasse os demais de que estava ali, vivo e consciente. Uma condição absolutamente apavorante. Imaginem vocês como seria estar nessa canoa furada; sem baldes ou bóias de patinhos ?
Digamos que pior do que isso só alguém vítima de catalepsia ouvindo as pás de terra sendo jogadas sobre seu caixão. Cruzes !!!

Então, pensando nessa possibilidade de coma consciente, achei conveniente lançar o MPRI de UTI - Manual de Procedimentos para Relações no Interior de U.T.Is.

Em primeiríssimo lugar, queridíssimos médicos, os senhores estão proibidíssimos de verbalizar diagnósticos pessimistas perto de pacientes em estado de coma. Ao contrário, pisquem o olho aos familiares e digam alto e bom som:
- Ele vai se recuperar; é só uma questão de tempo.
Nada de "já era"; "não tem mais volta !"
E o tradicional, "se quiserem, desligo os aparelhos", nem pensar.

Ítem dois: todo o corpo de enfermagem deverá ter uma conversa particular com os parentes do paciente procurando identificar suas preferências e situações particulares. Coisas tais como orientação sexual, time do coração, situação financeira, conflitos amorosos, existência ou não de inimigos, o que gostava de fazer (ops, gostava já é uma sentença de morte). Retomando, o que gosta de fazer, amores ou desamores, etc. e tal.

De posse de todas essas informações ficaria mais fácil saber agir de forma a preservar o paciente de notícias desanimadoras, nos casos em que porventura o paciente possa estar em estado de plena consciência, embora só ele saiba. Para além disso, as situações deveriam até animá-lo, mantendo-o esperançoso.

Terceiro e último: passa a ser obrigatória ao menos uma sessão de cinema com todos membros da família, corpo médico, enfermeiras, assim como amigos, namoradas e afins.
Filme em cartaz: Adeus, Lenin !

A seguir alguns exemplos ilustram situações que com certeza alegrariam qualquer um, mesmo estando em coma. No caso específico o aparentemente infeliz chama-se Olavo Augusto, filho de Augusto Olavo e Maria Augusta.

Primeira situação desejável: Duas enfermeiras entram no quarto, olham para Olavo Augusto e, suspirando, comentam:

- Meu Deus, como ele é liiiindo !

- E másculo, completa a outra. É tuuudo o que eu queria lá em casa !

Ato contínuo, passam a simular uma discussão a respeito de a quem caberia o privilégio de dar o banho em Olavo Augusto. Após um pequeno bate-boca decidem reverzar-se, concluindo que aquela que estivesse trajando uma minúscula saia-Geisi e com o bronzeado em dia, daria o primeiro banho.

Situação dois: um amigo entra eufórico na U.T.I e já vai parabenizando o pai de Olavo Augusto pelo título da Libertadores conquistado pelo time de coração de todos da família.
- Bah, Seu Augusto Olavo, e o melhor é que foi de goleada, e em cima do co-irmão, hahaha.
- Há, como o Olavo Augusto ficaria feliz se soubesse...diz o pai.

Situação três: a namoradinha gostosinha de Olavo Augusto entra no quarto e, após cumprimentar a sogra, que se encontra ao lado do leito, entrega-lhe uma chave:
- Sogrinha, fica com a chave do cinto de castidade que estou usando. É a prova de que vou me guardar para o Olavinho o tempo que for preciso. Ele é o único homem na face da terra que pode me fazer feliz. Então serei dele ou de mais ninguém !

Situação quatro: o pai conversa com o irmão de Olavo Augusto, Otávio Olavo Augusto:

- Tu viu ? O Lula acabou de baixar uma medida provisória anistiando todas as dívidas de pessoas em estado de coma.
- Todas !?, exclama Otávio Olavo Augusto.
- Todinhas. Isso quer dizer que quando Olavo Augusto melhorar não vai precisar terminar de pagar o consórcio do carro, nem o financiamento do apartamento, muito menos aquela monstruosa dívida do cartão de crédito. Nem mesmo o crédito educativo. Bom, não ?
- É...meu irmão é um sujeito de sorte !
- E eu que pensei que o telegrama que chegou, dizendo que o emprego vitalício na Gráfica do Senado foi concedido ao Olavo Augusto era uma boa notícia...
- Mas pai, olha só. Essa eu tenho certeza de que o Olavinho ia ficar contente de saber.
Tu te lembra daquele cara que riscou a porta do carro do Olavinho ?
- Claro, o Olavinho ficou puto da cara com ele.
- Pois é, o cara destruiu o carro dele num poste. Tá no hospital todo arrebentado.

Ouvindo aquilo, Olavo Augusto, sabedor de que era dia de banho, controlando-se para não pular de alegria pensou:
- Tomara que ele não esteja em coma...consciente.

Pagode mauricinho: quando o suicídio até parece uma opção razoável !

2009-11-19T10:07:00.001-02:00

O que pode ser pior do que um grupo de pagode mauricinho tocando em frente a sua residência ?

Pergunto e eu mesmo respondo: um grupo amador de pagode mauricinho tocando em frente a sua residência.

Quem nunca passou por isso ? Você não ?

Então aguarde; a sua hora vai chegar, pois assim como há uma certeza estatística de que todos um dia seremos assaltados; podem colocar na relação de eventos inexoráveis a audição compulsória de um grupo amador de pagode mauricinho se "apresentando" em frente a sua moradia. Tudo bem, dito assim até parece ameaça. Mas não é; trata-se de um alerta. Tão somente isso.

Mas como tudo tem um início, o fácil acesso aos instrumentos básicos é a porta de entrada desse inferno sonoro. Até vou abrir um parênteses: dizem que para chegarmos ao inferno temos que cometer alguns pecadinhos antes. Aí fico pensando: sendo a luxúria, por exemplo, um dos pecados que poderiam nos condenar a passar a eternidade cheirando a enxofre, o inferninho até nem parece tão ruim assim. Pelo menos curtimos antes, não é mesmo ? Mas no caso em questão não. Quando os caras começam a tocar, o tridente infernal fica ali nos cutucando o tempo todo sem ao menos termos usufruído as delícias da curtição de nossas atividades pecaminosas. Ou seja, somos condenados sem termos cometido crime algum; nem um réles pecadinho Tenham a santa paciência; assim não tem graça. Fecho parênteses.

Voltando às facilidades. Os caras fazem uma vaquinha e compram os instrumentos básicos: tantan, surdo, pandeiro e repique de anel; descolorem o cabelo, colocam um vistoso óculos de sol na testa, penduram um correntão no pescoço e acham que com isso viraram músicos. E para piorar, como nenhum instrumento é elétrico, dá para tocar onde quiserem. E aí é um salve-se quem puder: qualquer lugar é lugar e qualquer hora é hora. Reúnem-se quando e onde quiserem e começa o espancamento, cada qual tentando tocar mais alto do que os demais. Óbviamente ninguém nunca os avisou que os instrumentos devem complementar-se e não sobrepor-se. E para melhorar a base fica o tempo todo no ritmo de charangas, daquelas que se ouve em partidas de futebol, sempre com as mesmas inversõezinhas simplórias que, mesmo em pagodes exigem uma certa sofisticadazinha mínima. Não dá prá ficar sempre no tantantan....tantantan. Compreenderam ? Vocês sim; eles não.

Mas eles não querem nem saber, afundam as mãos sem o menor pudor e dane-se quem estiver por perto. E nem precisa estar tão perto assim. Entretanto como desgraça pouca é bobagem, o que está ruim sempre pode piorar, mesmo que pareça impossível. Como ? Simples: nessas rodinhas de violência musical sempre tem os que ficam no entorno. Lá pelas tantas sempre tem um enchendo o saco para tocar um pouco. Aí sai golpe de caratê no pandeiro, voadora no surdo e por aí vai. Loucura total. E assim os "artistas" ficam horas e mais horas tocando num ritmo só. Claro, estou sendo benevolente ao considerar a possibilidade da existência de um.

Olha, a tosquice é tão grande que os tradicionais três acordes do punk rock passam a parecer complexos arranjos sinfônicos quando comparado ao que os pagodeiros mauricinhos executam. E não pensem que exagero; a coisa é grave mesmo.

E tem mais, além da parte instrumental existe a vocal, é óbvio, e que consiste no seguinte: duas frases com rimas miseráveis que precedem intermináveis coros de lalaiás. Podendo, vez ou outra, serem substituídos por lêlêlês. Simples assim. Não há risco de esquecer a letra. Salvo lá pelas três da manhã quando várias músicas são transformadas numa única; não só no que se refere às letras mas também na parte instrumental. Aliás aí reside outra característica bastante comum nestas horas: cada "músico" toca a música que passa na sua cabeça no momento, independentemente do que tocam os demais. É um desentendimento geral que só quem está a uma certa distância nota, considerando que não tenha se suicidado ainda.

Mas engana-se quem pensa que acabou. Maquiavélicamente deixei para o final o detalhe mais irritante em qualquer banda amadora de pagode mauricinho: o cavaquinho. Se por acaso um cavaquinho cai em mãos de um aprendiz, aí meu amigo, caso ainda não tenha acontecido, o suicídio é inadiável. Não há nada pior do que cavaquinho tocado por alguém sem noção, com exceção de alguém comendo maçã de boca aberta ao seu lado. O cavaquinho é um dos instrumentos mais estridentes, infernais e irritantes que conheço, quando cai em mãos inábeis. Absolutamente a prova de qualquer isolamento acústico, simplesmente ultrapassa qualquer barreira; invade os canais auriculares sem a menor cerimônia e fica ali reverberando. Interminável e dolorosamente. Eu arrisco até a dizer que se os adeptos da teologia do medo tivessem me dito que, ao invés do tridente o diabo toca (mal) cavaquinho por toda a eternidade, eu me confessaria todos os domingos e não olharia mais para a bunda de ninguém. Bom, mas nem vou dar a idéia pois já tem crianças demais sendo aterrorizadas por padres, pastores e afins neste exato momento. Pobrezinhas.

Para finalizar vou dizer bem baixinho: se eu tivesse inimigos certamente contrataria um desconjunto desses para que passassem uma tarde de domingo tocando em frente a casa desses desafetos. Ah, seria uma doce vingança. Mas como não os tenho, acho que vou mandá-los de presente a alguns políticos e membros de nossas gloriosas elites que andam por aí impunemente. Sei, existem muitos que mereceriam; mas não menosprezem a capacidade de multiplicação de pagodeiros mauricinhos. Seu número é tão grande quanto os necessários para encherem o saco de todos eles. Sei não, vou pensar no assunto. Mas se você tem inimigos; fica a dica.

Exposição Itinerante "A Amazônia é nossa".

2009-11-17T10:39:00.000-02:00

Após quase dois anos circulando pelo estado de São Paulo a Exposição "A Amazônia é nossa", criada pelo Grupo Artes e Artistas, do qual faço parte, estará entre os dias 16 e 29 de novembro de 2009 aberta à visitação pública.
Local: saguão da Prefeitura de São Paulo
Endereço: Viaduto do Chá, nº. 15 - Edifício Matarazzo - Centro - São Paulo/SP.

Quem estiver por Sampa, é uma grande pedida. Vai lá que o tio garante.

Nem só alunos da Uniban apedrejam Geisy Arruda !

2009-11-10T11:44:00.004-02:00

Quando fiquei sabendo da história da barbárie cometida contra a aluna Geisy Arruda, 20, da Uniban - Universidade Bandeirantes, há algumas semanas, de imediato pensei em escrever um sem número de impropérios direcionados àquela turba careta e reacionária que nos oportunizaram ter uma idéia viva do que deve ter sido a Inquisição Espanhola. Lembrando que além dos alunos, pelo menos um professor condenou a moça por usar roupas ditas indecorosas; e a própria reitoria num primeiro momento preferiu trepar (seria uma palavra indecorosa ?) no muro e lavar as mãos. Mas duas questões me detiveram: o ensinamento do mestre Prof. Ivaldo Gehlen que, numa prova de Sociologia da Agricultura em que dei um "pau" nos latifundiários, aconselhou-me a ser menos voluntarista e fixar-me a uma análise mais racional e argumentativa. Como na ocasião a vontade era de chutar o balde, lembrei-me do professor, puxei o freio-de-mão e limitei-me a xingar aquele bando de... a cada oportunidade em que as imagens eram reprisadas na televisão. O segundo motivo foi o de que muito já estava sendo dito sobre a questão. Logo, provavelmente seria repetitivo.
Bom, mas de lá para cá um sem número de abordagens sobre o fato foram feitas e muitas idas e vindas aconteceram; inclusive com a inacreditável atitude da Uniban de expulsar Geisy. Posteriormente, em função de pressões a universidade desistiu do absurdo.
Neste contexto, hoje pela manhã o Programa Polêmica da Rádio Gaúcha resolveu debater o tema. Para quem não conhece, o programa funciona assim: alguns especialistas pertinentes ao tema escolhido são reunidos para debatê-lo. Ao mesmo tempo o programa lança duas alternativas dicotômicas e os ouvintes, pelo telefone ou pela internet, anônimamente informam a alternativa com a qual mais concordam. A interatividade se completa com mensagens via e-mail, fax e telefone, nas quais os ouvintes dissertam sobre seus pontos de vista e, além disso, uma rápida enquete é realizada com algumas pessoas em algum ponto da cidade.
No programa de hoje as alternativas propostas foram:
a) a universidade agiu corretamente ao expulsar a aluna, e
b) a universidade acertou ao cancelar a expulsão.
Dois fatos me chamaram a atenção: o primeiro foi o de que foram raras as mensagens enviadas por mulheres condenando a expulsão por parte da universidade, obviamente concordando com a barbárie toda, quando o esperado era uma reação contundente ao fato. Pelo menos era a minha expectativa já que a agredida era uma mulher. Não aconteceu. Restou um silêncio muito eloquente.
O segundo foi o de que o resultado final da pesquisa interativa revelou um empate técnico. Ou seja, quase a metade das pessoas acharam correto o que aconteceu.
Claro que estes sinais não são emitidos por uma pesquisa com metodologia científica, mas também não deixam de revelar uma certa tendência. Noves fora, ao menos dá para inferir provisoriamente que uma parte da nossa sociedade faria o mesmo que os alunos da Uniban. E isto me parece um dado novo. E absolutamente assustador.
Qual a explicação ? Certamente deve haver mais de uma razão e, portanto, mais de uma hipótese a ser investigada. Uma primeira linha de raciocínio talvez deva levar em conta uma certa alteração dos padrões de moralidade socialmente aceitos. E parte da explicação dessa alteração pode passar por uma espécie de fundamentalismo religioso que vem sendo disseminado a passos largos no meio de nós. Mas isso são conjecturas. Apenas isso. Mas que se faz necessário um estudo urgente sobre a questão não resta dúvida.

Há, mas tem mais uma coisa interessantíssima: há muito se fala de que a solução para tudo passa pela educação. Os políticos adoram utilizá-la como plataforma eleitoral. Mas nunca dizem que tipo de educação; qual o objetivo a ser atingido, etc. e tal.
Pois bem, a questão é a seguinte: não adianta apenas encher carteiras escolares com bundas. O cara pode passar por todas as etapas escolares, graduar-se em qualquer coisa e sair da universidade até como um grande especialista em qualquer coisa...e ser um cidadão de merda, com uma visão de mundo que não ultrapassa as fronteiras de seu próprio umbigo. Os conservadores adoram esse tipo de educação. E detestam quem preconiza outro modelo. Dizem que este tipo de mudança na educação ideologizaria a educação. Como se alienação não fosse produto de uma escola ideologizada.
Mas vejam só a ironia: alguém percebeu que toda a barbárie se passou no interior de uma instituição de ensino superior ? Claro, todos vimos. Mas então aquelas ricas criaturas passaram no mínimo doze anos achatando suas bundas e mentes em bancos escolares, e o resultado foi aquilo ?
Tudo bem, concordo que educação básica é tarefa primeira dos pais, mas numa escola que forma cidadãos realmente pensantes será que teríamos tamanha barbárie ??? Pelo menos com tal aceitação ?
Agora, como mostrou a pesquisa do referido programa, a coisa é muito mais grave e profunda do que se pensa. Será que algum dia chegaremos a ter o apedrejamento público de pessoas que porventura tenham cometido os tais "crimes contra a moral e os bons costumes" ?
Alguém duvida ?

Inteligência musical

2009-11-04T10:43:00.003-02:00

Hoje o tema não é poesia, tampouco histórias ou contos. É o seguinte: caiu-me em mãos a lista dos dez discos mais vendidos da história da música brasileira da época pré-pirataria. O que me importa é a discutível qualidade musical dos que freqüentam a lista. E mais, entre eles, cinco são cantados por pessoas que simplesmente não são cantores. Aí foi demais e resolvi retomar uma reflexão antiga sobre o tema.

Muitas vêzes ao criticar músicas ou músicos que fazem grande sucesso, me foi dito que minha visão é elitista; de que não gostava dos que fazem mais sucesso por serem populares, etc. e tal. Embora não fosse por isso, ficava sem uma resposta mais convincente. A única coisa que me ocorria era de que a mídia fazia boa parte do serviço.

Mas permanecia o dilema: por quê Chico Buarque, Paulinho da Viola, Tom Jobim, Mozart, Bach, etc. não podiam ser artistas populares; pelo menos tão populares quanto os mais ouvidos ? Seria porque apenas alguns eleitos tem sentidos mais apurados ? Seriam destinados inexoravelmente apenas a uma elite de ouvintes ? Nem vou esperar a conclusão para dizer que não. Todos podemos gostar de músicas mais sofisticadas.

O que acontece é o seguinte: segundo a Teoria das Inteligências Múltiplas, de Howard Gardner, todos temos um conjunto de inteligências, chamadas múltiplas. Entre estas, a chamada Inteligência Musical, que seria uma espécie de "habilidade para apreciar, compor ou reproduzir uma peça musical (...)." Bom, mas não estou dizendo que todos possam ser grandes compositores, músicos, etc. Só estou falando da possibilidade de desenvolvimento de um sentido mais apurado de exigência no que se refere ao padrão de consumo de um bem cultural específico: a música. E é exatamente aí que reside a grande notícia: essa capacidade de apreciação; esta espécie de paladar auditivo não é um fator meramente genético, isto é, pode ser desenvolvido tal como o hábito de comer alface. É isso mesmo, basta que o processo de educação musical seja estimulado ao longo da vida. Então, não é uma visão elitista exigir maior complexidade musical dos artistas que fazem sucesso. A aceitação do contrário é que o é. E complexidade é a palavra exata.

Raciocinem comigo: por quê será que adoramos "atirei um pau-no-gato" quando crianças e deixamos de gostar quando crescemos ? Obviamente porque nosso grau de exigência em função do aprimoramento de nossa inteligência musical alterou-se. Aquele tipo de música com melodias, harmonias, arranjos e letras simples passou a não mais nos satisfazer. A hipótese que coloco é a de que esse processo de evolução da exigência rumo a uma complexidade musical maior é interrompido para a maioria das pessoas, num determinado estágio de desenvolvimento a partir do qual simplesmente ficam estagnadas. E passam a aceitar qualquer coisa compatível com o grau de inteligência musical de que dispõem. Assim, qualquer coisa que tenha um refrãozinho do tipo lalaiá; rimas como "coisa louca e beijo na boca" etc. e tal conseguem ter grande aceitação por esse tipo de público, que é maioria. Basta que o velho esquemão seja acionado pelas gravadoras. E o esquemão, que em outros países é considerado crime, consiste no pagamento de espaços na mídia para a colocação exaustiva dos seus produtinhos musicais no ar assim como patrocínio de "mordomias" aos programadores das rádios, sobretudo as FM's. Desta forma criam espaços gigantescos para seus artistas eleitos condenando a imensa maioria dos artistas - mesmo que os trabalhos destes tenham um nível de elaboração e sofisticação infinitamente superior aos dos queridinhos abençoados - ao quase anonimato. E assim o baixo padrão de exigência músical vai ficando cada vez mais rasteiro e, como conseqüência imediata, a inteligência musical da maioria vai sendo nivelada por baixo.

Bom, mas de tudo isso resulta a conclusão de que todos podemos desenvolver nossa inteligência musical e, consequentemente, exigirmos uma maior complexidade musical. Não há nenhuma determinação fatalista que designe a apenas alguns o desenvolvimento de um sentido mais apurado musicalmente falando. Então, não há nada mais elitista do que achar que exigir maior sofisticação é tentar elitizar o gosto musical. O complicado é defender a idéia de que o povo só pode consumir atirei um pau-no-gato. E há quem o faça achando estar defendendo os interesses populares. Não estão. Definitivamente não.

Mas uma questão ainda me incomoda: se existe um largo espectro de músicos, porque as gravadoras elegem apenas os mais infantis, musicalmente falando, para serem seus produtos favoritos ? E os meios de comunicação ? Realmente são feitos apenas para venderem produtos ou não tem nenhuma responsabilidade pelas coisas serem o que são ? Huum, lá vem o cara achando que os meios de comunicação são os culpados por tudo. Confesso que até já fui dessas pessoas. Agora tem uma coisa: o oposto de achar que eles são culpados por tudo é achar que eles não são culpados por nada. Aí também não. Não sou tão inocente assim.

Tem mais uma coisa: sabiam que a música é uma das últimas referências a serem esquecidas pelos pacientes com Mal de Alzheimer ?

Para encerrar, deliciem-se com a tal lista dos discos mais vendidos da história da música brasileira. Fico pensando se teríamos o prestígio musical que temos no exterior, se dependêssemos desses gloriosos artistas...
Aí vai: do décimo ao primeiro, para causar suspense:

10º) Terra samba ao vivo e a cores (1998) - 2.450.411 cópias
9º) Mamonas Assassinas (1995) - 2.468.830
8º) Xou da Xuxa (1986) - 2.689.000
7º) Leandro e Leonardo - Um sonhador (1998) - 2.732.735
6º) Segundo Xou da Xuxa (1987) - 2.754.000
5º) Quarto Xou da Xuxa (1989) - 2.920.000
4º) Só prá Contrariar (1997) - 2.984.384
3º) Leandro e Leonardo (1990) - 3.145.814
2º) Xou da Xuxa 3 (1988) - 3.216.000
1º) Pe. Marcelo Rossi - Músicas p/louvar o senhor (1998) - 3.228.468

Fonte: Associação Brasileira de Produtores de Discos e Gravadoras

Ainda voltarei ao assunto para esmiuçar melhor o tema.

Como criança abortada.

2009-10-22T02:59:00.008-02:00

Como criança abortada experimento
o amargo gosto do revés.
Tráfego invertido na última hora,
por quem diz que fica
mas vai embora.
Sem sinal ou aviso
antes liso, agora cacos.
Vidros estilhaçados sob os pés,
descalços, mas sinceros;
sem promessas de fim de noite.

Se não for com certeza
não digo.
Prêmios de consolação
não ligo.
Nem espero,
rosa vermelha canalha.
Sentado esperando,
no meio-fio,
navalha.

Verso curto e seco.
Falso horizonte largo.
Luminárias penduradas,
à noite apagadas vira beco.

Largas janelas da confeitaria,
mesa comprida e farta.
Saliva no canto da boca,
como criança do lado de fora.

Sem amanhecer
agora
quando ontem ia.
Ao menos parecia.

E sem mais nem por quê
a lua não mais se pôs.

Agora sobras
da festa migalhas,
babadas e gordurosas,
patéticas e requentadas.
Pode até parecer
mas não é o que resta.

Sem desconfiar
mais um cálice
de vinho tinto,
amargo e seco;
de caixa de papelão,
vagabunda.
Se pensa que vou
acertou,
vou rimar com bunda.
Assim,
mesmo que o barco afunde.

E nessas condições
salta uma poesia vagabunda.
De novo,
mas com bunda
E quer saber ?
Se não quiser,
foda-se !

Salvem as mulheres enquanto há tempo.

2009-10-16T05:54:00.003-03:00

Cada vez mais me convenço de que as mulheres serão extintas antes do mico-leão-dourado se nada for feito a tempo. Não, não se trata de Teoria da Conspiração. Aliás sobre essa tal teoria vou abrir um pequeno parênteses. Existe uma artimanha que consiste no seguinte: basta que uma tese sobre qualquer coisa onde estejam envolvidos interesses poderosos seja formulada para que imediatamente seja taxada como Teoria da Conspiração e pronto. Está tudo desqüalificado e devidamente desmentido. Mesmo que seja embasada em fatos de difícil contestação. Não importa. Duas palavras e tudo cai por terra. Um ardil que nos últimos anos engolimos e saímos repetindo por aí a torto e a direito. Simples assim. Fecha parênteses.

Voltando às mulheres, que no fundo é o que realmente interessa - pelo menos para a minoria que gosta - não é segredo para ninguém que há um certo padrão estético, cujo elemento central é a magreza, sendo disseminado há alguns anos entre a mulherada. Mais do que isso, até mesmo aquelas formas consagradas, de curvas voluptuosas, sensuais, arredondadas e macias, que nos faziam bater o carro no primeiro poste que se metesse na nossa frente, estão sendo criminosa e inescrupulosamente erradicadas da face da terra. E os tornozelos ? Aqueles tornozelos fortes que prometiam panturrilhas generosas e coxas volumosas e apeluciadas estão sendo substituídas por rótulas pronunciadas. E o que dizer daquela região onde o fêmur se articula com o ilíaco que, quando combinada com a cintura davam o "ah meu Deus" efeito violão ? Na calada da noite está sendo dizimada por bisturis assassinos. E ninguém faz nada. Parece que os homens estão ficando muito passivos. Eu fora.
E as bundas ??? Bom, aí já é o absurdo entre os absurdos. E até já vou anunciando: na próxima eleição votarei no primeiro candidato que prometer promover alteração constitucional incluindo a preservação das bundas femininas como questão de Segurança Nacional. E não adianta vir com medida provisória. Tem que ser cláusula pétrea. De minha parte estou criando uma ONG para batalhar pelo tombamento da bunda da mulher brasileira como patrimônio histórico da humanidade. Alguém tem que começar. E sigam-me os bons. Ao lado, é claro.

Mas o filme de terror não pára por aí. Nem os seios, que quando bebês nos alimentaram prometendo aconchego para o resto de nossas vidas, estão sendo diminuídos pouco a pouco. Se o andar da carruagem não for alterado logo serão extintos também. Ora, qualquer traficante que se preze vicia sua vítima mas jamais deixa faltar o produto. Com os seios não, estão diminuindo, diminuindo...até que...nem é bom pensar.

E as celulitezinhas ??? Lembram do tempo em que no escuro serviam como nossas guias ? Sim, quando apalpávamos uma imediatamente tínhamos idéia de onde nos encontrávamos; quanto faltava para chegarmos lá etc. e tal. E aí ficávamos qual avião taxiando esperando a hora exata de... Nem elas estão escapando.

Esta maldita estética da magreza está mudando tudo. Até o ponto G está sendo extinto. No máximo cabe um I. Naturalmente sem o pinguinho, pois ocupa muito espaço.
Então nem pense em convidar o alvo de seu desejo para jantar numa churrascaria, tomar um chopinho... Certamente ela vai passar a noite inteira comendo alface e tomando água mineral sem gás. O maior saco.
E aquela estratégia dos incompetentes, mas que as vêzes até dava certo, de convidar para tomar um vinhozinho, obviamente esperando que ela tonteasse um pouco para dar o bote ? Não funciona mais. Óbvio, já viram quantas calorias tem um cálice de vinho ? Bom, mas pelo menos as loiras aprenderam a somar, de tanto contarem calorias.

E os cabelos ? Proibiram cabelos cacheados, ondulados e volumosos. Agora passam horas eletrocutando os fios para deixá-los o mais liso possível. E quando usam franjinha fico com a impressão de estar vendo o Roberto Leal. "Ai bate o pé, bate o pé, bate o pé (...)". Deus nos livre; é o caos absoluto.

Mas o conluio é muito sutil. Dizem eles que a magreza é o ideal para a roupa "vestir melhor".

É exatamente aí que reside a colossal diferença entre nós homens machos do sexo masculino e eles. Enquanto pensam em vestí-las melhor ,nós pensamos apenas numa única coisa: em como despí-las. E de preferência que usem roupas com poucos botões. O ideal é que fossem fechadas somente com velcro. Mas aí já é pedir demais.

E se quiserem saber mais, sei que está fora de moda, mas como sou um cara corajoso vou anunciar ao mundo com todas as letras e revelar-me por inteiro: EU SOU HETEROSSEXUAL !!! Azar, agora falei...

E para quem pensar que estou sendo políticamente incorreto, me poupem. Quarenta e cinco anos de idade já são suficientes para que me permita sê-lo vez ou outra.

Então não me culpem, apenas relaxem...e gozem...enquanto ainda houver parceria.

Não deixe que os amigos imaginários sejam os únicos de seu filho.

2009-10-14T10:01:00.001-03:00

A noite sempre caía como um peso descomunal sobre seus frágeis ombros de criança, quando o normal seria o leve deslizar das asas de uma borboleta colorida a conduzí-lo ao descompromissado e alegre mundo dos sonhos infantis.

Como órfão, sem quem lhe contasse histórias para dormir, Jamir buscava entre os nós da madeira do forro de seu quarto, personagens que trouxessem algum encantamento à sua vida sem graça.
Cinco anos no orfanato estavam acelerando demais a ordem natural, ameaçando fazer-lhe ultrapassar criminosamente as saudáveis etapas necessárias ao bom desenvolvimento de qualquer ser humano. Para além disso, a descrença, a ausência de fantasia dos adultos é que estava começando a invadir seu imaginário, irrigando de amargura seu coraçãozinho sequer ainda não dividido com outra pessoa.
Ao menos tinha os nós; seu amigo de quarto, que dormia na parte debaixo do beliche, nem isso tinha, consolava-se.
Mas naquela noite, enquanto os relâmpagos iluminavam o quarto, Jamir notou que seus amiguinhos nós deslocavam-se todos numa mesma direção. Como nunca, torceu para que novos relâmpagos clareassem a escuridão que a hora do silêncio impunha a todos no orfanato. Vez por outra conseguia vê-los. Como se estivessem todos indo a uma festa, a cada segundo pareciam aproximar-se mais do nó maior. E pouco a pouco foram se reunindo. Quando menos esperava, Jamir pareceu ouvir um "psiu". Mais outro e mais outro. No quarto psiu, olhou para a parte debaixo do beliche: seu amigo dormia profundamente.
Mais um relâmpago e pôde ver: os nós; todos juntos estavam ali, formando um par de braços abertos como que a convocá-lo. Sem que notasse começou a levitar, indo diretamente na direção dos braços. Acolhido, pela primeira vez recebeu um caloroso abraço e um delicado beijo de boa-noite em sua pequena testa. Aos poucos, suavemente desceu ao seu leito sob intenso clarão dos relâmpagos, que agora mais lhe pareciam fogos de artifício de intenso colorido.
No dia seguinte, acordou com aquela ansiedade e felicidade transbordante de criança em véspera de natal.
À noite, mais leve do que sempre, sentiu-se feliz por ter a quem dar e receber um simples boa noite. E como nunca, montou no frágil corpinho da borboleta, que o conduziu pelo mundo encantado dos sonhos de criança.

O incrível caso do homem que via música.

2009-10-07T10:58:00.002-03:00

A escuridão da montanha era rompida pela tímida lua que, curiosa, procurava espiar por entre as nuvens o que se passava ali embaixo.

- Shit ! What the hell ! What the hell ! gritava descontroladamente Armelindo Nonato, enquanto descia a encosta deslizando pelas escarpas a toda a velocidade com suas alpargatas cor de abóbora...

Bom, mas isso é o fim da história. Voltemos ao início.

Armelindo sempre fôra um sujeito pacato. Bóia-fria e temente a Deus, tocava a vida pulando de fazenda em fazenda, ziguezagueando pelo sertão carregado pelos paus-de-arara a procura de trabalho. Quando encontrava, era de sol a sol e de segunda à sábado. Dureza total. Quando não estava na labuta, descansava o maltratado corpo ouvindo música em seu radinho/gravador, nas redes dos alojamentos das fazendas. Era o seu divertimento; quase uma obsessão. Sem preferência quanto a estilos, escutava todas as músicas com reverência quase que religiosa. Prestava atenção em cada instrumento, nota e acorde, muito embora não soubesse bem como identificar cada situação. Nem interessava. Queria mesmo era absorver a obra em toda a sua plenitude. Amava a música e isto lhe bastava.

Entretanto naquela manhã, ao acordar notou algo diferente. A melodia que saía do radinho parecia estar sendo processada de forma diferente pelo seu cérebro. Uma sucessão de imagens desfilava num estranho encadeamento com o conjunto de sons da música que ouvia. Muito estranho, pensou. O que Armelindo ainda não tinha se dado conta é que não apenas escutava; agora via as músicas. Sem saber como ou por quê, transformava ondas sonoras em clipes musicais que só ele via. Uma aptidão que apareceu repentinamente. Do nada.

Como um bebê, aos poucos foi descobrindo o novo mundo que se descortinava. Mesmo sem saber como lidar com a situação, foi acumulando experiências e inferindo conclusões pelo método mais simples da construção de conhecimentos: a dedução. Assim, deu-se por conta que vez ou outra acontecia de ter uma bad trip ao escutar determinadas músicas. Nine Inch Nails, por exemplo, era garantia de terror. Black Sabbath, sobretudo o álbum Mobe Rules, nem se fala. Mas para dormir, por acaso descobriu que Moonlight Serenade, do Glenn Miller, era ótima. Com ela, passeava nas nuvens e adormecia entre beldades celestiais. Garantia de leveza e sonhos coloridos.

Com o tempo passou a nem precisar ouvir. Bastava uma melodia qualquer vir-lhe à cabeça. A simples associação de algum objeto ou situação à qualquer música era suficiente. Quase que instantâneamente o clipe era projetado em sua mente. E sobre isso tinha menos controle ainda, pois as situações cotidianas oferecem um sem número de condições nas quais pode-se fazer associações com música. Quem nunca olhou para o céu e lembrou de "nuvem passageira, do Hermes Aquino ? Mas a freqüência deste tipo de acontecimentos aos poucos foi aumentando, praticamente inviabilizando a vida de Armelindo. Certo dia quase atorou os dedos dos pés enquanto capinava na lavoura. Tudo porque um simples pardal pousou ali perto, lembrando-lhe "tico-tico no fubá". Saiu capinando a toda velocidade. Só parou ao ser contido aos berros pelos colegas, que assistiam a cena espantados.
Mesmo assim, com receio de ser taxado como louco, guardou segredo sobre o que se passava.

Situações embaraçosas também começaram a acontecer com certa regularidade. Je t'aime moi non plus, por exemplo, foi uma das músicas que mais lhe trouxe problemas. Bastava ver uma mulher vestida de forma mais ousada e deu. Lá vinha Je t'amie na sua cabeça; com gemidos e tudo o mais. Uma dessas situações vexatórias ocorreu quando uma certa viúva, que usava justíssimo vestido preto e com um generoso decote, o deixou em péssimos lençóis. Como era um cara extremamente religioso, daqueles que comungam todos os domingos, também naquele fôra à missa. Como de costume, na hora devida levantou-se do banco e dirigiu-se à fila dos que iriam comungar. Casualmente a viúva postou-se à sua frente. Pressentindo o perigo, tentou desviar seus pensamentos. Imaginou Idi Amin Dada de sunga amarela; George W. Bush dizendo "vou, mas volto !" etc. e tal. Não deu certo. Nada tirava a viúva de seus pensamentos. Convenhamos, era mesmo difícil tirá-la da cabeça. Quem a viu, sabe. Cansado, Armelindo cedeu e deixou-se levar por Je t'aime, que indecorosamente invadiu seus pensamentos. E adivinhem só quem era a protagonista do clipe ? Brigitte Bardot. Com direito a biquinhos, gemidinhos e sussurrinhos. E quem viu os biquinhos que a Brigitte fazia nos anos sessenta sabe do que estou falando. Torturante. Pelo menos na situação em que Armelindo se encontrava. Sem alternativas, prosseguiu na direção do altar sentindo-se o maior dos pecadores. Era mesmo quase capaz de sentir-se cutucado pelo tridente do diabinho. Mas o que podia fazer ? Estava além de suas forças. Seguiu em frente. Ao chegar ao altar o padre, ao entregar-lhe a hóstia disse a tradicional frase: "o corrrpoooo de Crristooooo". E ele só pensando no da viúva. Obviamente seu próprio corpo denunciou seus pensamentos. Ao voltar ao seu lugar as pessoas notaram a situação. E ficaram horrorizadas. Virou o alvo predileto dos maledicentes da comunidade. Nunca mais foi a missa.

Em pouco tempo este estado foi dominando-o por completo. Sem encontrar alternativas, pensou várias vêzes em suicídio. Mas assim que a Marcha Fúnebre vinha à cabeça, desistia. Achava muito triste.
Quase conformado com a situação, tentou levar a vida naquelas condições mesmo. O que fazer ? Mas o destino reservara outra surpresa. Para espanto geral, da noite para o dia amanheceu falando em inglês. Seus companheiros de rotina ficaram assustadíssimos. Como aquilo era possível ? E como geralmente acontece quando nos deparamos com algo aparentemente inexplicável, a primeira hipótese que veio às suas cabeças foi a de que Armelindo estava possuído por algum espírito do mal. Era caso para exorcismo. Sem dúvida, diziam alguns ao "pé do ouvido".
Contudo, Armelindo secretamente sabia o que acontecera. Os clipes começaram a vir legendados. Em inglês; mesmo em se tratando de música brasileira. Incrível. Mais preocupado do que nunca, concluiu que só havia uma saída: abandonar o velho radinho e subir a montanha. Isolado de tudo e de todos, com apenas a brisa das montanhas soprando, haveria de livrar-se da maldição. E assim fez.

Tudo ia relativamente bem até o dia em que uma forte tempestade de vento provocou uma avalanche. E as pedras rolaram. Imediatamente like a rolling stone, de Bob Dylan, invadiu-lhe os sentidos, desconcertando-o por completo. Em pânico, Armelindo Nonato saiu berrando com todas as suas forças:

- Shit !!! What the hell ! What the hell ! enquanto descia a montanha em tresloucada corrida.

E a lua, bisbilhoteira como nunca, procurando espaço entre as nuvens...como sempre.

Wilson Simonal e Arnaldo Baptista

2009-10-01T10:34:00.000-03:00

O cinema brasileiro parece ter embarcado numa onda de recuperação de pessoas que em épocas pretéritas foram estigmatizadas impiedosa e cruelmente. Coisa de gente sem escrúpulos; de um sem número de pessoas que adoram julgar, condenar e, se possível, não fariam cerimônia em executar. Estou falando específicamente de dois filmes: o "Ninguém sabe o duro que dei" e "Loki".,
O primeiro filme é sobre Wilson Simonal e se presta exclusivamente à recuperação de sua imagem como homem. Já o Loki, filme que mostra a trajetória de vida de Arnaldo Baptista, é mais amplo. A questão que abordo aqui é apenas uma das muitas facetas mostradas no Loki. Mas achei que dava para fazer um ponte com o "Ninguém sabe o duro que dei" pois trata-se de dois artistas que foram publicamente extremamente maltratados.

Wilson Simonal, para os mais desavisados, foi um músico e cantor notável e que ficava melhor ainda em suas performances de palco. Teve o auge e fim de carreira nos anos setenta.
Nesses anos o Brasil estava mergulhado numa ditadura militar, onde qualquer bosta que vestia uma farda ou trabalhava em serviços de segurança pública arrogava-se o direito de fazer o que bem entendia. E faziam mesmo. Pois o Simonal tinha como amigo um desses bostas. Como há algum tempo Simonal suspeitava que seu contador o roubava, pediu ao amigo-bosta que fizesse o favor de dar "um susto" no tal contador. Por susto entenda-se um "pau no cara". O que foi feito. Se ele estava errado ? É óbvio que sim. Quanto a isso não se discute. O problema é que naquele ambiente de ditadura, com perseguições, prisões arbitrárias e tortura, não faltou quem deduzisse que Simonal colaborava com a ditadura-bosta à que o Brasil estava submetido, já que pelo menos este seu amigo fazia parte daquele circo macabro. Daí foi um pulo para que se espalhasse o boato. Em pouco tempo toda a classe artística virou a cara ao Simonal. Ninguém queria ser visto com ele. E aos poucos ninguém mais queria contratá-lo. Desta forma, Simonal foi condenado ao ostracismo e todas as mazelas decorrentes.
Mas a questão é que Simonal não colaborava com a ditadura. Só que isso não foi suficiente para que os malediscentes preferissem o fato à versão. Ficaram com a versão. Disso resultou que, amargurado, lentamente definhou até a morte. Mas enfim, o filme recupera a verdade histórica e reconstrói a imagem de Simonal. Só que agora ele não está mais entre nós...

O outro filme, que é o que mais me emocionou, chama-se Loki. Trata-se da trajetória de um dos maiores gênios da música popular brasileira: Arnaldo Baptista.

Arnaldo, o irmão Sérgio Dias e Rita Lee formavam a base criativa dos Mutantes, maior banda brasileira de todos os tempos. Mas para variar, a banda é mais ovacionada no exterior do que em solo brasileiro. Claro, isso se explica pela histórica predileção da indústria fonográfica e mídia nacional por artistas de qualidade duvidosa em detrimento do talento criativo. Dizem que o povo só gosta de merda. Talvez porque os merdas só apresentem ao povo seus produtinhos de merda. É só observar os programas onde tem espaços musicais na televisão brasileira. Em cada período sempre há uns poucos merdas eleitos e que dominam todos os espaços. Você liga a televisão e eles estão lá.
Mas voltando ao Arnaldo, ele sempre foi um cara com um potencial criativo sem limites. E de uma alma tão pura quanto a de uma criança. Claro que não estou falando de criança que bate em professor...
Alegre o tempo inteiro, era capaz de improvisar ao ponto de fazer verdadeiras releituras ao vivo de músicas que por si só já eram suficientemente sensacionais. E ele conseguia melhorá-las.
Pois Arnaldo, a despeito de seus problemas particulares com Rita Lee, sobre os quais existe um sem número de versões, e que certamente contribuíram em alguma medida para a difícil trajetória de vida que teve após o fim dos Mutantes, também sentiu o gosto amargo dos malediscentes de plantão. Sobre a questão com Rita Lee prefiro não comentar nada. São coisa pessoais. O que me interessa mesmo é tratar sobre a medíocridade de muitos jornalistas e críticos musicais que publicamente o etiquetaram como louco. Jamais se preocuparam em saber se ele estava preparado suficientemente para absorver suas geniais observações. Se é que alguém pode estar. O fato é que no filme, em diversas situações ele deixa claro o quanto aquilo tudo fez mal à ele. Como lhe era difícil conviver com a idéia que muitos tinham e externavam publicamente a seu respeito. Ainda mais considerando a pureza que carregava consigo; e que talvez faça realmente parte dos grandes gênios. Não deve ser nada fácil digerir que os outros pensem que somos loucos. Seja lá qual o conceito de loucura envolvido. Mas certamente, na maioria das vêzes é altamente destrutivo. O irônico é que quem o etiquetou provavelmente jamais será lembrado por ninguém. Mas Arnaldo vai.

O que espero realmente é que deixe de existir a necessidade de filmes que recoloquem a verdade sobre pessoas publicamente tratadas de forma impiedosa. Tenho certeza de que tanto Simonal como Arnaldo trocariam os filmes sobre si por oportunidades de vida onde fossem tratados como deveriam ser, ou seja, como artistas da mais alta relevância. E no caso de Arnaldo, como autêntico gênio.
Mas o pior é que Wilson Simonal sequer teve a oportunidade de ver restabelecida a verdade sobre si. Já Arnaldo Baptista ainda está entre nós. Sabe-se lá como.

A dupla vida de Cauê Sol - Parte II - Aqui não fico mais !

2009-09-26T07:29:00.007-03:00

A primeira parte da saga de Cauê Sol está aqui http://soparamorcegos.blogspot.com/2009/08/dupla-vida-de-caue-sol

Uma da manhã. Cauê Sol invade o quarto e, aos berros, acorda seu amigo e confidente
- Acorda espelho, acorda !
- Porra Cauê, por que esse gritedo todo ? O que aconteceu ?
- Eu precisava te contar. Vou me mandar pro Rio Grande do Sul.
- O quê ? Enlouqueceu ?
- Não agüento mais a irresponsabilidade do coroa. Vou pular fora. Não dá mais...
- Calma Cauê. Respira fundo. Me conta o que houve.
- Pô espelho, o velho tá cada dia pior. Como se não bastasse não deixar que eu trabalhe e querer que eu passe o dia inteiro surfando, hoje ele se superou.
- Como assim ?
- Tu viu que hoje choveu o dia inteiro né. Então ele me chamou pra fazer algo diferente. Escureceu a sala, pôs um disco do Pink Floyd, acendeu um incenso e me veio com um papo de um ritual de passagem e coisa e tal.
- Ritual de passagem ?
- Foi o que perguntei a ele.
- E ele ?
- Disse que um ritual de passagem é uma coisa que se faz quando passamos de um estágio da vida pra outro mais avançado.
- Aí veio com um papo de que no tempo dele, quando chovia, ele e os amigos surfistas se reuniam na primeira guarita vazia que encontravam na praia, para uma celebração aos deuses do mar.
- Celebração aos deuses do mar ?
- É espelho. Mas na moral, pra mim isso era só uma conversa mole. O que ele queria mesmo era chegar mais adiante. Vê se não tenho razão. Quando vi ele tava com um baseado prontinho querendo que eu o acendesse. Pode isso ?
- E tu ?
- Eu disse que não ia fumar.
E ele ?
- Disse que não tinha nada a ver; que não fazia mal; que os ancestrais sempre fumaram. E me intimou a acender o bagulho.
- Não vai me dizer que tu fumou ?
- O que eu podia fazer ? Fumei; mas não traguei.
- Ah tá. Esse papo eu já ouvi em algum lugar...
- Não debocha espelho. Fumei e não senti nada.
- Tá, eu acredito, mas e daí ? Tu tá desse jeito por causa disso ?
- Como espelho, tu acha pouco ? Tu acha que é coisa que um pai ensine a um filho ?
- Relaxa Cauê, relaxa.
- Tô chocado contigo, espelho. Mas deixa pra lá. O pior ainda estava por vir. Lá pelas tantas o velho descontraiu mais e soltou a língua. Olha só o papo dele:
- "Filho, tu sabe que a vida é pra ser vivida em toda a sua plenitude. Essa história de trabalhar o dia inteiro é gastar a vida para ganhá-la. Tu nunca te perguntou de onde vem o nosso sustento ?"
- Como assim pai ? perguntei.
- "Cauêzinho, a gente precisa de grana prá viver né?"
- Sim, e daí.
- "Daí que tu nunca me viu trabalhando. Certo ?"
- Sim, pai. Enquanto isso ele foi tirando um cartãozinho de plástico do bolso.
- "É com esse cartãozinho que a gente vive." E me mostrou o cartão.
- Espelho, tu não vai acreditar. O cartão tinha o nome do vô.
- Peraí Cauê. Agora sou eu que não tô entendendo nada.
- Era o cartão da aposentadoria do vô.
- Continuo não entendendo.
- Putz, mas como tu é burro espelho. O pai não informou ao INSS quando o vô morreu. Então a gente vive da aposentadoria dele. É pura falcatrua.
- Ih Cauê, o negócio é mais sério do que eu pensava.
- É o que eu tô dizendo... Pô, eu querendo ser um filho trabalhador e o pai querendo que eu vire maconheiro, estelionatário, que pratique falsidade ideológica, apropriação indébita e nem sem mais o quê. Daqui a pouco o pai vai aparecer nos telejornais da noite algemado.
- Bah Cauê, agora te dou razão.
- Só tem um remédio, espelho. Vou me mandar pro Rio Grande do Sul. Dizem que em setembro os gaúchos se reúnem num parque lá em Porto Alegre e ficam acampados e celebrando o jeito deles viverem. Bem como sempre sonhei.
- Ah Cauê, lá vem tu de novo com essa história de querer ser gaudério.
- Espelho, já te disse que não sou Cauê. Sou Teodorico Salustiano.
- Cauê, não vem me encher o saco com essa história de novo. Teu nome não é Teodorico porra nenhuma. E essa tua fixação já tá virando caso pra psicanálise...
- Tu nunca teve vontade de ser outra pessoa, espelho ?
- Cauê, eu sou um espelho. Se nem sou uma pessoa, quanto mais duas...
- E como é que tu tá falando comigo ?
- E quem é que te disse que falo contigo, Cauê ?

To be continued...

Psiquiatras, psicólogos e psicanalistas do planeta, uni-vos !!!!

2009-09-15T20:48:00.011-03:00

Nâo reparem possíveis erros de ortografia ou acentuação. É que passei um e-mail às pressas à todas as Sociedades de Psicologia, de Psiquiatria, de Psicanálise e afins, do planeta. O caso é grave. Algo de muito estranho está acontecendo no Rio Grande do Sul. Vocês entenderão. Eis o teor do e-mail:

Psiquiatras, psicólogos e psicanalistas do planeta, uni-vos !!!

Peguem o primeiro avião e venham correndo para o Rio Grande do Sul. Correndo de avião ??? Desculpem, mas até isso é necessário. A urgência é grande, urgente e urge. Mas não esqueçam que estamos na Semana Farroupilha. Portanto não estranhem se pelas ruas passarem por homens usando roupas metade Aladim, metade cowboy e portando a faca do Tarzan na cintura. Não são eles o nosso alvo. Pelo menos por enquanto. Eles só se acham heróis de uma tal de República das Pompas. É só não mexer com eles que não dá nada.

Mas voltando...vou-lhes adiantando um pouco do assunto. É meio assustador, como toda a novidade. Pelo menos nós juramos que aqui no Rio Grande do Sul isso nunca ocorreria. E eu acredito pois eu sou gaúcho tchê !!! E nós somos os mais maior de bom em tudo: os mais machos, os mais hospitaleiros, os mais guerreiros, os mais carnívoros, os mais raçudos, os mais bonitos, os mais trabalhadores, os mais bem-dotados, os mais sérios, os mais bigodudos, os maiores jogadores de bilboquê, os mais inteligentes e os mais modestos do mundo. E do Rio Grande do Sul também.
Desculpem, me empolguei. É que estamos vivendo um período do ano em que se instala um certo delírio coletivo. A gente acaba sendo envolvido. Sabem como é...

Mas chega de rodeios. O que tá rolando é o seguinte:
De uma hora para outra, pessoas tidas como respeitáveis pela sociedade local começaram a ter diálogos estranhos ao telefone. Setores da Inteligência Nacional foram avisados e começaram a grampear telefones de meio mundo. E o que ouviram foi estarrecedor. Num primeiro momento ouve até uma certa hesitação. Nunca haviam visto algo parecido. Mas os fatos os atropelaram. E não foram poucos. Ai vai uma das milhares gravações de tais diálogos, para vocês terem uma idéia.

- Alo, é o Gerva ?
- Siiiim, I`m. E you ?
- Yes, I´m Quase lá. .
- Quase lá, me diz uma coisa (pergunta Gerva).
- Uma coisa (responde quase lá)
- E as pipocas ? Já viraram milho-verde ? (pergunta Quase lá)
- Não, faltou pilha na britadeira. (responde Gerva, já emendando outra pergunta). E os penicos..estão com suspensórios petit poá ou as barbas do bode ainda estão ao molho sugo ?
- Gerva, não seja imprudente. Nunca mais diga isso. Ouvidos tem paredes... Mas se tu quer saber, os tomates invadiram a cota dos lustra-móveis. A coisa tá ficando feia ! A onça tá jogando tênis com a coruja na loja de automóveis do baú da felicidade. (disse Quase lá)
- Bah Quase lá, eu não sabia que o balde tava no msn carpindo jabotis amarelos...
- É, velhinho. Tá ficando perigoso. Mas também não te preocupa muito Gerva, os pica-paus teus estão guardados.
- A tá. Obrigado, Quase lá. Fico até arrepiado...
- Mas tu também ficou bem, não é Quase lá ?
- Claro, sou da corte mas não sou bobo (gargalhadas)
- Gargalhadas (responde Gerva)
- Então tá, alfidezen...
- Good Morning.

Perceberam a gravidade ? E o pior é que parte das gravações cairam nos ouvidos da imprensa. Vários personagens foram inquiridos por alguns jornalistas chatos que queriam saber o que eles estavam falando. Mas, para surpresa geral, essas mesmas pessoas voltaram a falar de forma normal. Tornaram a pronunciar frases com início, meio e fim, nexos causais lógicos, palavras bem colocadas e até mesmo revelando alguns traços de inteligência. Incrível. Mas o que intriga é que, mesmo assim, eles ficam irritadíssimos quando os jornalistas dizem que não entenderam o que falavam ao telefone.
- Mas como assim ??? Está claríssimo !!! Eu disse que o Papai-Noel atropelou o Coelhinho da Páscoa com seu trenó porque as renas beberam espumante demais na festa da Bela Adormecida. Ficaram tristonhas pois acharam que a Bela estava morta. Nem viram que ela estava dormindo, as bobinhas...
Isto não é razoável ???
Me digam, isso não é ra-zo-á-vel ??? Pelo amor de Deus, tenham a santa paciência, eu sou um homem de bem.
De beeeeemmmmmmm !!!
Entendeeeeeeraaaaamm !!!!

Entendi. Mas não vou falar. Prefiro seguir os sábios conselhos do Raulzito porque "eu não sou besta prá tirar onda de herói". Eles sempre viram o jogo e "no final o maluco sou eu".
Então, caríssimos profissionais da mente humana: "entrar para a história é com vocês"...

P.S. Prá quem não tá ligado, a PF flagrou conversas telefônicas nas quais pessoas travam conversas absolutamente desconexas.

O mundo é uma piada feita I: Suicídios em Belfast.

2009-09-10T16:55:00.006-03:00

Quando digo que o mundo é uma grande piada feita, parece exagero. Não é. Olhem-só esta:
Segundo o site de notícias da BBC Brasil, cabeleireiros e taxistas de Belfast, na Irlanda do Norte, estão sendo treinados para poder identificar pessoas que possam estar tendo pensamentos suicidas e dar apoio psicológico a elas para que não se matem. Ainda bem que é para não se matarem... Os irlandeses estão assustados com o alto número de suicídios ocorridos no último verão. Em seis semanas foram trinta. Imagine-se quando lá chegar aquele invernão soturnaço, com neblina e escuridão o tempo todo...

Mas será que esse negócio daria certo por aqui ???

Pra começo de conversa, alguém pode imaginar um suicida indo ao cabeleireiro ? Pra quê ? Pra ficar um cadáver bonitinho ?
Mas vá lá. Digamos que o cara seja vaidoso a ponto de pensar em cortar os pulsos, imaginando que vá ficar mais magrinho com a perda do sangue. Pode ser que esse tipinho vá ao cabeleireiro dar um trato. Tem louco pra tudo. Imaginemos a cena:

O cara chega ao salão cabisbaixo, com a voz quase inaudível, e é recepcionado por aquele cabeleireiro transbordantemente esfuziante.
- Booooaaa tardssiiii !!!
- Se fosse boa eu não tava aqui !!!
- Ai credo, o que é issssso ? Que baixo astraaal...tu tem hora marcada, meu anjo ?
- Tenho. Amanhã a essa hora não vou mais estar por aqui.
- Não diga isso !!! Senta aqui. Vou fazer tua cabecinha...por dentro e por fora.
- Só quero por fora.
- Calma, benzinho. Me diz. O que é que estáááá se passaaaaando, por essa cabeeeeçaaa...
- Mas o que é isso ??? diz o candidato a suicida, meio irritado.
- Desculpe, sou fã do Fábio Júnior. Adoro eeeli. Mas fala, o que que tu tem benheee ???
- É que tô meio deprê...
- Só meio ??? Então metade sua tá deprê e a outra não ?
- Não, é força de expressão, diz o pretenso suicida, já irritado.
- Calma bonitinho, calma. O que é que tá te incomodando ?
- É que o ano tá acabando e o meu time de novo não ganhou nada.
- Ah, mas isso não é motivo. O ano que vem vocês vão ganhar alguma coisa. Nem que seja um gauchãozinho...
- Como assim vocês ??? Tu nem sabe qual é o meu time !
- Não seja tolinho...
- Tu tá me provocando...e além do mais, gauchão não me serve...quero algo maior...
- Docinho, não diga bobagem. Tu não sabe o valor de um gauchão...diz o cabeleireiro com um risinho de canto de boca.
- Cheeega !!! Seca já o meu cabelo que eu vou embora, diz o agora quase suicida, ameaçando pegar a navalha de barbear.
E não me chama de docinho !!
- Fica calminho, fica calminho... Isso não é motivo pra se matar, disse o cabeleireiro enquanto fazia um cafunézinho.
- Como não ? Paguei uma fortuna por uma camisa do meu time e o meu filho disse que agora torce pra eles !!! Virou casaca o miserável.
- Benhê, isso não é o fim do mundo. Podia ser pior. Pensa bem...
- Como assim podia ser pior ???
- Ele podia querer um gauchãozinho...risinhos.
- Pára, pára com isso. Vai tomar...
- Uuuiiii, completa, completa....
- Completa o quê ?
- A frase...risinhos novamente.
- Me alcança a navalha.
- Pára com isso docinho. Veja bem, hoje é véspera de natal. Relaxa.
- Não dá. Prá mim chega...
- Não não não. Peraí.
Gurias, vamos cantar uma musiquinha pra alegrar o moço:
1, 2, 3...22,23, 24
Noite feliz, noite feliz,
oh Senhor, Deus de amor,
pobrezinho nasceu em Belém,
eis na lapa Jesus, nosso bem
dorme em paaaaz...gritos, gritos e mais gritos. Alvoroço total...
Correria em direção à cadeira onde se encontrava o ex-suicida.
O cara estava lá...com a navalha de barbear cravada no pescoço e jorrando sangue pra todos os lados. Loucura total. Uma tragédia...
Virou assunto para muitos mêses.
É a vida. Quer dizer...

Bom, mas e os taxistas ???
Alguém já pegou táxi na rodoviária em fim de feriadão ? Não ? Preparem-se. Caso tenham algum pensamento suicida não há melhor forma para se desistir da idéia. Explico: é só entrar no veículo, informar o endereço e o cara já sai em tresloucada corrida costurando tudo o que tiver pela frente. Cadeira elétrica pura. Quando tu finalmente consegue engatar o cinto de segurança o motorista já está com a mão estendida te cobrando a corrida. Sim, corrida. Nome apropriadíssimo. Com as mãos trêmulas, você pega a grana, paga e desce.
Olha, se alguém em algum momento pensar em suicídio, é a melhor forma de desistir da idéia. É só ver a morte realmente de perto... E nessas "corridas" ela fica o tempo todo nos olhando meio de soslaio. Psicologia gaudéria da melhor qualidade. Joelhaço puro. Não tem erro.

Ah, mas e os irlandeses ???
Dois conselhos para os nossos amigos de Belfast:
primeiro: evitem assistir a jogos de sua seleção e,
segundo, vão para um pub qualquer encher a cara e deixem de encher o saco. Pô !!!

Sem alarido

2009-09-08T10:54:00.004-03:00

Chuva, vidro embaçado, pele úmida, rádio ligado.
Telefone mudo, alma dolorida, rasgada, penitente.
Estupro consentido, sem motivo ou razão aparente.
Ausente presença, ainda assim indulgente.

Sem passado, calado e atrasado.
Sem motivo, vivo.
Sem lembranças, persistente,
alma no milho, castigo.

Outdoors, neons coloridos,
espelhos d'água, rasos.
Asfalto molhado, artérias entupidas,
automóveis parados, irados.

Semáforo no vermelho, vidros cerrados.
Olhar parado e suplicante,
sem brilho, vazio e distante.
Rima desnescessária, destoante.
Amargor de fel intenso
café sem adoçante.

Um calmante a mais, canalha e seco,
inconfesso desejo amortecido,
entorpecido e indecente,
sem partida nem chegada,
encurralado no beco.

Barba mal feita, desamor.
Aqui e agora saudade.
Casa vazia, roupas atiradas,
amarrotadas, suadas e encharcadas.
Água do parto que não houve.
Vazio que já faz idade.

E o peito oco, sufoco.
Surdo lamento anônimo,
dor sem sinônimo.
pagamento sem troco.

Áridas lágrimas, invisíveis e pontiagudas,
sem origem ou endereço
chovem ao sol.
Sem correspondência, solitárias e pesadas
como o fardo de Judas.

E sem que se perceba ou entenda,
tarde demais.
Um seco estampido.
Alguém mais foi esquecido,
sem alarido.

Religião é coisa para gente grande. Deixem as crianças fora disso !!!

2009-09-01T20:54:00.012-03:00

Novamente está em pauta a questão do ensino religioso nas escolas públicas. Nas privadas muitas já o tem em sua base curricular. Mas este é só um mote para a questão que realmente quero tratar: a influência negativa, quase criminosa que as religiões podem ter na formação intelectual e emocional das crianças.

Fui batizado na Igreja Católica, com direito a catequese e primeira comunhão. Tudo nos conformes. E a prova do crime é uma foto em que me encontro vestido com uma calça de tergal azul, camisa branca, franjinha caindo nos olhos e com uma das mãos segurando uma vela acesa e um terço. E na mão direita o livrinho da catequese. Uma obra. Felizmente não fui crismado por falta de pagamento das mensalidades que a paróquia exigia. O Seu Milton, meu pai, soube avaliar a situação e direcionou nossos recursos às carências mais prementes. Saber estabelecer prioridades é importantíssimo. E ele foi sábio, em sua simplicidade. Adorei, assim escapei de mais uma seção de terrorismo. Claro que meus pais pensavam estar fazendo o melhor para mim quando esta trajetória me foi imposta. Mas não estavam. Poucos pais teriam, na época, condições para se dar conta de tudo o que envolve a formação religiosa de uma criança, sobretudo no que se refere a uma verdadeira pedagogia do terrorismo psicológico a que as crianças são submetidas em tais circunstâncias. Mesmo hoje, poucas são as pessoas atentas a tais questões.

Longe de querer esmiuçar toda a complexidade, se observarmos apenas alguns aspectos centrais do cristianismo tal qual é pregado, já é mais do que suficiente para tirarmos algumas conclusões sobre a contundência a que muitas vêzes inocentemente submetemos nossas crianças . Aliás, a própria expressão "pregar" já é auto-explicativa. Está lá no Aurelião: como verbo transitivo direto e indireto, pregar significa introduzir à força; cravar; fixar; fazer acreditar, iludindo. Já repararam que nunca tivemos tantos pregadores como na atualidade ?
Voltando aos aspectos de que falava a respeito da doutrina cristã - sobretudo a abordagem católica, que é a que conheço - tal qual é pregada pode ser resumida da seguinte forma: trata-se de uma doutrina de certa forma sadomasoquista pois propõe a salvação, o alcance do paraíso somente aos que sofrem. Lembrando que sadomasoquismo é o prazer alcançado através da dor física e/ou moral. Acham que estou exagerando ? Sigamos mais um pouco. É ou não verdade que nos é proposto que exista uma espécie de Deus onipresente e que a tudo vê ? E o pior, que fiscaliza nossos atos o tempo todo para que depois sejamos cobrados na hora do juízo final ? Mais ainda. E que se não "passarmos" pelos critérios propostos estaremos condenados à danação eterna ? Por danação eterna entenda-se o fogo do inferno e o diabinho gargalhando em nossos ouvidos por toda a eternidade. Só um parênteses: para mim nem precisaria fogo e diabinho. Bastaria um grupo de pagode mauricinho. Desses que rimam beijo na boca com coisa louca mais um monte de lalaiás. Parênteses fechado. Ora, se isso não se trata de um terrorismo psicológico da mais absoluta crueldade, não sei o que poderia ser. Mas como estou preocupado apenas com o que se refere às crianças, fico a pensar que efeitos devastadores podem ser produzidos em suas mentes ainda sem a capacidade de discernimento que nós, adultos, temos. Sobretudo até os sete anos, período em que, segundo os especialistas, a personalidade vai se cristalizando. Trata-se de uma aplicação intensa de napalm emocional.
Nos EUA grupos religiosos criaram as chamadas Hells House's. Isso mesmo, Casas do Inferno. Nelas, verdadeiras peças teatrais são montadas para que seja mostrado como o diabo adora que inflinjamos determinados comportamentos considerados pecaminosos. O astro protagonista das encenações é o diabo, é claro. Com guampinhas, cara de mau, rabinho, tridente e demais adereços. Ou seja, os religiosos, convictamente encharcados por seus preceitos, encenam diversas situações consideradas condenáveis à danação eterna. E o fazem da forma mais assustadora possível. Coisas do tipo, homossexuais como obra diabólica, mulheres abortando e toda uma série de comportamentos ditos pecaminosos. Tudo aos gritos e com o diabinho ali em volta incentivando que façam o que, segundo o entendimento deles, ele "gostaria" que fizessem. Coisa absolutamente horripilante. Deve ser um tanto quanto difícil dormir após assistir a tais encenações. Alguém deve ter tido a brilhante idéia de que mais do que pregar, encenar poderia ser muito mais eficaz. Não duvido. Essas casas existem aos borbotões há mais de vinte anos e o número delas não para de crescer. Detalhe: não é vedada a entrada de crianças. Ao contrário.
Pense bem: você deixaria seu filho assistir a uma peça dessas ? E a versão mais light, a pregação verbal ?
Pois é...
Outra situação absolutamente assustadora concentra-se em Jerusalém. Provavelmente não haja cidade mais obscura no planeta. Basicamente dividida em três partes, é impossível transitar de um lado para o outro sem que se sinta o poder da observação desconfiada dos adeptos de cada uma das religiões que lá se encontram presentes: o cristianismo, o judaísmo e o islamismo. Ou seja, Jerusalém é praticamente dividida em três grandes guetos, cada qual pregando sua religião às suas crianças e semeando sua pretensa superioridade sobre as demais. Se forçar um pouco a barra, poderia dizer que não há muita diferença em relação aos métodos utilizados na formação da juventude hitlerista. É só trocar o mito da supremacia da raça ariana pelos mitos que cada religião propaga em relação à sua verdade e conseqüente superioridade sobre as demais. E as crianças no meio desta histeria toda.
Quem nunca viu imagens na televisão daqueles verdadeiros corredores poloneses a que as crianças irlandesas são submetidas ao entrarem em suas escolas. Ora são os protestantes, ora os católicos. Ambos a constrangerem e semearem o ódio às crianças do "outro lado". Claro que existem questões políticas de fundo, mas as religiões sempre servindo como elemento catalizador dos processos. Enfim, uma insanidade.

Claro que esse pequeno texto não pretendeu dissecar os dogmas religiosos. Apenas defendo a idéia de que religião é coisa para adultos, com discernimento suficiente para aceitá-las ou não. Criança é feita para brincar e crescer com naturalidade e não para serem convertidas compulsóriamente em algo que não tem a menor idéia do que seja. Mas os adultos sustentam que a formação religiosa também implicaria na afirmação de preceitos morais que poderiam ser positivos ao prepararem as crianças à vida em sociedade. Ora, as sociedades já criaram diversos consensos sobre o que se deve ou não fazer. Sinceramente não precisamos que escrituras oriundas de sociedades absolutamente diferentes das atuais nos digam que caminhos devemos trilhar. E muito menos embasar a educação de nossas crianças em tais dogmas.
E não custa lembrar que muitas escolas religiosas simplesmente omitem a Teoria da Evolução, de Darwin, apenas por contrariar a versão da Teoria Criacionista encontrada nas escrituras.

Finalizando, se quiserem saber se acredito ou não em Deus, digo em alto e bom som: sim, mas não nesse que me ensinaram.

Descriminalização da maconha: mas por quê mesmo a criminalizaram ?

2009-08-26T19:10:00.004-03:00

A Suprema Corte Argentina descriminalizou o uso de maconha em pequena escala nesta terça-feira (25.08.2009). "Todo adulto é livre para tomar decisões sobre o estilo de vida sem a intervenção do Estado", disse o documento judicial. O mesmo já acontecera no México na sexta-feira 21.08.2009. O assunto é complexo mas deve ser colocado na pauta do dia sem temores e amplamente discutido sem idéias preconceituosas. Por idéias preconceituosas, entenda-se idéias preconcebidas, ou seja, concebidas anteriormente ao exame racional do tema. É bom deixar isso bem claro.

Logo que fiquei sabendo da notícia lembrei-me de uma série de documentários apresentados há alguns anos pelo canal fechado GNT e que tratavam do assunto, sobretudo a partir das motivações que levaram à criminalização do uso de drogas e dos mecanismos envolvidos.

Em primeiro lugar é importante lembrar que até então o uso de drogas jamais fora proibido na história da humanidade. E mesmo com todas as preemências sanitárias e médicas a humanidade se reproduziu. Incrível.

Bem, mas comecemos a recuperação histórica.

Em 1917 foi apresentado ao Congresso dos EUA o Projeto da Lei Seca, que entrou em vigor em 1919. Em estando em vigor, duas foram as conseqüências mais imediatas: em primeiro lugar o surgimento do mercado paralelo (produção e tráfico do produto proibido). Em segundo, a criação de toda uma estrutura estatal para combater o que fora proibido. Óbvio. À frente desta mega-estrutura estava o Sr. Herbert Hoover (guardem esse nome). Aí se faz necessário um parênteses. Cada vez que são criadas estruturas estatais seja lá para o que for, deve-se ter em mente que, quando preciso, será dificílimo acabar com elas. Claro, elas são compostas não apenas por estruturas físicas, mas sobretudo por pessoas. Pessoas que são investidas de poder e, com este, estabelecem relações no interior e fora do aparelho estatal. Então, em resumo: a proibição e consumo do álcool teve duas conseqüências práticas: a criação de uma estrutura ilegal voltada a produção e tráfico do produto por um lado e ,de outro, a criação de uma gigantesca estrutura estatal para combater o que passara a ser crime.
Mas a tal substância continuou a ser consumida. Por quê ??? Porque a sociedade continuou a consumir o produto a despeito da sua proibição, pois qualquer sociedade é heterogênea o suficiente para que exista uma parcela significativa que sempre estará disposta a consumir determinadas substâncias, mesmo que declaradas ilegais em dado momento histórico. Simples assim. E vamos combinar que não dá para prender todo mundo.

Bom, mas em 1933 Roosevelt resolveu por bem acabar com a tal Lei Seca. As conseqüências foram duas: a falência de boa parte do crime organizado em torno da produção e tráfico do produto e, em segundo lugar, uma estrutura estatal que ficava sem função alguma.
E os beberrões ? Continuaram a fazê-lo tanto quanto o faziam antes ou durante a proibição. Mas e a estrutura ?

Como o Sr. Hoover tornara-se um homem poderoso, influente inclusive no interior do Congresso, não ia deixar barato. Claro, se a estrutura fosse destruída ele também o seria. Qual a solução ??? Pensem dez segundos.

Parabéns, isso mesmo: proibir outra coisa. Genial. Mas o quê ??? Já chego lá.

Naquele tempo existia um magnata chamado Willian Hearst, que sabia o significado do poder de se ter um veículo de comunicação nas mãos. E ele tinha vários. Aliás, se vocês puderem assistir o filme Cidadão Kane, de Orson Wells, saibam que o filme satiriza exatamente esse senhor, mesmo que Wells tenha negado. Willian era poderoso prá caral...

No seu belíssimo currículo está o fato de ter sido o expoente do que nos EUA chamam de "jornalismo amarelo". Aquela velha história da manipulação de fatos de tal forma a satisfazer interesses diretos ou indiretos do proprietário do veículo. Indiretos ? Sim, algo mais ou menos como agradar a alguém ou alguns. Isso pode ser de uma utilidade... Mas Deus nos livre disso !!! Ainda bem que não temos isso por aqui...

Mas voltando aos fatos, o tal Sr. Hearst era um incitador contumaz de ódios às minorias. Uma de suas proezas foi ter apoiado os nazistas nos anos 30. Sem dúvida uma bela criatura...Mas ele tinha seus alvos prediletos: os mexicanos e a maconha. Existem algumas teorias a respeito das motivações econômicas sobre as quais teria que me alongar muito. Independente de qual, explicam mas não justificam. Que fique claro isso. No fim trata-se de preconceito contra uma população. O que é tão abominável quanto preconceito racial, por exemplo.
O que ele fez foi usar todos os seus veículos: 28 jornais, 18 revistas, não sei quantas cadeias de rádio e uma produtora de cinema. Só isso. E tratou de demonizar os mexicanos dizendo que eram preguiçosos, ladrões, de caráter frágil, que gostavam do Sarney, que não gostavam do Roberto Carlos e patati patatá...,e...e...e...
fumavam marijuana. Fumavam e ficam endiabrados. Notem que mudou até o nome: sai maconha, entra marijuana. Marijuana ficava um nome, digamos, mais mexicano. E a população foi sendo convencida até que...

- Yeah, yeah, yeah, achamos um inimigo !!!
Sempre lembrando que o norte-americano médio adora um inimigozinho, que se lambe.
- Meu Deus, como não me dei conta antes ? pensou aquela tradicional dona-de-casa norte-americana. E eles aqui no quintal cortando grama ! E todos dopados. Cruzes.
- John, chama as crianças prá dentro !!! E já !!!

Pronto, na mosca. Estava tudo empacotadinho.
Aí, quem entra na história ??? Uma dica: alguém com o mesmo sobrenome dele foi o "cara" da CIA por décadas e mais décadas - o primeiro nome era Edgar. Lembrou ?
Herbert Hoover. Ele mesmo. O cara que tinha um grande poder, influência e toda uma estrutura para combater qualquer coisa que fosse declarada ilegal. E que estava de férias desde que a Lei Seca acabara. Mas estava louquinho da Silva prá voltar a trabalhar. Então só faltava achar alguma coisa para proibir. William achou por ele.
Agora era só terminar de convencer o Congresso e acertar alguns detalhes. Bingo !!!

E assim proibiu-se a maconha. Num primeiro momento, pois posteriormente proibiu-se outra série infindável de substâncias. Estava, assim, criado o novo modelo para tratamento de substâncias psicoativas: a repressão. Um modelo que criou uma indústria que consome bilhões de dólares.
E o resto do mundo ocidental seguiu o modelo norte-americano, criado em grande parte por estas duas jóinhas de criaturas. Pessoas que, convenhamos...se fossem seus filhos você se orgulharia deles ???

E cá estamos...70 e poucos anos depois, discutindo o óbvio fracasso absoluto de tal modelo.

Adoro o Lennon, mas sou mais o Raulzito !!!

2009-08-21T08:49:00.007-03:00

Eu jurei que não escreveria nada em datas especiais, a não ser para destruí-las. Mas não, de nada adiantou o juramento. Na verdade eu cruzei os dedos do pé esquerdo por dentro dos sapatos mesmo, que era prá ninguém me pegar em flagrante delito. Suspeito que tenha criado esta regra só para poder acabar com ela. Sou assim mesmo. Um espécie de Nero e seu fogo purificador. Mas sou seletivo, criterioso mesmo. Incendeio com álcool gel que é prá tocar fogo somente nos pontos desejados. Mas porque estou dizendo tudo isso ? Para enganar o grilo falante da minha consciência pesada. Não vou conseguir deixar passar em branco os vinte anos da morte física de Raul Seixas. Física ? Sim, pois ele está no meio de nós. Só não está fisicamente. Acham que enlouqueci ? Então tomem: essa noite levantei de madrugada para fazer um xixizinho amigo e ouvi um psiu. Fiquei paradinho esperando. Logo em seguida outro psiu. Pisei com meu pé esquerdo sobre o dedão direito - adoro pisar na direita com a esquerda - prá ver se estava acordado. Doeu. Estava. Agachei-me e lentamente me movi na direção de onde pensava vir o chamamento. Aqui, aqui, sussurrou-me a voz. Mudei de direção e fiz a aproximação, agora correta, do lugar de onde vinha a voz, que agora me parecia bem familiar. E vinha da minha pilha de long plays. Comecei a manusear os discos. Ao chegar na letra R lá estava ele: Raulzito Rock Seixas. Ele mesmo.

- E aí meu camaradinha. Tem um cigarro ?

Raulzito é tu ? Mas que beleza. Claro meu velho. Pera aí.

- Pega lá, e vem prá cá. Vamos conversar um pouco.

Feliz da vida peguei o maço de cigarros, o cinzeiro e sentei-me à sua frente. Começamos a conversar e ficamos ali papeando. Falamos sobre sua carreira, fatos curiosos das gravações de suas 245 músicas e coisa e tal. Me perguntou se o pessoal ainda acredita na história de que o disco Sociedade da Grã Ordem Kavernista Apresenta a Sessão das 10 foi gravado clandestinamente, sem que os caras da CBS soubessem. Eu disse que ficou a lenda, mesmo que a Miriam Batucada antes de morrer tivesse desmentido. Ele riu até ser acometido por um ataque de tosse.

- Pigarro do cigarro. Essa merda tá me fazendo mal, disse ele às gargalhadas.

Mudando um pouco de assunto, perguntei-lhe se tinha visto o Elvis ultimamente.

- Nem te falo. O cara tem um coração de ouro. Domingo passado ele fez um show comemorando os trinta e dois anos da morte dele. Tu acredita que ele me chamou prá cantar Jailhouse Rock com ele ? Maior barato.

O inferno veio abaixo. O diabo só balançava a cabeça. Acho que ele tava pensando: o que é que eu tinha na cabeça quando fiz os caras inventarem o rock'n'roll. (risos e mais risos)

Mas o Elvis comemorou a própria morte ? perguntei.

- Sim, ele disse que não aguentava mais pagar a conta da farmácia (e dê-lhe gargalhadas).

Eu disse prá ele que hoje o Chuck Berry vai fazer show em Porto Alegre de novo. O cara tá com 81 anos e continua a mil.

- É, faz horas que a gente tá preparando um festão prá quando ele chegar por aqui. Mas o cara é osso duro (risos).

O Jerry Lee também teve por aqui ainda há pouco, disse-lhe.

- Esse é outro malucão. Casou com a priminha adolescente. Bolas de fogo (risos).

E assim ficamos o resto da noite jogando conversa fora.

Já de manhã, antes de despedir-nos, não agüentei e dei uma de tiete. Tava demorando.

Disse-lhe: Raulzito, não conta pro John Lennon, mas há muitos anos, numa discussão daquelas de fim de noite num bar da Osvaldo Aranha, lá pelas tantas levantei-me da cadeira e ,com ares de solenidade, disse em alto e bom som: tenho uma confissão a fazer: adoro o Lennon, mas sou mais o Raulzito !!!

E dei-lhe um abração daqueles de estalar costelas. As minhas é claro.

Quando ele já ia saindo fora, chamei-o novamente.

Raulzito, como tu bem sabe o mundo continua girando. Então queria te pedir um favorzinho: tá chegando um carinha de nome Elton. Ele tem a idade que tu tinha quando partiu. Quarenta e quatro anos, lembra ? Segundo o noticiário, foi morto com um tiro pelas costas. Era um sem-terra. Dá uma força prá ele. Ele tá precisando de ajuda.

A dupla vida de Cauê Sol

2009-08-20T18:54:00.001-03:00

Cinco e quarenta e cinco da manhã. Como de costume, Cauê Sol é acordado por batidas violentas na porta de seu quarto. Aos berros, a convocação:

- Acorda filhão, o mar tá glass; tá gringo; alto swell. Tô me mandando prá lá. Ah, a batida tá no liquidificador. Tô te esperando, hein. Fui.

- Puta que o pariu. Mais um dia, pensou Cauê. Que merda.

Com a disposição do goleiro ao buscar a bola no fundo das redes, Cauê Sol lentamente tenta abrir os olhos ainda remelentos, quando a voz do pai-sargento reverbera outra vez em seus tímpanos:

- Filhão, voltei. Pega o Long John que tá frio. Não esquece da batida.

Ainda sem a energia necessária para pronunciar qualquer palavra, Cauê é só pensamentos: e ainda tenho que tomar aquela gororoba com aveia, germen de trigo e linhaça...que inferno !

Assim começa mais um dia na vida de Cauê Sol.

Filho de pai surfista, de mãe surfista, de avós surfistas, de bisavós surfistas, de trisavós, tataravós, pentavós, sexavós, heptavós, octavós...e sei lá eu mais que avós. Todos surfistas.

Mas essa é só a ponta do iceberg da minha geladeira. Na real a tradição surfista da família começou a mais ou menos 130 milhões de anos. Mais precisamente quando o continente africano se separou do americano; assim que as fendas foram se abrindo e permitindo a infiltração das águas oceânicas. Naquela tarde um homenzinho - que morava exatamente no local das primeiras rupturas - acordou de sua sesta com sua casinha balançando loucamente. Não demorou a cair, sendo invadida pelo oceano que se intrometia por ali. Bom de raciocínio - o que comprova que os surfistas sofreram uma forte mutação - agarrou a esposa pelos cabelos, subiu numa telha de zinco e saiu deslizando sobre a água. Não, não sei como ele tinha telhas de zinco naquela época. Mas tinha e foi a sorte deles. Já seus conterrâneos de aldeia viraram fósseis.

O nome daquele homem ? Pleitohomenídionenderdhal Sol. Para os íntimos, Plei Sol. Para a companheira: ai, ui solta meus cabelos Plê ! Plei Sol não era homem dos mais delicados. Também pudera, David Beckhan não seria o melhor exemplo do homem daquele tempo. De todo o modo, a saga marítima da família Sol começou com aquele cara. Isso é certo. O único mistério que permanece é que não se sabe bem se a casinha ficava no continente africano ou no americano. Mas isso é irrelevante

O que importa é que Cauê Sol, como filho único, carrega o peso de toda essa tradição. Uma responsa de 130 milhões de anos. Não é pouca coisa.

Mas tudo correria como sempre foi caso não tivesse Cauê Sol um secreto dilema: não queria ser surfista. E pior, sonhava em ser gaudério; um gauchão com um bigodaço daqueles, tão grande que nem vírus de gripe A ousaria tentar penetrar nas narinas. Não queria parafina no cabelo, bermudão, prancha e suco de açaí. Sonhava era com um puta chapelão, bombacha bem larga, cuia de chimarrão e uma térmica cheia de água bem quente.

Já tinha até feito uma placa: troco prancha por um cavalo. E se o bicho for bom, vai junto todos os acessórios de surfista.

O certo é que o secreto desejo de Cauê poderia provocar uma nova ruptura do tamanho da separação dos dois continentes. Com exagero. Sem exagero, daria uma bela crise familiar. Mas que crise.

Então restava a ele viver uma vida dupla. De dia, um surfista ousado...e no anonimato das madrugadas pilchava-se da cabeça aos pés e pulava prá frente do companheiro espelho prá prosear um cadinho.

Duas da manhã e, como de costume, lá estava ele:

- Oigalê, acorda espelho !!! Sou eu, Teodorico Salustiano.

Isso mesmo, Cauê já tinha até um novo nome. Segundo ele, mais compatível com sua nova personalidade.

- Puta que o pariu. Tu vai me encher o saco de novo a esta hora, Cauê ? disse o espelho.

- É que preciso conversar. Não tô mais agüentando. Amanhã vô sair do armário...E não é Cauê; é Teodorico Salustiano !

- Calma Teodoro, calma. Pensa bem, olha as conseqüências...Teu pai vai querer te matar. E cuidado com esse papo de armário.

- Não adianta, tô decidido ! E não é Teodoro. É Teodorico Salustiano !!!

- Tá bem, mas olha lá o que tu vai fazer. Pensa só o que tuas namoradinhas vão dizer quando te virem com essa calça fofa ridícula...

- Não fala assim !

- Como não ? Esse modelo de calças foi pego de um navio árabe que afundou na costa gaúcha. Roupinha das mil e uma noites...rárárá, gargalhou o espelho debochadamente.

Já irritado, com a voz empostada Cauê tenta impor respeito.

- Olha a heresia. Isto é a indumentária tradicional do gaúcho !!!

- Que indumentária Téo ? Todo mundo usa roupa. Só o gaúcho usa indumentária, rárárá.

- Não me chama de Téo. É Teodorico Salustiano. E não debocha, não debocha...

- Relaxa Téozinho. Pensa nas minas de tanguinha te rodeando na beira da praia... Que tu qué mais ?

- Tô cagando prá elas. Quero arrumar uma prenda de saia rodada e flor na cabeça.

- Ah pááára Téozinho. Vai trocar as gostosinhas da praia por aquelas mocréias vestidas com aquelas saias gigantescas e horrorosas que os gaudérios copiaram de um manual de tradicionalismo uruguaio qualquer, só prá arrumar uma "roupa oficial" prá mulherada tradicionalista ? Tu tá é ficando louco !

- Não fala assim comigo !!!

- Não grite Téo. Tu vai acordar teus coroas. Azar é teu...

- Desculpe.

- Téo meu querido. Pensa bem. Se tu visse o que vejo, tu pensaria de outra forma. Olha só: é duas da manhã e tu tá no teu quarto vestindo um chapéu enorme, um delicado e meigo lencinho no pescoço - igual ao que o Clóvis Bornay usava - uma camisa cheia de rendinhas, um cinto gigantesco com uma fivela que deve pesar uns três quilos, uma calça fofa parecida com a que o Aladin usava e um par de botas com esporas. E não vou nem falar do chicotinho. Convenhamos...

- Tu não me entende, disse Teodorico quase chorando.

- Mas meu querido, pensa bem: tu é carioca; um autêntico menino do rio, calor que provoca arrepio, dragão tatuado no braço, calção corpo aberto no espaço, coraçãããooo...

- Que é isso espelho ????? Te recomponha. E já !

- Desculpe, me passei. É que eu não me conformo...

- Como assim não me conformo, espelho ?

- Sei lá Téozinho, sei lá...

- Ih espelho, espelho meu, tu tá me deixando grilado. Acho melhor pararmos por aqui...

- Também acho Téozinho. Vamos dormir.

- Tá bem.

- Boa noite.

Histórias Absurdas I - A irresponsabilidade oficial: "Não se pode parar a cidade."

2009-08-13T19:23:00.014-03:00

Acabo de ver uma reportagem na TV Bandeirantes. Mais uma das tantas que vi e escutei nos mais diversos órgãos de imprensa. Nem é mais novidade, mas fiquei putérrimo da cara com o que acabo de ver e ouvir.
Mais uma vez o secretário estadual de saúde do RS Osmar Terra justifica a volta às aulas, a manutenção de cinemas abertos, shows, shopings, templos religiosos, etc.etc. com o singelo argumento de que não se pode parar a cidade.
Como não se pode secretário ? Pode sim ! Atividades não essenciais podem sim senhor serem paradas. Qual é o argumento razoável para não se adiar shows de Roberto Carlos ? Por quê não fechar esses locais e sei lá mais o quê por alguns dias ?
Vá lá, algumas pessoas perderão um pouco de grana. Mas recuperarão mais adiante. Ou quem sabe o estado dá uma compensaçãozinha abatendo um pouco dos impostos desse pessoal ? Este Estado já concedeu polpudas e absurdas isenções a muita gente que não precisava. Sei, isso só poderia ser feito no ano que vem pois em matéria tributária só se pode remeter alterações ao exercício seguinte. Mas isso é apenas uma idéia bruta. Levei quinze segundos para imaginar. Deve haver outras possibilidades. Mas tem que pensar e não ter medo de enfrentar um pouquinho só alguns interesses econômicos mais imediatos.
Bom, até aqui só falei em atividades onde as pessoas não são obrigadas a comparecer. Mas e as pessoas que são obrigadas a trabalhar nesses locais ? Hein ???

E as aulas ? Este é um capítulo à parte pois envolve centenas de milhares de pessoas.
Por quê não adiar em mais duas semanas o reinício das aulas já que para esse mesmo período é esperada uma intensificação da ação da gripe ? Até agora ninguém apresentou qualquer argumento razoável. Aliás só apresentaram um: "não se pode parar a cidade". Mas é só isso que o intelecto desse cara e da digníssima secretária da educação podem produzir ? Isso é o máximo ? É isso o que merecemos ?
Mas a bem da verdade, na entrevista referida no inicio, o secretário deu uma titubeadinha quando falou das aulas. Não pareceu lá muito convicto com o que dizia. Lançou até mesmo um pequeno movimento das mãos como que a procurar algo um pouquinho mais convincente para ajudar na sustentação do seu paupérrimo, do constrangedoramente simplório argumento. Claro, é difícil mesmo.

Então:
Como convencer de que a gripe A - que se trata de uma doença infecto-contagiosa sobre a qual o conhecimento está sendo construído com o "andar da carruagem" - não oferece risco a milhares de grupos de trinta a quarenta pessoas que serão obrigadas a se reunirem em ambientes fechados por quatro ou cinco horas diariamente ?

Tarefa difícil. E para irritar um pouco mais, nenhum deles vem a público dizer qual seria o problema em adiar por mais duas semanas o reinício das aulas, período no qual, segundo infectologistas, deverá haver um arrefecimento na atuação do vírus da gripe A. Nem um motivozinho sequer.

Frente a tudo isso, posso pedir-lhes uma coisinha ?

Se houver uma morte apenas nesse universo de milhares de pessoas, podemos fazer o velório na sala de sua casa secretário Osmar Terra ?
Ou seria mais agradável a casa da secretária da Educação Marisa Abreu ?

Ah, mas imagino. À noite vocês deitarão em seus travesseiros fofuchos e vão racionalizar alguma explicaçãozinha fuleira qualquer para conseguir dormir. E acho que conseguirão. Se assim não fosse não tomariam a atitude estúpida que estão tomando.

E não adianta dizer que não tomaram a decisão sozinhos. Quem tem o poder e não o exerce adequadamente frente a uma situação extrema peca tanto quanto se o tivesse exercido de forma equivocada. Aliás, diga-se de passagem, a secretária sabe muito bem bater seu pézinho quando quer alguma coisa, não é
D. Marisa ?
Aliás a D. Marisa saiu-se com mais uma daquelas inacreditáveis. Questionada sobre o não envio de álcool gel às escolas para que fosse viabilizada a assepsia do material escolar após cada turno de estudos, disse mais ou menos o seguinte: "as escolas que se responsabilizem pela compra do material." Ou seja, a secretária simplesmente "lavou as mãos". Com álcool gel, é claro, pois de boba ela não tem nada.

Mas sinceramente, fico imaginando, caso tenham filhos, é claro.
Como farão para explicar-lhes sobre o menininho ou a menininha; o professor ou a professora que estarão sendo velados em sua sala ?

Até imagino a cena:
Filhos: - Pai/mãe, por que ele(a) está morto(a) ???
Secretário(a): Forte suspiro.

Mas vocês vão gelar mesmo quando seus filhos lhes perguntarem:
- Por quê ele(a) está aqui ???

Basta um, senhores; basta um !!!

Então, se quiserem emoções fortes, exponham seus próprios pescoços ao risco e não o dos outros.

Bueno, mas como minha preocupação é com as pessoas e não com aspectos políticos - o que seria uma canalhice - vai sobrar prá todo mundo.
Então, lá vai: CEPERS, CADÊ VOCÊ ???
Tenho lido e escutado muito sobre o tema, mas não tive o prazer de ouvir a opinião do CEPERS. Será que esse tema não lhe diz respeito ? Só para lembrar, a omissão é tão nociva quanto atitudes equivocadas.

Realmente vivemos tempos estranhos. Parece que perdemos definitivamente a noção da escala de valores.

Déficit zero, sim !
Vida, se for possível !

Histórias curtas IX - Não vai dar certo !

2009-08-10T03:52:00.006-03:00

João Jean era um cara soturno, aborrecido, daqueles que parecem ter uma nuvem cumulus nimbus sobre a cabeça o tempo todo. Baixo astral em tempo integral, João Jean acabava com a alegria até em concentração de escola de samba em plena avenida.

Jurou que um dia ainda provaria que a existência de dois pólos antagônicos (positivo e negativo) era uma falácia. Para ele era negativo e péssimo.

Dizem que se canalizassem suas lágrimas para que desaguassem no mar morto, em doze anos o ressuscitaria.

E ele já estreou no mundo mostrando a que vinha.

Ao nascer o obstetra teve que bater com o avental molhado da enfermeira para que parasse de chorar. Dezoito horas depois, quando por instantes parou - foi o suficiente para pedir que anotassem seu epitáfio: eu disse que não ia dar certo !

Quando saiu do hospital o médico receitou os medicamentos compatíveis com os problemas normais de recém nascido... e três caixas de anti-depressivos diferentes. Foi a primeira vez que João Jean proferiu a frase que seria sua marca:

- Não vai dar certo !

A infância, como fora previsto por ele, não foi fácil. Ninguém gostava de brincar de pega-pega com ele.

Ficava parado o tempo todo e gritando:

- Prá que correr se vão me pegar mesmo ? Prá que correr...prá quê..???

Maior baixo astral.

Aos sete anos o paizão tentou levá-lo ao jogo do Grêmio.

- Não vou.

- Por quê, filhão ?

- Vai perder. Não vai dar certo !

- Que nada filho, vai dar nós. Vamu lá, vamu lá...

Três horas depois do jogo - e do conserto de três pneus furados - chegaram em casa.

- Eu avisei pai. E vão cair prá segundona...

- Cala boca João *#*@! Cala a boca !!!

Pelo menos ficaram confortáveis no estádio. Mesmo lotado, num raio de cinco metros todos se afastaram dos dois. Ninguém agüentou os comentários negativos de João Jean.

- Esse zagueiro não joga nada !

- Esse goleiro é uma merda !

- Ninguém arma nesse meio campo !

- Como é que vamo fazê gol com esse ataque de riso ?

E o time levando gol e ele só no "eu não disse ?, eu não disse ?".

JJ não era um simples corneteiro; era um naipe de metais completo...um giga-xarope.

Não é preciso dizer que os amigos fugiam dele. Certa vez chegou de sopetão numa roda de amigos que estavam combinando uma festa.

- Vai ter festa ? Onde ?

- Ia mas parece que foi cancelada, João.

Sem amigos, o jeito era sair sozinho. Deixou a franja crescer, vestiu roupa toda preta e se mandou prá ver um show do NXZero. JJ gostava de música emo. Nem é preciso dizer por quê. O fato é que na segunda música foi expulso pela galera. Seu choro compulsivo estava atrapalhando. Ninguém conseguia escutar a banda. Uma desgraça.

Já adulto, foi trabalhar na empresa do coroa. Até que um dia invadiu uma reunião importantíssima onde estava sendo selada uma fusão gigantesca. Chorando, aos gritos pedia ao pai:

- Não fecha, não fecha, não fecha !

- Porque meu filho, o que houve ???

- Não vai dar certo, não vai dar certo !!!

Melou o negócio.

Antes que as coisas piorassem, seu pai deu um jeito para que trabalhasse em casa, pela internet. Não dava mais para motivar a equipe com João Jean por perto.

Em casa, entupiu as caixas de mensagens de todos os computadores da empresa com um vírus que emitia ininterruptamente a seguinte frase de Nietsche a cada e-mail recebido: "todos vós, que amais o trabalho desenfreado (...) o vosso labor é maldição e desejo de esquecer quem sois".

Seu pai o aposentou. Com dezenove anos.

- Eu devia saber. Não ia dar certo, não ia dar certo, resignou-se o pai de João Jean, Peter Pedro.

O dia em que Edu K assassinou Camel.

2009-08-05T12:26:00.009-03:00

Camel era um cara de vanguarda - pelo menos se achava um. Na moral nem era esse o seu nome, mas gostava. O que ele curtia mesmo era de dar o primeiro passo antes dos outros. Dos outros pessoas; não dos outros passos, certo ? Embora muita gente nem se dê conta, mas até sem querer todo mundo tem a mania de se reunir em torno de coisas que lhe fazem sentido. Quase que automaticamente. Com Camel não era diferente.
Só que para ele a música era o fato-gerador a partir do qual via uma certa filosofia de vida, um certo sentido. Por isso procurava qualquer novo movimento antes que qualquer um. Então tava sempre ligadão nas novidades. Tem gente que não imagina como, mas nem sempre existiu FM. MTV e Internet . Até a tv era artigo meio que de luxo. Mas Camel, que não tinha nada disso, tinha um rádio que pegava qualquer emissora do planeta - era sua janela para o mundo.

Nos anos sessenta, ainda adolescente estreou no que iria ser seu périplo camaleônico. De uma hora para outra chocou a todos na pequena cidade de Entrevero do Sul ao aparecer com um imenso cabelão, roupas coloridas e aquele "olhar de peixe morto" que iria ser característico dos bichos-grilo - hoje é sabido que estava usando peruca enquanto o cabelo crescia. Claro, não podia perder tempo esperando o cabelo crescer para não ficar para trás do movimento hippie que emergia com toda força. Quanto ao olhos vermelhos e o olhar caidão permanece um mistério. Imaginar que alguém pudesse conseguir um simples baseadinho naquela minúscula cidade e naqueles dias é quase como imaginar os Beatles ou Stones fazerem um show em Pindamonhangaba. Então, fora o trago, o que a gurizada da época usava para se chapar era raspa de unha com coca-cola e cibalena. E juravam que dava onda. Era o máximo. Mas Camel, como sempre superou. É o que se imagina. Aos poucos, para escândalo da sociedade local, tentou organizar uma comunidade alternativa. Não deu certo. Faltou parceria.
Em 1970, quando o movimento começava a fazer sucesso e ser mais conhecido na cidade, Camel foi o primeiro a anunciar que John Lennon havia decretado o fim do sonho. Perplexa, a gurizada passou a respeitá-lo, embora ninguém soubesse como ele sabia pois só falava português. E olhe lá. Mas ele continuava firmaço e na maior banca. Dizia se corresponder com Timothy Leary e jurava ter um telegrama da Janis Joplin escondido na casa de sua ex-namorada.. Se pudesse entrar pegaria, mas tinha jurado não pisar mais lá quando foi expulso pelo sogro. E só por ter tentado convencer a namorada e a sogra das vantagens que representavam o amor livre e a pílula anticoncepcional e que assim não via razão para não se libertarem praticando um sexo grupal. Os três.

Mas como nada lhe abalava, seguiu convicto nesta balada até 1972.
Foi quando ouviu Ziggy Stardust do David Bowie. O faro vanguardista dele se aguçou. Taí, pensou.
Em seguida sua irmã começou a dar falta de seus cosméticos, maquiagens e não sei mais o quê. Estranho.
Quando se sentiu seguro, Camel apareceu com o cabelo desbastado, a boca pintada de carmim, os olhos contornados com lápis preto e uma roupa brilhante e decotada colada no corpo. Passara a assumir o visual andrógeno de Bowie. Ao vê-lo sua mãe desmaiou. Como era previsível, foi expulso de casa. Seus pais, coitados, eram católicos fervorosos.
Sem opção, pegou o rádio e foi procurar abrigo na casa de algum amigo. Com exceção de um, todos se negaram. Acharam comprometedor. Mas os olhos de Olavinho brilharam ao vê-lo. Entusiasmado, Olavinho o levou para morar em seu quarto. Escondido da família, é claro. Mas não deu certo. Camel sacou tudo quando Olavinho confidenciou que sempre usava escondido as roupas da irmã e adorava cantar Piaf. Agradeceu e pulou fora.Não era nada daquilo. É aquela coisa. Como muitos, Olavinho interpretou mal os sinais. É da vida...

Novamente pegou o rádio e decidiu se mandar prá Porto Alegre. De carona, pelo retrovisor do caminhão via Entrevero do Sul ficar para trás. Ao longe a torre da igreja começava a sumir. Mas muito antes do necessário a carona terminou. O caminhoneiro tentou "se passar" com ele. Foi seu batismo de fogo. Começou a se ligar. Ser vanguarda tinha seu preço. É a história dos sinais.

Aos trancos e barrancos chegou à capital. Maravilha, pensou. Não demorou muito e descobriu a Osvaldo Aranha. Aquele era o mundo que sempre sonhara. Lá podia "ser ele" em tempo integral e sem ser importunado. Mas como tudo o que começa um dia acaba Bowie sepultou Ziggy. E Camel fez o mesmo, claro.

Durante algum tempo ficou com as antenas em estado de alerta esperando o próximo movimento. Em meados de 76 sintonizou uma rádio de Londres e pirou o cabeção com o movimento punk. Aquela sonoridade virulenta... Três acordes e era isso. E a estética também agradou Camel - mas demorou a descobrir que clara de ovo era o canal prá deixar o cabelo arrepiado. Botou tachinha no nariz, coturnos, roupa rasgada e saiu chutando tudo o que tinha pela frente. Foda-se a sociedade de consumo, foda-se a família, foda-se o Estado, foda-se tudo...!! O mundo é uma merda mesmo !

Mas o início dos anos oitenta se apresentaram difíceis para Camel. Já não era adolescente e as grandes referências não estavam mais tão claras. O movimento punk perdera fôlego e a onda tava meio quebrada. Ao mesmo tempo surgia a new ave e o dark, entre outros.
Em crise de identidade, passou a vagar pelo Bonfim meio sem saber prá que lado seguir. Nunca estivera assim. Sempre soubera antes que todos. Agora via a fauna toda desfilando pela Osvaldo mas sua bússola parecia emperrada. Até que num tórrido sábado à tarde tudo aconteceu...
O asfalto parecia derreter.
No sentido contrário vinha uma pessoa vestida com um casacão preto, coturnos, cabelos encaracolados desbastados nos lados e altos em cima, óculos e algo pendurado no pescoço. Ao se aproximar viu que o tal objeto pendurado era o acento de um vaso sanitário.
Atônito, congelou.
Tudo o que enxergava era uma luz branca vinda do infinito. E um filme da sua vida passou por sua cabeça.
Ali, Camel - o camaleão - deixou de existir.
Ah, o cara do acento sanitário pendurado no pescoço era Edu K.
Camel nunca soube quem era, mas sacou que era hora de parar.
É a ordem natural das coisas.

Histórias Curtas VIII - Como nunca...

2009-08-04T02:34:00.004-03:00

Nas madrugadas poucas luzes brilham além das que sempre estão acesas pela cidade.
Naquele momento, sem destino certo, caminhando por aquela rua pouco recomendada trocava de cor a cada piscada dos neons. Como as cores, também seu pensamento variava a cada instante. Por que uma festa em Cabul não lhe saía da cabeça ? Aquelas pessoas dançando separadas e balançando os braços de forma esquisita... Bom, se me pareceu estranho pelo menos sei que não sou de lá, pensou. Voltaria para casa naquele instante se soubesse o endereço. Olhou as horas em seu pulso, no relógio de ouro ganho da empresa em que trabalhara por mais de trinta anos. Estranho, ele estava no braço direito. Definitivamente algo não estava bem. Lembrou-se de olhar seus documentos no bolso de trás da calça. Estavam lá. De posse de seu nome, teve uma idéia. Numa lista telefônica deveria achar seu endereço. Após mais de uma hora vasculhando todos os orelhões que se encontravam em seu horizonte, nada de lista. Não se dera por conta de que atualmente não existem mais listas telefônicas nos orelhões. Antigamente tinha. Mas a noção de tempo era algo que também havia perdido. Quem sabe algum policial pode me ajudar, disse de si para si. Mas onde encontrá-los ? Parecia ser a única pessoa viva naquela cidade. E as horas passando lentamente. Ruas mal iluminadas e a lua escondida em meio àquele caótico emaranhado de edifícios acinzentados. E aquele mar de neons coloridos a perseguí-lo. Tudo parecia deixá-lo cada vez mais confuso. E aquela maldita música afegã - algo parecido com uma fanfarra cigana dos Balcãns misturada com vocais árabes - ecoando cada vez mais alto em seu pobre cérebro. Teria usado ácido, pensou ? O pânico começou a tomar conta. Nem mesmo a revelação de seu nome pelos documentos o tranquilizava. Mesmo com a foto a comprovar, não associava o nome a si. O pavor tomou conta ao lembrar de um e-mail que havia recebido poucos dias antes: "será que me drogaram e retiraram meus rins ?" Imediatamente colocou uma mão às costas. Não havia sinal de incisão alguma. Respirou aliviado.
Enquanto isso, aos poucos pequenos filetes dourados transacionavam com a lua o amanhecer que chegava lentamente. Repentinamente os raios de sol venceram a batalha e tomaram conta do ambiente despertando-o da turbulenta noite. Graças a Deus era só um pesadelo, suspirou. Secou o suor da testa com a manga esquerda do pijama e, ato contínuo, buscou as horas no relógio de pulso do mesmo braço, como sempre fazia. Não estava lá. Estava no pulso direito. Como nunca...como nunca !

Criminalização do ciberespaço ? Sim, já temos um imbecil disposto a apresentar um projeto assim.

2009-08-01T18:34:00.002-03:00

Hoje vou falar de coisa séria. Vou tentar não ser longo. Certamente não vou esgotar o assunto. Nem é o objetivo. É coisa prá várias rodas de chimarrão, prá quem gosta. Não é bem meu caso. Então só vou tratar da questão da criminalização de downloads. Mas o projeto é mais amplo.

O dia em que disserem que supostamente fiz alguma coisa vou ficar preocupado. Só pode ser merda. Mas não vou falar de mim e sim do senador Eduardo Azeredo, do PSDB/MG, e seu projeto. Não sem antes de relembrar que supostamente o senador teria sido o gênio criador do método mensalão. Não dá prá não mencionar feitos relevantes. Biografia é tudo.

Feita a lembrança, o projeto de que falei, além de outros aspectos trata da criminalização de downloads. Nem preciso me estender muito. Grosso modo, o ato de baixar músicas, filmes e afins passaria a ser tipificado no Código Penal. É isso mesmo: cana ou coisa parecida. Cara, a solução mais fácil para um imbecil quando quer resolver algum problema é proibir. Mas como disse, já temos um. Nessas horas esquece-se que democracia é discussão, debate amplo, decisões partilhadas, exame de todas as implicações, de dar voz à todas as partes, possibilidades, etc. etc. etc. Mas para esse tipinho, democracia é detalhe.
Bueno, mas vou me ocupar só de algumas das implicações sobre o objeto do desejo prestes a ser tornar também proibido.
Todo o mundo sabe que a internet se tornou - além de outras milhares de facetas e possibilidades - uma imensa teia de partilha solidária de produções culturais. Isso significa que há um depósito virtual com boa parte da cultura produzida no planeta e que está ao alcance de quem tem acesso a um computador, o que está aumentando cada vez mais. Os benefícios desse processo de troca é absurdamente enriquecedor - não no sentido que as corporações querem, claro. Ao criminalizar, vão trancar esse intercâmbio enriquecedor.

Não é difícil concluir que o que mais tem pesado no projeto é a história dos filmes, seriados e das músicas. As indústrias fonográfica e cinematográfica há horas estão pressionando para que os downloads sejam criminalizados. E a questão toda é grana. Só isso. Para a cultura em si os caras não tão dando a mínima. E o raciocínio é aquele de que tudo o que é produzido é propriedade privada e deve se pagar para tê-lo (cultura e sabonete passam a ser a mesma coisa). Mesmo que tenhamos que pagar todos os custos extras à produção dos filmes e cd´s. Coisas do tipo publicidade, clipes, cachês absurdos, jabás, etc. E jabá é um negócio sério - um dia ainda teremos alguém que se preocupe em criminalizá-lo. O jabá é praticamente a compra de espaços junto aos meios de comunicação social - que são concessões públicas - nos quais alguns poucos artistas são expostos a exaustão enquanto a imensa maioria fica relegada quase ao anonimato. E nós financiando. Aí vem a internet e democratiza isso. Maravilha.
Vou falar sobre um diamante achado na internet. Outro dia por acaso achei um disco que jamais teria acesso. Isso porque a gravadora onde o disco foi prensado nos anos setenta, foi atingida por uma inundação e restou algo perto de trezentas cópias. E as fitas originais se perderam. O disco em questão é Peabiru, de Lula Cortês e Zé Ramalho. Uma jóia rara da psicodelia nacional. Não fosse a generosidade de alguém que o postou na net, provavelmente cairia no esquecimento. Aliás, se alguém já viu esse disco numa loja ou ouviu em alguma rádio, saio pelado correndo pela Rua da Praia gritando "Sarney é inocente, Sarney é inocente". É sério. Acham que o Lula Cortês e o Zé Ramalho ficaram brabos com seu disco na internet ?
Poderia falar um milhão de exemplos de coisas que se perderam e a net recuperou e viabilizou o acesso, assim como coisas legais que não tem apelo comercial e, portanto, um número muito menor de pessoas as teria acessado caso os downloadas fossem proibidos. Praticamente o mesmo raciocínio vale para os filmes. Se tu quiser ver filme do Kusturica, do Bergman, um filme afegão ou coreano, etc., vai fazer como ? Esperar que um dia algum cinema "mais cabeção" passe ? Ou pagar uma fortuna e importar (coisa bem democrática) ?
Na moral o que está em disputa é o acesso à diversidade cultural produzida nos quatro cantos do planeta ou a grana para uns poucos. Simples assim. E os caras querem que tudo seja pago. Ou melhor, que tudo o que eles acham que tenha potencial para ser vendido - e os critérios pelo que se tem visto são horripilantes. O resto que fique anônimo. Na boa, um senador apresentar um projeto desses me parece mais imoral, mais asqueroso do que qualquer dessas histórias de corrupção no Senado. Talvez tenha rolado algum. Supostamente, é claro. Supostamente.

Pelo veto ao projeto de cibercrimes - Em defesa da liberdade e do progresso do conhecimento na Internet Brasileira Petition

2009-08-01T18:23:00.000-03:00

Pelo veto ao projeto de cibercrimes - Em defesa da liberdade e do progresso do conhecimento na Internet Brasileira Petition

Histórias curtas VII - Se tivessem feito teste vocacional...

2009-07-29T19:18:00.008-03:00

Pombo-correio voa depressa

E essa carta leva para o meu amor

Leva no bico que eu aqui fico esperando (...)

Esse é o primeiro verso de uma música de Moraes Moreira, que fez muito sucesso no final dos anos setenta. E fazia sentido pois, naquele tempo, para conseguir uma ligação telefônica interurbana era preciso ligar para uma telefonista. Quando, e caso conseguisse a ligação, ela transferia o contato para quem solicitou. Mas levava muitas, muitas horas. Mesmo que fosse para cidades vizinhas. Se fosse ligação internacional então, nem se fala. Era mais fácil escrever uma carta, colocar dentro de uma garrafa, ir até a praia mais próxima e jogá-la no oceano. Se bem que muitas guerras começaram assim - principalmente no tempo em que as alianças políticas internacionais se davam através de casamentos - já que as correntes marítimas nem sempre tinham traçados confiáveis. Dá para imaginar o rebuliço.

Há quem diga que a alegoria na cabeça que caracteriza as pessoas traídas pelos seus parceiros vem justamente deste tipo de mensagens. Explico: como todos sabem os vikings sempre ostentaram orgulhosamente chapéus ornados por um par de vistosos chifres. Como viajavam muito, suas esposas, sempre muito amorosas, mandavam recados apaixonados via garrafas. Mas na maioria das vezes as correntes marítimas impediam os recados de chegarem aos destinatários corretos. E como o ser humano adora uma malediscência...os vikings pegaram a fama de eternos traídos. E os traídos, de chifrudos, de cornos. Ou seja, tudo não passou de um problema de comunicação. Um bom pombo-correio resolveria tudo ? Nem sempre. O problema é que eles nunca encontravam o navio no meio do oceano. Então restou a opção das garrafas. E as garrafas...

Quem cresceu nos anos noventa não tem como imaginar uma situação dessas. Mas era assim. Não era fácil comunicar-se a distância e o telefone era artigo de luxo. Para se ter uma idéia, quando casais se desquitavam (o mesmo que divórcio, só que sabiamente não se podia casar de novo) brigavam pela linha telefônica. Havia acordos do tipo: tu fica com o Aero Willis Sedã e eu fico com o telefone, com a gaiola dos passarinhos e o cachorro, ok ? Tá bem, mas os LP´s da Rita Pavone vão comigo. Fechado.

Por tudo isso, naquela época era dificílimo falar com quem estava longe; então falávamos com quem estava perto. Hoje é super fácil falar com quem não está perto, e quem está próximo acaba distante. Evoluímos assim. Entenderam por que, naquele contexto, um bom pombinho-correio valia ouro ? Um dos bons era capaz de viajar até mil e trezentos quilômetros, entregar a mensagem e retornar ao local de partida trazendo a resposta. Pode isso ? E tem gente que sai na sexta-feira prá comprar cigarro na esquina e só volta domingo à noite...se não for carnaval.

Pois agora, em plena era da internet, celular e o diabo-a-quatro, um pombo, que não era da Empresa Brasileira de Correios e Telégrafos, aparece nos noticiários em grande estilo. Um certo pessoal, em Porto Alegre, resolveu treinar um pombinho para que fizesse as vêzes de transportadora. Tiveram a "brilhante" idéia de carregá-lo com uma bateria e um carregador de celular, incumbindo-o de que fizesse a entrega na Gaiola Central de Porto Alegre. Mas a pequena ave desconhecia outro trecho da música de Moraes Moreira - uma espécie de Manual de Procedimentos do Bom Pombo-Correio:

(...) pombo-correio se acaso algum desencontro

acontecer não perca um só segundo (...)

E ele parou. Parou para fazer um pequeno lanche. E o pior, escolheu justamente um quartel da Brigada Militar para encher sua barriguinha. E assim foi descoberto. Claro, ele não tinha culpa. Nem pombo-correio era. Se tivessem feito teste vocacional...

Histórias Curtas VI - Por quê não avisou ?

2009-07-27T17:44:00.009-03:00

Sexta-feira chuvosa e friolenta. Conforme o combinado, Marcelo Antônio foi pegar a esposa no trabalho.

No final da tarde lá estava. Pontualmente.

Lá vem ela. Oba.

Mais cavalheiro do que nunca, Marcelo Antônio saiu do carro e abriu a porta para sua rainha.

Ela entrou no carro.

Ah, minha deusa, murmurou para si enquanto dava a volta no automóvel e entrava novamente.

Smacckkk.

Por que tu virou o rosto minha dotozinha ?

Sei lá, me deu vontade.

Tá tudo bem contigo ?

Tá !

Esse friozinho tá bacaninha né amorequinha ? Tá tri bom pra ver uns filmezinhos, comer umas guloseimazinhas, fazer um amorzinho... Que tu acha ? Que tu acha ?

Tu só pensa em sexo !

Mas amorzinho, eu falei em ver um filmezinho...

Foi por isso que tu veio me buscar né !?

Não morequinha ...é que eu...eu gosto de te agradar.

Quem sabe eu faço uma jantinha pra nós enquanto tu toma um banhozinho quente...

Tá me chamando de suja !?

Não amorzinho, é só pra tu relaxar e te preparar para a massagem que vou te fazer depois...hein, hein...

Eu odeio massagem !

Tá bem tchutchuquinha. Esquece o banho e a massagem. Quem sabe a gente vai na locadora e tu pega todas aquelas comédias românticas com o Hugh Grant que tu tanto gosta ?

Não gosto mais !

Mas por quê minha linda ?

Não te faz de sonso. Te esqueceu daquela vez que tu disse que a gente ia ver uma comédia romântica com ele e tu trocou o dvd por um pornô ? E ainda disse que logo logo ele ia aparecer ?

Ah, minha florzinha, eu já pedi desculpa. Não vou fazer mais. Era só pra esquentar um pouquinho...

Não adianta. Quebrou o encanto. Não quero mais.

Então tu escolhe outros.

Não quero ver filmes.

Benzinho, quem sabe tu escolhe o que tu quer fazer ?

Nada. Não quero fazer nada. Vamos passar na farmácia e comprar meus anticoncepcionais. Segunda-feira tenho que começar a tomar a nova cartela.

Minha linda. Então tu tá naqueles dias ?

Tô. E não tô mais afim de papo.

Decidido, Marcelo Antônio liga o carro.

Vamos jantar na sogra. E deu.

Se for prá mim, não tô.

2009-07-24T21:34:00.010-03:00

Se for prá mim, não tô.
Estou falando de telefone. Como está perigoso falar ao telefone.
Viram a última do clã Sarney ? Uma meia dúzia de ligações foram o suficiente para flagrar o vovozinho marimbondo tentando arrumar um empreguinho pro namorado da netinha. E olhe o rebuliço que tá dando. O que é isso ? Vê se pode: um avô preocupar-se com o futuro da filhinha de seu filhinho é crime ? Claro que tô brincando. A trampinha envolve dinheiro público, e este é sagrado. Pelo menos deveria. Além disso, ficamos sabendo da existência de mais um filho do Sarney e da netinha do vovozão. Ou seja, a família não pára de aumentar e daqui a pouco o Maranhão vai ficar pequeno. Que medo. Vou até me desviar um pouco do assunto telefone. Depois refaço a ligação.

Olha só, as vezes as pessoas falam que pobre põe muito filho no mundo e isso só faz aumentar a pobreza. Vou pegar a coisa pelo outro lado. Fodão mesmo são os velhos (e novos) coronéis da política nacional que tem uma prole extremamente numerosa. E o pior, normalmente seguem a profissão dos precursores e se metem na política. Ocorre que os mais velhos vão criando toda uma rede de influências que vai sendo repassada aos sucessores, que só farão aumentá-la. Então as famílias vão montando uma teia de poder que, normalmente, não faz distinção entre as esferas pública e privada. Aliás essa é uma característica bastante comum em nossas elites. Mas cuidado, não são só os políticos que misturam a esfera em que deveria atuar - a pública - com a que deveriam ficar de fora - a privada. O caminho inverso também é freqüente. Pessoas da esfera privada que imiscuem-se na esfera pública construindo também suas teias e suas correspondentes relações de poder.
Mas voltando aos políticos, olha o caso do ACM. Com exceção dos baianos, todos o odiavam. Mas ele já tinha seu sucessor: o filho Luís Eduardo -cujo destino político foi abortado pela morte precoce. Mas restou o malvadezinha neto, se é que não existem outros. O Sarney estamos todos vendo. A cada enxadada salta um Sarney. Impressionante. E cada um dando uma locupletadinha amiga. Cada um a seu modo, afinal de contas há que se ter personalidade. E quanto mais familiares na política. mais poder político é auferido pela família. Bom, mas o que não podemos esquecer é que concentração de poder político redunda em maior poder econômico, que aumenta o poder político e, assim, o círculo se auto-alimenta. E sabemos todos, só o que essa gente faz é distribuir riqueza entre os seus. O povo ? Tadinho do povo. Então, ou fazemos controle de natalidade no seio de nossas oligarquias políticas ou que não se vote em seus sucessores. Claro que tô brincando em relação ao controle de natalidade deles, mas não à segunda parte. Preconceito ? Não. Conceito prévio. É diferente. E não adianta ficar de cara só com a família Sarney. Prestem atenção e vão descobrir uma quantidade enorme de famílias tradicionais existentes na política brasileira: os Maia, os Alves, os Mestrinho, os Sarney, os Amim, os Germano, os Barbalho e tantas outras que não lembro agora. Ah, tem um detalhezinho: repararam que todos os citados pertencem a partidos conservadores, para não dizer reacionários ? Coincidência ? Mas alguns dirão que o Lula está de braços dados com vários deles, o que é verdade. Mas trata-se do que estava dizendo. A influência dessa gente é muito maior do que o saudável a qualquer sociedade. Sem querer inocentar o Lula, que tá passando as medidas neste caso.
Mas refazendo a ligação - belo duplo sentido hehehe - telefone virou mesmo um artefato tão perigoso que na CPI do Detran aqui do Rio Grande do Sul grampearam uma série de telefones. Nem todos tinham a noção do perigo que corriam e deitavam falação. A exceção foi um carinha que tinha a exata noção do risco. Quando seu interlocutor falou detalhadamente numa suposta distribuição de dinheirinhos, o esperto do outro lado da linha foi bastante claro: "como assim ? Por telefone eu não entendo isso; por telefone eu não entendo..." Vejam só, a capacidade de compreensão dele estava ligada diretamente ao meio pelo qual se comunicava. Já outros ficavam eufóricos, largadões, bem a vontade: "e aí, como vai essa liderança ?" e patati patatá.
Bom, eu não falo mais ao telefone. Imagina se alguém intercepta uma ligação onde mando beijinhos prá minha querida sogra ? Como é que eu fico ? Como é que eu fico ? Vai direto pro Jornal Nacional, com legenda e tudo. Então, nem ligue. Se for prá mim, não tô...mande carta.

As bundas e a repercussão.

2009-07-21T22:58:00.014-03:00

Caríssimos, recebi uma enxurrada de e-mails vociferando contra o post que falava sobre a compulsão masculina de dar uma conferidinha nas bundas alheias. A origem da discórdia está neste post http://soparamorcegos.blogspot.com/2009/07/as-bundas-e-nossa-incapacidade-de.html .A mais contundente foi a de uma associação de senhoras vinculadas à TFP do B - Tradição, família e propriedade do Brasil. Passada a fase inicial dos impropérios contra esse amigo, aos poucos foram se acalmando e explicando os motivos. Alegaram que levaram mais de um século para se verem livres dos palavrões da Dercy e que o bagaceiro do Paulo César Pereio está com a saúde excelente. Revelaram que durante anos sua maior preocupação foi de que a Dercy pudesse se casar com o Costinha. Só Deus sabe o que poderia resultar dessa união, diziam elas. Mas agora a situação era outra e não estavam mais dispostas a transigir. A Comissão de Investigação de Conteúdos Impróprios na Internet havia detectado meu post e acharam por bem lançar uma advertência à minha pessoa dizendo que não aceitariam novo deslize moral. Não sei se entendi bem, mas disseram ter contatos junto ao STF do Be-a-Bá. Desconfio que a Seccional do Mato Grosso tenha um dos tais contatos. Temo que alguma delas conheça algum daqueles supostos - rárárá - jaguncinhos do homem do S.S.O.R - Serviço de Soltura Oficial da República.

Não conhece ?

Não me surpreendo.

Trata-se de um organismo criado por ato-secreto. O homem do S.S.O.R. é o S.O.R. - Soltador Oficial da República. Mas no crachá vai Ministro Supremo "O Magnífico". Sua função oficial é outra, mas a real é a de soltar todos os que, segundo ele, são alvos da inveja que esse povinho miserável tem de quem tem muitos milhões de dinheirinhos.
De qualquer forma, senti que elas estavam falando sério. E elas estavam sérias demais. Austeras demais.

Cá prá nós: Freud explica isso...

Mas de qualquer jeito, fazia horas que eu não recebia nada assim. O último e-mail que me traumatizou um pouco foi o de um jornalista gaúcho chamado D.Bighouse. O cara tentava argumentar sobre os perigos da adoção da Sociologia e da Filosofia no Ensino Médio. Entre outros lucidíssimos pensamentos, alegava que os alunos seriam transformados em guerrilheiros revolucionários; em cidadãos revoltados; que os meninos deixariam a barba crescer e as meninas não mais depilariam as axilas; que o ensino iria ser ideologizado, etc.etc. Putz, fora alguém ao lado mascando chicletes com a boca aberta, não existe nada mais irritante que um defensor de um pensamento conservador taxar seu oposto como ideológico. Como se o pensamento conservador se originasse de cabeças de alface. Outra hora voltarei ao assunto. Prometo.

Mas, voltando às bundas, retribui os e-mails, agradecendo a deferência e avisando que minha resposta seria pública. Tudo às claras. Aqui no blog mesmo.

Aí vai: se eu fosse a Dercy eu mandaria um autêntico "vão prá puta que as pariu, caralho". Mas não sou;

se eu fosse o Pereio e eu encheria a boca e mandaria um rouco "vão toma no cú". Mas não sou.

Não sou a Dercy nem o Pereio. Eu, eu mesmo, respondo o seguinte às nossas queridonas: relaxem minhas senhoras, relaxem senão fica mais difícil.

Se é que me entendem, se é que me entendem...

Histórias curtas V - A lua nunca mais foi a mesma.

2009-07-20T21:19:00.007-03:00

Há quarenta anos os caras acabaram com romantismo.

Na ocasião, com cinco anos assisti, num misto de perplexidade e fascínio, o que estava sendo exibido ao vivo para o planeta inteiro. Pelo menos era o que diziam. E a coisa era muito fantástica. Minha cabeça de criança havia decolado. Eu estava eufórico, até onde me lembro. Se bem que quase todos estavam. Infantilmente eufóricos Quase todos. Alguns não acreditaram. Não os culpo. Era demais mesmo.

Bom, mas em casa só tínhamos um imenso rádio. Muitíssimo bom. Mas ele não era mais suficiente para descrever o que acontecia. Escutar era bom, mas era preciso mais. Era preciso ver. Nunca ver fôra tão imprescindível. O jeito foi corrermos até a lancheria do Seu Nelson Zadra. Lá havia uma tv. Bendita tv. Chegando lá, havia uma platéia compatível com comício do Brizola - que na época era um acontecimento. Burburinhos desconexos prá lá e prá cá. Uns maravilhados; outros dizendo que era coisa de cinema. E os ânimos se exaltando... Lá pelas tantas o seu Nelson - que de bobo não tinha nada - pegou o "respeito" que guardava atrás do balcão e bateu com força na mesa:"quem quiser assistir que fique em silêncio !" Mas como no Brasil ninguém dá bola na primeira ameaça, o Seu Nelson bateu com o velho taco de sinuca no balcão novamente e mandou ver: "quem não quiser...". Silêncio geral. Azahhh Seu Nelson.

Alheio ao rebuliço, nada me desviava os olhos da televisão. E lá estavam eles descendo daquela coisa esquisita. Parecia uma aranha. Caminhavam prá lá e prá cá, pulavam, gritavam e eu ali. Olhos estaladaços. Os caras estavam...na lua. E cravaram a bandeira deles...

Acabou o romantismo.

A lua nunca mais foi a mesma. Nunca mais...